OCURRENCIAS

HADA VERDE

2011-06-23T02:01:00.000-07:00

“El cuerpo y todo lo que sale de él es Arte…” Piero Manzoni.

Recuerdo el trayecto Pedro Antonio-Plaza Einstein. Aquellas frías y luneras mañanas como diría el poeta, rumbo hacia la Facultad.

Mis desayunos nunca fueron del todo copiosos, los lunes con un café mi alma levantaba el vuelo. El día empezaba con una subida o salto de cama tras el pitido del despertador: café soluble, bajada de ascensor y largo pasillo acristalado hasta la puerta de salida.

Cruzado el Camino de Ronda se llega al (punto) clave del relato, la calle de la movida, entorno donde aparecen aquellas pegajosas y etílicas aceras grises…

El primer año me deleitaba poéticamente con lo efímero, la juerga; en una ciudad donde la mayoría estábamos de paso y no como turistas.

Con el tiempo vas desarrollando una mayor curiosidad, abandonas lo poético y empiezas a convertirte en un antropólogo social que estudia el comportamiento de determinadas culturas, en este caso los estudiantes universitarios.

Mi timidez siempre me llevó a mear en lugares recogidos, apartados de las miradas; a veces me retiraba demasiado por aquellos callejones oscuros donde la única luz era la que provenía de la luna. Llegué a sentir remordimientos en algunos casos; recuerdo haber descargado mis orines en casas palaciegas del bajo Albaicín, en apariencia abandonadas. Ahora me alegro de haber respetado los lugares religiosos, así como portales de viviendas y coches, no los jardines o contenedores.

Vomitar para mí siempre fue muy pudoroso, cuando abusaba del alcohol lo hacía en casa; me costaba hacerlo, incluso metiéndome los dedos, por no decir llegar al baño sin caer doblado al suelo. Antes de irme a la cama preparaba un cubo cerca de ésta, luego me quedaba como nuevo, aunque nunca vomitaba lo suficiente. Y cuando no había más remedio lo hacía en la calle. He de reconocer que esa acción, en el momento de la expulsión, tenía un cierto placer, el vello se ponía de punta…

Una vez acompañé a un amigo a tal enjuague, los dos compartimos botella de ginebra, quizás éramos los más raros del grupo, salvo que él estudiaba empresariales…Lo llevé a un lugar no tan resguardado, tras unos coches y acera muy estrecha, contra una tapia. Me comporté como un ATS, pues ya sabía yo de esos asuntos. Lo incliné y le dí consejos, tales como: procura vomitar todo lo que puedas, métete los dedos pues yo no llevo guantes, hazlo hasta el garnate… Cuando todo el mal esté fuera podremos seguir disfrutando de nuestra botella, aún nos queda. No te preocupes si sientes mareos, yo te estoy sujetando…Y así fue, nosotros, los raros, seguimos con nuestra ginebra Larios, y nuestros amigos, los piratas, con el Rom.

Algunas mañanas iba más tarde a la parada, madrugaba menos y desayunaba algo más. Entonces me encontraba las aceras mojadas y alguna que otra vez a los barrenderos con las enormes gomas refrescando la calle y a veces los pies de los transeúntes. No resultaba placentero andar esquivando o pisando manchas o vomiteras, era tarea inevitable, así como entrar en el autobús y notar como tus zapatillas se pegaban al suelo metálico y chirriaban.

La calle de la movida era orgiástica, ruidosa... garrafón a peseta, zombies y princesas de pueblos que salían dispuestos a quemar la ciudad. Olor a pizza, pinchos, meados, ambientadores potentes que salían de los pubs, colonias frescas y baratas, aliento a tabaco…

Una mañana casi piso una vomitera verde, la llevo siempre en mi mente, como un registro que anunciaba mi grado de escrupulosidad que con los años se acentuaría. ¿Pude condicionar una imagen tan desagradable tu vida?. Yo diría que no, puedo ser más o menos escrupuloso, según mi estado de ansiedad, pero he de decir a la cuestión planteada que me encantan los purés, sobretodo los consomés, y el puré de calabacino entra en mi estómago de lujo. Y si hablamos de verde intenso, las espinacas me gustan mucho, también como acelgas aliñadas.

Este verde me produjo una gran curiosidad... hablaba antes del poeta existencial que se pasa al bando de los antropólogos sociales, y ahora me veo así, de lejos, como un estudiante de biología capaz de determinar qué produjo tal vomitera, cuánto de exceso en alcohol había en la venas, cuánta comida ingirió horas antes, si había drogas de por medio: tabaco, porros, etc…o simplemente una mala mezcla para un estómago poco acostumbrado o novato en estas orgías de alcohol y diversión entre paréntesis.

Miraba con atención acercando su cabeza y poniendo como límite la punta de sus zapatos, límite acorde con su grado de escrupulosidad. Los transeúntes, la mayoría estudiantes, lo miraban con extrañeza: Será su propia vomitera o algo habrá perdido. Como si Ganímedes quisiera reflejar su cara en un espejo embrujado, un espejo verde. Pero no era una charca de agua, y menos el río de un bosque encantado, sino una asquerosa pota verde con condimentos y especies. Llegó a abstraerse tanto que sus oídos se entaponaron, él estaba concentrado, incluso tomó algunas notas. Curiosamente y tratándose de un estudiante de biología no se llevó ninguna muestra. En aquellos años no todo el mundo llevaba un móvil en los bolsillos, hablo de los 90, y el que lo llevaba era más un ladrillo que un celular. Para este estudiante de biología, sin muestrarios, una foto con el móvil hubiese sido suficiente. También hay que decir que esto parecía más una fantasía en forma de búsqueda personal. Tarde o temprano todos ponemos a prueba nuestro espíritu. Si te mareas cuando te sacan sangre posiblemente no podrás ser enfermero…

Cuando su boca empezó a secarse, volvió en sí, y sobre él todo el ruido de la calle, los coches, negocios y tiendas que abrían sus escaparates, los camiones empezaban a reponer las bebidas en los bares. Sacó de su mochila una botella de agua, no podía ser otra que Lanjarón.

Entonces pensé: el autor no reforzó lo suficiente su estómago...Repuesto por el mineral que le aportó el agua, levantó la cabeza y a su derecha estaba la famosa coctelería “el ave turuta”. Como buen estudiante que era y con aspiraciones moleculares, sólo tenía referencias de ésta por sus compañeros de piso.

Allí me dieron las 10 horas, por lo tanto no acudí a Arte Moderno ni después a Arte Romano. Sentado en un banco de la plaza Einstein recodé las bacanales romanas que consistían en ingerir comida y bebida hasta reventar. Luego vomitaban y volvía a hincharse de comida, baile, música y desenfreno. Muchos siglos atrás el arte moderno acogió las abstracciones etílicas, el monocolor, la mierda enlatada, el body art, etc, es decir: todo lo que salía del cuerpo...

Anoté algunos restos que podían ser de comida rápida: una hamburguesa con queso y pepinillo por ejemplo. El color estaba claro que era verde y bien condensado, como si de un puré bien espeso se tratara. Yo creo que podía ser menta y algo más. Me pregunté si las chicas solían tomar licores verdes o hacer mezclas extrañas, incluso con la alimentación. Empezaba a analizar el sexo del delito.

Después de una hora y media entorno a la pota, como coloquialmente llamábamos a esas descargas estomacales, decidía subir a la Universidad y allí con mayor tranquilidad y sosiego tomar unas notas.

Como era viernes la noche pintaba tranquila, podía acudir a ese local, hablar con el encargado o camarero y que este me mostrara, no para beber, sino para saber todos aquellos licores cuyo tono es verde.

De entre todos me pareció curioso el licor de Absente, la recuerdo de historias literarias romántica: artistas y escritores del parís bohemio que tomaban esta bebida a finales del siglo XIX hasta prohibirse en 1915. Artistas de finales del S XIX y Principio del XX como Wilde, Van Gogh, Baudelaire, Manet, Picasso, Degas, Hemingway, Álvares de Azevedo, Strindberg, Verlaine, Rimbaud entre otros, consumían absenta con el fin de buscar la inspiración para sus obras, ya que ésta inducía a la verborrea y la inspiración. Así Van Gohn se cortó la oreja tras embriagarse con este licor.

En el cine también tengo mis recuerdos como: Drácula de Brank Stroker, Van Helsing, Tolousse –Lautrec, Moulin Rouge, etc…

Le pregunté al camarero sobre si todo lo que se dice de esa bebida es cierto, si te lleva a otras dimensiones extrasensibles o sensoriales.El camarero de aspecto cansado y con cara de ser poco letrado se echó reír, pues parece que era yo el rarito de turno. Ellos, currantes de la noche, están acostumbrados a lidiar con gran variedad de especies, de ahí que desarrollan sus tácticas en función del ave o del piquito a atender. Después de sonreír con poca gracia me dijo: es una bebida fuerte. Por lo que yo sé lleve Artemisa, hinojo y anís, y para gustos colores. Aquí la gente suele mezclar, ya sabes, busca un colocón rápido con dos o tres chupitos como máximo y después para otro chiringo. Me peguntan más por sus componentes que por el título. En realidad nuestros chupitos vienen a ser un coctel que nosotros hacemos en el momento. Por ejemplo tenemos un chupito que se llama Éxtasis, es uno de los que más piden, y es de los que pica fuerte.¿Pica?. Así es, siempre piden un vaso de agua después de bebérselo al tirón, suele calentar mucho la garganta y al llevar pimienta el efecto se nota segundos después en los ojos, en algunos casos se ponen rojos y llorosos. Para nada lleva alucinógenos.

¿Los jueves son tranquilos verdad?. Sí, no hay colas para beber. ¿Recuerda la vomitara de anoche?. ¿La verde?, ja ja ja, sí, casi la piso al salir, como una despedida antes de irme a la cama. Ayer la vi cuando iba a clase temprano, aún no habían limpiado las calles. Yo no tuve paciencia para pasar el mocho, lo hubiera pringado todo y este local es muy pequeño para tanta movida. Es la primera vomitera verde que veo, no es que me vaya fijando yo en esas cosas, pero esta era demasiado, no creo que la olvide y curiosamente me ha llevado hasta aquí. Fue de absenta, estoy seguro. ¿Esta bebida no es muy habitual verdad?, quiero decir: a la hora de pedirla. Me hace pensar en el perfil de la persona. ¿Se acuerda de esta?. ¡Claro!, como bien dices es un licor que casi está de adorno, puede que una vez al año algún alemán perdido en la noche se cuele en el local y con cara de despistado te pida algo poco habitual. Los jueves son tranquilos, los pocos que vienen son estudiantes de derecho con el objetivo de tomar tres o cuatro chupitos y salir calientes a ligar a las discotecas o pubs más cercanos. Luego con un par de garrafones se mantienen ebrios hasta que amanece, eso lo sabrás tú que pareces estudiante…No solemos tener la música muy fuerte, los vecinos de arriba impusieron sus normas y nosotros las respetamos, en cualquier caso aquí se viene a beber y fuera... Oí al chico hablar con los amigos, yo esperaba a que se decidieran, tenía aspecto de estudiar Bellas Artes, los otros eran como más señoritos, de Derecho o Empresariales. Recuerdo que fantaseaba con la absenta, que leyó un libro sobre sus propiedades y como éstas afectaban a la percepción psíquica. Él pensaba que el licor era como un LSD de aquellos que tomaban los Hippies y veían a Jesucristo si hacía falta...Los colegas se reían y no haciéndole caso pidieron chupitos más comunes. Él iba a su royo, seguía en su fantasía, pero con cierto miedo y muchas dudas, en su cara se reflejaba el misterio de la iniciación, la primera vez.

¿Me sentará bien esto?, me preguntó con esa cara de duda que antes recordaba. Es simplemente un licor, te puede gustar más o menos... Sus amigos cambiaron, mezclaron, pero él siguió con la absenta. Al tercer chupito me dijo: camarero ¿sabía usted que absenta significa hada verde?. Pues no chaval, no he tenido la suerte de pasar por la Facultad de Idiomas. ¿Cree usted en las hadas?. Igual tú como sigas con la misma bebida te vas a creer todo lo que has leído y acabes encontrando una verde. Eso es lo que pretendo, acostarme esta noche con un hada. ¿Ósea que quieres pintar un cuadro cuando llegues a casa?...

Se ausentó del bar 10 minutos, los suficientes para dejar la huella verde que tanta gente evitó pisar aquella noche y mañana del viernes. No pudo llegar más lejos.

Un apunte para terminar esta historia: el chico de la vomitera, el romántico, no era un estudiante de Bellas Artes, pues las apariencias engañan y más cuando se habla de hadas, arte moderno y noches de inspiración. Estudiaba Filología Hispánica y posiblemente le apasionaban los literatos suicidas del XIX.

(the illuminated man)

2011-02-25T08:15:00.000-08:00

“Be curious,

not judgmental”

( Walt Whitman. )

Cuando niño me gustaba estampar bombillas contra la pared; era algo lógico, pues estaban a mi alcance.

Mis padres tenían una pequeña tienda, un Spar de barrio.

Yo era un niño rico, sin clase, y nunca me faltaban las “chuches”, un concepto muy amplio de cosas: la Puleva de chocolate para empezar el día, bocadillos de mortadela con aceitunas, el Bollycao para el cole…En verano las golosinas de sabores, los Frigo Pie, Mikolápiz...

Como decía, me gustaba estamparlas, no era algo habitual. Evitaba que mis padres se dieran cuenta de mis robos y destrozos; en aquellos años no se consumía tanta luz como se hace ahora. Para mí era un placer, una descarga emocional; aún no me habían inculcado el sentido mágico y supersticioso de las cosas.

-Esa fina y limpia explosión: “el crack” de la ampolla, la extrema delicadeza de los filamentos, el sabor amargo del casquillo…

Recuerdo el dedo de E.T (el extraterrestre), iluminado y señalando la luna, en mi subconsciente: mi casa-mi phoskito... Imaginaba otros mundos posibles: estrellas y galaxias. Una bombilla podía ser una nave espacial o un planeta.

Siempre me atraía esa posible y real idea de vidas en el interior de los objetos, así como su destrucción: humanos dentro de máquinas o robots, polillas en los muebles, las cucarachas viajando por las tuberías, ciudades de hormigas bajo nuestros pies o en el interior de una fruta.

El gigante vino a desplazar la tienda de mis padres, yo crecía y empezaba a perder ilusiones, eran los últimos sorbos de aquel líquido que siempre quedaba al fondo del Calipo.

Dejaba atrás aquellos juegos de imitación: el médico que buscaba destripar y encontrar el mal funcionamiento de los radio-cassettes; el músico loco lazando vinilos por el balcón de casa, (siendo el viejo tocadiscos el primero en llegar al planeta asfalto); el biólogo sembrando lentejas y habichuelas en los recipientes de yogur, también criador de renacuajos; el constructor de casas-cartón, ciudades de mármol. Todo eso y más…Así hasta que desapareció de mi entorno cotidiano Mazinger Z, y fue sustituido por otros ídolos…

Cerrada la tienda, quedó toda una estantería de latas de pintura, tipo esmalte-sintético; entonces, mi imaginación tiró por otros derroteros: (el arte) disuelto en aguarrás, sobre papel de aceite, y en cuclillas…

http://franciscoruizescudero.es.tl/

el bosque

2010-11-17T14:26:00.001-08:00

Consideraciones sobre el pecado, el sufrimiento, la esperanza y el camino verdadero Nº16: una jaula salió a buscar a un pájaro. Meditaciones, Franz Kafka.
-¿para qué, entonces, ser pájaro en un mundo de jaulas?.

1.Anatomía cardiaca y funcionamiento del corazón.
[…]

2.El aparato circulatorio.

La arterias son vasos que conducen la sangre oxigenada desde el corazón a los órganos y tejidos. La aorta es la principal arteria del cuerpo humano, da origen a todas las arterias del sistema circulatorio excepto las arterias pulmonares […]

-¿Me ayudas a crecer?, ¿podrías tirar de este lazo y arrancar de cuajo todos los recuerdos que me tienen atrapado en esta jaula del pensamiento?.

-¿Me ayudas a salir del bosque?, quiero conocer otros lugares con gente viva: ciudades y mares.
[…]

-Dile a mis padres que partí más allá del bosque, lejos del desierto verde, del ruido ensordecedor de las chicharras.
[…]

-Madre estoy bien, ahora contemplo otras jaulas, sin pájaros cantarines, con muñecos de plástico que miran sin parpadear como si aún fuera un extraño.
Esto es muy surrealista, aquí no hay cigarras, tan sólo pitidos sobre arterias; para que me entiendas, son grandes calles, avenidas.
Mi única paz está en casa, me relaja pensar en aquel cuadro que pinté de niño -¿te acuerdas?: aquellas chumberas rodeando una casa semiderruida en mitad de la nada. Espero que siga allí, sobre mi cama metálica. A menudo pienso en esas pencas, peinan los recuerdos de mi pasado, como aquel globo de Feria que nunca volvió.

¿Cuándo van a solucionar el problema de la cobertura?.
Espero que estés bien, son pocas palabras, lo sé, todo funciona muy rápido en éste corazón de hormigas, y apenas veo mi sombra. El Domingo pasado me asustó, sí, he cogido algunos kilos, ya no soy tu raspa andante.
[…]

-¿Te acuerdas de Pedro?, recibí un Mail suyo, quiero decir una carta. Estuvo por allí de barbacoa con su familia, ya es padre. Me cuenta que han restaurado el paraje y del laberinto no queda nada, ¡qué pena me dio saberlo y cuántos juegos se han perdido!, es una de las cosas que más echo de menos: perderme entre cipreses.

El Bosque3: http://www.youtube.com/watch?v=AgtaL29kRxE&feature=channel

Francisco Escudero, 2008/2010.

OFRENDAS A BACO

2010-11-04T09:44:00.001-07:00

“De nuestra vida soy insaciable / porque algo único en el mundo jamás puede agotarse”. Pier Paolo Pasolini, 1969.

Cuando éramos dioses ningún obstáculo se cruzaba en nuestro camino.
Nada nos impedía rozar los límites establecidos por la cordura.

Capullos en flor apuntados, bocas sedientas que a falta de besos se abrían mostrando gargantas profundas, desfiladero de licores que emborrachaban la sangre en vena hasta el fondo del corazón.

Bajo el influjo etílico del alcohol nos invadía un espíritu juguetón y travieso, desbordándonos en alegrías y danzas violentas, así hasta arder; y todo era fuego en el cuerpo, corazones ardiendo, poluciones estrelladas.

Las noches eran demasiado cortas, amanecía súbitamente y la luz nunca nos afectaba, ni las tormentas en forma de agua, resacas o riñas maternas.

Esas mismas gargantas sabían vomitar toda la mierda tragada en aquellas desenfrenadas orgías nocturnas, como las bocas y puños defenderse de los demonios o malos espíritus que intentaban parar nuestros carros, o de las dulces sirenas que jugaban a despistar con otro tipo de cánticos.

Al caer la noche, repitiendo los mismos roles y lugares, ajenos a rituales y símbolos de la tradición, rozábamos lo eterno ofrendando a Baco. No eran penas que olvidar, súplicas o agradecimientos, sino ansias de vivir rápido, hasta el éxtasis, límite del coma humano.

Flotábamos en el aire sin ayuda de alas o plumajes; éramos Dioses libres, insaciables, y nada nos faltaba; tan sólo los besos del sexo que con el tiempo llegarían y apagarían en parte nuestro ardor de juventud.
-Insaciables, sí, siempre insaciables…

Ahora somos flores secas, unas mejor conservadas que otras, ya muy lejos de la deidad, con el peso del tiempo consumido y el alma cansada de aquello que fuimos.

-¡Correr y correr, run away!… así hasta olvidar.
¡Ya no hay marcha atrás corredor de fondo!, tan sólo sombras, reflejos del pasado.

-¡Run and fly voluptuoso y sensual Hermes!; llevas contigo a Dioniso, Dios del vino y tu custodia; pequeñas y delicadas alas poseen tus tobillos de mármol, Dios olímpico y mensajero.

-Y ahora me vienes con Peter Pan y el país de nunca jamás…aunque es cierto: ¿qué coño sabíamos de mitología?.

(El mejor momento de cortar la flor es cuando el capullo está recién abierto, antes de alcanzar la apertura total de la flor, ya que finalizará de abrirse cuando esté colgada…)

Francisco Escudero, jueves 4 de noviembre de 2010.

http://www.youtube.com/watch?v=uKIiabAmd68

vie de l'huile

2010-10-26T05:50:00.001-07:00

Andalucía es mi tierra, yo soy del sur,
yo soy del sur, Andalucía es mi tierra
soy del sur soy andaluz…
Así suena el politono que lleva mi madre en el móvil, no lo aguanto, y que coste que soy de Andalucía. He buscado la letra por Internet, firmada por Ecos del Rocío, y para no alargar mucho el cante pongo los tópicos andaluces que lanzan estos flamencos al vuelo: me gusta el mosto en noviembre, mirar al cielo azul, me gusta dormir la siesta, el gazpacho, el buen vino, los caballos bien domaos, las charlas de casino, el cante sentío, el baile de cuerpo entero, las guitarras bien templás, los olivares nuevos, los toros serios, los toreros con arte, buenos banderilleros, mulillas de arrastre, la vendimia, beber con los amigos, las mujeres bonitas, la siembra del buen trigo, las romerías, las ermitas, las vírgenes bajo palio ,los cristos nazarenos, jardines con geranios, casas blancas con tejas, miradores con arcos, ventanas con rejas…
Costumbres que no quiere perder como buen andaluz.

-Sí, los andaluces podemos llegar a ser muy cachondos…

Y todo esto para salvar una fotografía de su título. Primero fue: Sabor andaluz, Andalucía es mi tierra, yo soy del sur; más tarde: Aceite, sabor andaluz, (productos de Andalucía)…

-¿Qué significa la foto?
-¿Qué tiene que ver el taladro con el sabor andaluz?.
-El taladro me tiene intrigado.

Curiosamente llevo días componiendo “bodegones” con el taladro como protagonista, sólo me falta usarlo como foto-performance: pistola apuntando a mis sienes.

Efectivamente, las obras hablan por sí solas y los títulos como etiquetas a veces no funcionan o sobran, y otras dan mayor sentido o engordan el concepto. En este caso que me ocupa fallaron los primeros títulos, me dejé llevar por la gracia fácil, el color del mantel o simplemente por la etiqueta del aceite.

-¿Estás jugando conmigo?
-Un poco de todo…

Friedrich Schiller (Poeta, dramaturgo, y filósofo alemán nacido en Marbach en 1759), relacionó la vocación artística con “el juego”, actividad humana tenida por trivial y de rango inferior.
El presocrático Heráclito entendió el “orden” del universo como causa de un juego infantil, aunque en este caso los niños serían dioses o el azar.

Si el arte es un juego, aquí tiene usted una obra para componer.
Y el juego comienza con la creación de un mundo simbólico que proviene de la vida cotidiana a la que imita y refleja. Nada que ver con la estética surrealista: “Bello como el encuentro fortuito, sobre una mesa de disección, de una máquina de coser y un paraguas", decía Lautréamont. No estamos ante absurdas y paradójicas combinaciones fruto del inconsciente y lejos de cualquier control de la razón o prejuicios estéticos o morales, como así teorizó Bretón, fundador del movimiento surrealista.

- vie de l'huile
Foto: Francisco Escudero.
Miércoles, 20 de octubre de 2010.

-arriba hay un nuevo título, debes seguir jugando, siéntate en la mese del mantel verde, y como adulto que eres el puzzle no será tan sencillo. Juega a componer-unir objetos, frutas, hortalizas, etc… hasta donde seas capaz de llegar, ya sabes: estás ante una obra de arte. Haz como Margarita Ruiz en sus tardes de primavera; ya adulta, sola en casa y aburrida, decidió componer varias sobremesas, juntar objetos coloridos y kitch de su madre, con objetos rústicos o mecánicos del padre, además de flores, frutas y verduras. Estoy seguro que ella sabía lo que hacía, pues sin ser artista le gustaban las metáforas, las ironías, y los sarcasmos. Estudiaba Publicidad y Marketing, y una de sus pasiones era la poesía visual.

La botella recargable fue un regalo de la Junta de Andalucía para promover los productos de la tierra, aceite de Jaén. El que contiene ahora y en la foto no recuerdo su procedencia, posiblemente de Canjayar, un pueblo aceitero de Almería.

-¿Sigue siendo el taladro tu problema a la hora de darle sentido a la obra?. Descontextualízalo y sigue dándole vueltas como haría una broca ante un muro difícil de perforar, o simplemente cambia la broca…

Margarita vio ese aparato en la red, en un Sex Shop on line, y le pareció una burrada; lo demás fue asociar ideas con objetos reales y registrarlos fotográficamente. Tan sencilla y modesta ante sus amigas más cercanas, y sin apropiarse del concepto de artista, le resultaba más fácil explicar su obra con la frase: esto es simplemente un chiste. Después vendrían las risas…La siguiente sobremesa no fue tan picante: “las mañanitas”; y poco después: “el muelle de las nueces”. Siempre tenía la cabeza ocupada, cuando dejaba los libros se divertía con estos juegos de composición, así hasta que llegaba el verano y se perdía por la calles de Benidorn. Allí, con su vieja polaroid, Fotografiaba a parejas de guiris en las terrazas de los bares: ingleses, sobre todo alemanes, muy muy tostados, sin duda por el sol y la cerveza.

Manzana verde con café solo

2010-10-06T02:53:00.000-07:00

Con Evita no pudo ser. Así la llamaba cariñosamente un íntimo amigo conocedor de mi atracción hacia ella.
Rojo, estrecho, y coqueto Seat 600; íntimo confesionario y vehículo de esta historia.
-¡Alerta!, algo estaba pasando en mis tripas.
-Ella, una pincelada corta, impresionista: larga, lisa, y dispuesta melena.
-Yo, un tímido y asustado chico de pueblo perdido en la facultad.

Nos conocimos en Movimientos Filosóficos, una optativa de Filología Hispánica; y a partir de ahí amigos de pupitre.
Entre clases, apuntes, y compañía, un día se ofreció acercarme a casa. Salíamos sobre las catorce horas, los Marte y jueves. Bajar en coche la empinada cuesta de la Universidad, se convirtió en una costumbre. Casi un viaje, a pesar del corto trayecto.

Era bajita y nunca usaba tacón alto, muy a menudo zapatillas deportivas con vaqueros ajustados.

Un día al salir de clase, o uno de tantos días, y sin recordar ahora el motivo de la conversación; me comentó que ella solía desayunar una manzana verde con café, todo lo demás que entraba por su boca entre éste y el almuerzo eran varios litros de agua… Y ese fue el cuadro (35X27) que colgué en su dormitorio de estudiante.

-8:30 de la mañana, desayuno sin manzana en la facultad. Un regalo especial marcó el terreno: el óleo cayó sobre la mesa…el papel de embalar tapó nuestras caras unos segundos, y eso evitó mayor sonrojes. A continuación: besos, tostadas, cafés, y apuntes…últimos repasos que precedieron a un examen (Historia del Arte Contemporáneo I).

Para evitar un segundo café, ya por la tarde, decidimos ir “al grano”: taladré el tabique con poca precisión, fallaron las medidas “a ojo”, y el lienzo no quedó demasiado derecho; nunca fui un manitas en asuntos de bricolaje. Una púa hubiese sido suficiente, pero mi personalidad obsesiva y meticulosa avisó que podía suponer un accidente o sobresalto para ella; Granada es tierra sísmica, todos los años la tierra se corría bajo nuestros pies en mayor o menor medida, según el epicentro.

Foto 1: Eva o nectarina. Imagen JPG, 1907x1478, 408 KB. 24-09-2010.
(De la nectarina debemos destacar también su contenido en potasio, un mineral encargado de regular el metabolismo corporal. Mantener unos buenos niveles de potasio nos ayudará a controlar los líquidos que tienden a retenerse en diferentes partes de nuestro organismo).

[…]las únicas frutas con las que contaba para la foto eran manzanas verdes y nectarinas. Las primeras fotos no me convencieron, la manzana verde salía muy quemada por la luz, casi blanca…tampoco encontré sentido a la composición, (¿qué relación podían guardar estas dos frutas, una taladrada y la otra en espera?), salvo la historia universitaria.

Unos días después, y con la manzana casi podrida por el paso de los días; volví a componer el bodegón, esta vez sin nectarina. Barajé un par de opciones: una taza de café, una servilleta verde o blanca; había que salvar el vacío existente entre el taladro y la bandeja.
Finalmente fue el cable el que equilibró la imagen.
Foto 2: Simplemente Eva. Imagen JPG, 2248X1447, 404 KB. 4-10-2010.
(La manzana verde aporta bienestar a nuestra salud, además de un buen sabor refrescante…)

GRANADA LA BELLA

2010-08-20T07:33:00.000-07:00

Uno de los protagonista de esta historia fue Ángel Isac, un sevillano del 54 en Granada; Profesor Titular de Historia del Arte de la Universidad, en la que imparte asignaturas de Historia de la Arquitectura Moderna y Contemporánea, Historia de la Ciudad Moderna (S. XVIII-XX), y el curso del Máster de Historia del Arte sobre "La protección del Patrimonio y el planeamiento urbano".
Recuerdo sus clases en total oscuridad, usaba un puntero luminoso para señalar detalles, y describir las diapositivas que proyectaba sobre la pantalla blanca. Clases acompañadas de abundantes fotocopias que nos repartía, sobre edificios, platos, etc… Sin olvidar su altura y porte aristocrático que ya anunciaban sus apellidos, Martínez de Carvajal. Vestía siempre con tonos claros, sobretodo el blanco, color que acompañaba a su canoso pelo y bigote. Nunca llegué a pensar que mis gustos artísticos irían más allá de la arquitectura ecléctica; llegándome a interesar tanto la modernidad como la postmodernidad; y todo gracias a él, un auténtico doctor en la materia. Le apasionaba la obra de Le Corbusier: arquitecto, urbanista, y pintor francés de origen suizo. Iniciador del funcionalismo arquitectónico,( La Chaux-de-Fonds, Suiza, 1887-Cap Martin, Francia, 1965).Pronunciaba muy bien su nombre,y estoy seguro que sabía hablar francés. Cuando iba a explicarnos algo importante, solía llevarse la mano derecha hacia su fleco, en un gesto de peinarse hacia atrás para especial momento, entonces su voz se hacía hueca:

“…estamos hablando de la machine à habiter, la llamada arquitectura sobre pilotis; con su planta libre, ventanas longitudinales, fachada libre, y terraza jardín; sin olvidar el modulor como medida universal de las cosa […]fue el ingeniero técnico y constructor de mis tapones de hormigón en aquella terrible y dolorosa pesadilla. El objetivo fue el aislamiento completo ante el ruido, y la sordera total, una de sus consecuencias.
Y se hizo el silencio total, coches y ciudadanos a un ritmo frenético, como en una película muda.
Otra de las consecuencias, además del dolor, fue el peso de éstos; mi cabeza se inclinara hacia un lado y padecía habitualmente de torticolis.
Algunos viandantes me miraban con pena, pena que reflejaba mi cara, pues no podía comunicarme con nadie. Esta situación de autismo me hizo despertar y saltar de la cama, con síntomas de taquicardias y sudor frío, como en las peores pesadillas. Lo primero que hice fue introducirme los dedos en los oídos, y comprobar que no tenía nada salvo un ligero dolor y pitidos.”

Nos recomendó un libro que jamás leí, “Granada la Bella” de otro Ángel, en este caso Ganivet, (Granada, 1865-Riga, 1898). Digamos que entregué un falso resumen extraído de reseñas literarias, que me sirvió para poder hacer el examen del trimestre que correspondía. El libro viene a ser una crítica a la expansión descontrolada que estaba viviendo Granada, todo gracias a la prosperidad económica del momento; una protesta contra el materialismo destructor, propugnando la defensa de un desarrollo ordenado y civilizado de la ciudad, un lugar donde se pueda habitar con dignidad… Escritor granadino, diplomático, romántico y suicida. Su muerte conmovió a los intelectuales de su época en aquel 98 marcado por la pérdida de colonias, y la crisis económica y social que estaba viviendo España.

Me falta un tercero para completar la Trinidad angelical. Si el primero fue como un ángel blanco, puro e ilustrado; el segundo idealista, imaginario y con ánimo heroico; el tercero fue infernal.

Madrugadas terribles en la calle de Santa Bárbara, patrona entre otros de los arquitectos y albañiles; también su culto esotérico está asociado con el rayo, y es invocada durante las tempestades.
Allí estaba frente a mi bloque de viviendas la Discoteca LLA, y como todas las salas de fiesta, era lugar de diversión y de discordia para los vecinos que padecían el ruido; sobretodo el que se generaba cuando la gente se concentraba en el lugar para entrar, o cuando lo abandonaban con unas copas de mas, por no hablar de las peleas o riñas que eran constantes.

Casi amanece, suena la traca final de fiesta, colofón que anuncia mi sueño, es el camión de la basura, mi penúltima irritación tras oír vaciar el contenedor y caer las botellas, vasos, etc, y hacerse añicos en el proceso de aplastamiento que realiza la máquina.
Y digo mi penúltima irritación, porque aquí entra el tercer ángel, Ángel Rubio, y ojala hubiese sido el del sueño feliz, pero no fue así.

El problema no estaba sólo abajo, también arriba. Este particular infierno, el mío, estaba en todas partes, de ahí esa ideal Granada la Bella, muy lejos de la realidad. El ruido me ha perseguido desde la Calle Pedro Antonio de Alarcón, mi primera y penosa noche, en aquella distante y desconocida ciudad; la Calle Santa Rita, donde el ruido no procedía de la calle, sino de mis compañeros de piso, y sus campeonatos de futbol nocturno; pasando después a la Almona de San Juan de Dios, calle situada entre San Juan de Dios y la citada Santa Bárbara…; y por fin algo de tranquilidad, final de trayecto en la Calle Cristo de la Yedra, menos ruidoso salvo las cañerías, ascensor, cerraduras y puertas…

Quizás me recorrí todas las farmacias de la ciudad, recuerdo que lo hacía con ansiedad y desesperación, como el que busca una paz que le niegan o una droga para aliviar el complejo de culpabilidad.
-¡Esto sólo me puede pasar a mí!. En casa, mi familia siempre ha dormido con mucha facilidad, ya sea con la televisión encendida o la radio, y cualquier queja por mi parte, referente a molestias por ruidos, siempre fue un motivo de poca importancia. Mis rarezas, ¡siempre mis rarezas!, que en el fondo no lo eran o soy algo especial…

Sí, casi todas las farmacias buscando tapones para los oídos. Los probé todos, y al principio aminoraban algo el ruido, luego se ablandaban y ya no era lo mismo. Los que nunca recomiendo son los de cera, muy duros, y acabas teniendo dolores en las paredes auditivas. Alguna que otra vez mis hermanos tuvieron que extraerme un tapón con pinzas, pues era tal mi obsesión, que contra más dentro los metía pensaba que más iban a funcionar.
Sigo teniendo mal sueño, ahora uso algodones, muy suaves y no tan eficaces.
Los nervios no son buenos para dormir pues uno está alerta de todo, sean historias pasadas o del día, cosas por hacer, moscas, mosquitos, polillas, perros, gatos… o los coches que en mitad de la noche sacuden el silencio con sus conciertos abordo. Lo importante es relajarse y tener la mente limpia, como decía e ilustraba uno de los caprichos de Goya: el sueño de la razón produce monstruos…

Y cuando mi sueño quijotesco cabalga en mitad de la nada buscando un lugar donde dejar caer pesada alma, y viendo cansados ojos una posada allá muy a lo lejos; empiezo a desplomarme, a no llegar, acariciar el sueño REM. Entonces aparece el río Dvina en Riga, el diplomático se lanza al río, primer intento de suicidio; ahora aparece en escena el ridículo Chopin, anunciándome con su piano que ya es casi media mañana, primer ensayo del día, pues el segundo sería a las 16 horas, mi segundo y fallido REM. Vuelve el río Dvina y segundo intento, esta vez con éxito, ahogándose en el río.

Tenía como despertador los muelles de las camas, seguido de un agitado y nervioso regimiento de zapatillas, zapatos, tacones, que arrastraban por el suelo - todo sobre mi cabeza. Después vendría el afilar de piano y algunas notas sueltas. A las 16 el pájaro de fuego; mi pico ya enfurecido y con altas dosis de odio controlado, gritaba acompañado de un palo de escoba con el que golpeaba el techo sin ninguna respuesta. La solución era saltar o volar a otra parte, algo imposible a mitad de curso, o una escapada momentánea, buscando en la ciudad sitios donde el ruido fuese distante, y descargar tensiones acumuladas. Recuerdo el silencio absoluto que se respiraba en la biblioteca del Hospital Real, junto a mi casa; pero había que volver, siempre volver sobre los pasos andados… y los jueves empezaba la marcha: las noches de voces quebradas, cristales rotos, y los viernes conciertos afilados…

Siendo este tercer y último ángel natural de Granada, nunca escuché de su piano notas de Lorca: como los cuatro muleros; o de Manuel de Falla: la vida breve, por ejemplo. Estoy seguro que hubiese aborrecido esas músicas, de la misma manera que hice con todo lo que tocaba, porque para mí era ruido; y considerando a John Cage, quien introdujo el ruido en las partituras, pienso que cada arte tiene su momento y lugar, y mi espacio de tranquilidad estaba siendo invadido constantemente.

Mi organismo ese año no pudo más y enfermó por falta de descanso y nervios; se tensaron mis cuerdas como un símil musical llegando a odiar Granada. Tuve que recurrir a los hipnóticos para dormir; mis sueños se hicieron artificiales, así como algunos delirios durante el día.
Ansiaba la llegada de las vacaciones para volver al pueblo, reencontrarme con la tranquilidad familiar, los amigos, y sobretodo dormir sobre la cuna de uno: la cama que mantienes siempre aunque los pies queden fuera; olvidar la rutina de la ciudad, las clases, exámenes y ruidos…

“Dentro de la mochila, entre la ropa, escondí el hacha que mi abuelo usaba para cortar la leña en el cortijo; luego bajo mi colchón esperó al concierto que se avecinaba a la mañana siguiente, es decir el Lunes. Siempre me recibía tras las vacaciones con un suculento concierto de bienvenida (Polonesa Militar, op 40 de Chopin).
A las once de la mañana comenzó a hundir sus dedos sobre las teclas, a pedalear y dar giros sobre el taburete.
Toqué a su puerta, me abrió su madre, entré sin más, y le destrocé el piano…
Desperté en otro apartamento, Calle Cristo de la Yedra; con nuevas caras, músicas y olores. Una cascada caía sobre mí cuando dormía, la chispa detonante era una cisterna, estoy hablando de un bater.
-La mierda siempre cae hacia abajo

Granada la bella (matar al pianista),1993/2010.

…«El ensanchamiento de los grandes silencios»...Le Poème de l'Angle Droit, Lecorbusier.

Mi primer cordero

2010-04-21T06:19:00.000-07:00

Mi primera vez, mi primera performance,mi primer traje blanco,mi mala educación,etc...
"Esta es mi primera comunión".
Resulta extraño o curioso que a mi edad, que no es aún tardía, recupere estas fotos para crear un vídeo.
Quizás lo mío tenga una clara u oscura intención, nada tiene que ver con la nostalgia de aquellos "tiempos de pureza y santidad".
Ahora que estoy muy interesado en las performance o arte de acción, desempolvo estas imágenes.
La performance art, expresión inglesa de principios del siglo XX, se pude considerar como un arte en vivo con acciones de un individuo o mas, sobre un espacio concreto y con un tiempo determinado. Se considera un arte conceptual, (lo importante es la idea que flota en el acto), y cuyos orígenes se encuentran en el futurismo, constructivismo, dadaísmo y surrealismo.
A finales de los años 60 aparecen otros movimientos herederos: happenings, actions, fluxus, events y body art.
Decía Joseph Beuys, artista alemán que trabajó con varios medios,
entre ellos la performance: "el arte es vida y la vida es arte"...y cada uno hace de ella lo que puede o le dejan hacer-eso pienso yo.
De niños soñamos con hacer la comunión: vestirnos de blanco, no pecar los días previos, la primera ostia sagrada, los compañeros, la lectura y los nervios. Esos días somos reyes para nuestros padres y familia, somos distintos antes y después: la celebración, la ensaladilla rusa con colines y sus varias Coca-colas o Fantas, los regalos como mi primera Polaroid de acción inmediata.Pensando esto con años y distancia, es todo un recuerdo blanco,virginal, con más miedos que virtudes.
En el fondo una performance bien organizada y costosa, una acción donde no puede fallar nada, así pasa también en las bodas. Y si a esto le añadimos más tonos: la casulla roja del cura, el blanco virginal de los niños, el hábito negro de Sor Begoña, etc...
Sor Bego era la catequista, en mis recuerdos siempre estará jugando al voleibol, con su figura delgada y sus vuelos de faldas producidos al saltar. Sus mates eran los mejores por altura y esbeltez, juego asociado en un sueño a esa campana óxidada que nos llamaba a comer el puré de lentejas entre tantas comidas, hasta romperse en la cara de una "ostia" firmada por Sor Pilar.
El olor a flores y velas en primavera, la virgen siempre mirándonos, el cristo oscuro y de pies desgastados, las confesiones secretas de Don José el cura a través de una reja y cortina, los "Dios te salve y Santa María", etc...en fin, todo eso tenía un componente estético y emocional, testigo esas fotos: un arte muy personal.
Lo conceptual también tiene su explicación: el libro recordatorio de firmas,con sus pastas imitando el marfil y los bordes dorados, ilustraba en su primera página un cordero místico que rezaba:"Alimento del alma"...En la primera página en blanco, y adelantándome a las firmas, yo escribí: "Señor te pido que apruebe todos los éxamenes".
No sé si los aprobé todos, pero sí me acuerdo que tuve que dejar el colegio unos años después... y esa es otra historia.

http://www.youtube.com/watch?v=65HgzYVrBbU

Francisco, 2008.

los ángeles del arco

2010-03-09T11:48:00.001-08:00

Han pasado años de aquella foto-portada de periódicos: Juana en bici por los stands de ARCO. Eran aquellos primeros arcos y bóvedas de IFEMA, soportaban el peso de los clásicos ismos y nuevos neos sobre el arte más joven y provocador español. La catedral del “arte moderno” parece no haber aprendido del gótico iluminado, viendo su falta de arbotantes y contrafuertes.

…La orden del Císter fue la que creó y difundió el nuevo estilo, tras la reconstrucción de la abadía de San Denis por el abad Suger. Era una arquitectura sobria, austera y luminosa. En principio estaba exenta de motivos decorativos, proclamando su aniconismo. No obstante, las catedrales se irán llenando de estatuas y pinturas. El artista comienza a ser reconocido y en algunos casos firmará sus obras. Sobre todo alcanzan gran prestigio los maestros de obra…

Los que no hemos podido ir a ARCO 2010 nos quedamos con lo visto en Televisión: el Papa o "Stairway to Heaven"; sin duda, un tema seductor y recurrente en ferias o carnavales (todos quieren hacerse la foto allí, como si de una falla se tratara, o así lo entendió la embajada de Israel); una gran calavera rememorando las bolas de discoteca; perros con pulga; los reactores del checo Jakub Nepras; y si el año pasado era un Bacon, este año es una “gorda muy cara: ( The Botero Beach). Y como punto final a la visita, podías beberte gratis unas cervezas frías y lanzarlas contra el stand de Michael D. Linares… También con lo leído en prensa: “ARCO en peligro”, “¿A dónde va ARCO?”, “ARCO 2010 sobrevive a la crisis”, etc.

“Llegando febrero ya noto el cosquilleo de ARCO. Para mí es algo irresistible, es cierto que hay crisis y más de uno hemos tenido que “cruzar el charco” para llegar hasta aquí. Al final te llevas una bolsa llena de panfletos, algún póster, fotos de obras simpáticas (con su "chispa”, como la citada de Eugenio Merino), y una gran resaca… Vale la pena venir a Madrid y rodearse de tanto arte, artistas, galeristas, curiosos…”
Si asistir a Cibeles fuese más económico, menos elitista, y ,contase con más gradas, estoy seguro que muchos turistas del arte acabarían en la pasarela. A fin de cuentas, esto de “las nuevas tendencias” es un concepto muy amplio y ampliable. En un sueño arrebatador, es fácil imaginar los “teletubies” de Carlos Díez desfilando por la alfombra roja de ARCO, (Cibeles 2010).

Aumentan las Ferias como nuevos Festivales del Arte o “mercados provincianos”, donde quien da el cante es gallina de poner… (J.Cobra se toca el paquete a dos manos y Aznar propone Sodoma a unos veinteañeros... podría ser un fotomontaje)…

Yo no he cruzado el charco y sí me he mojado un poco en ésta ingenua opinión; de momento, ando ahorrando y comiendo pasta, pues pienso ir este verano al Festival de Benicassin o el FIB que suena más pijo.

…El arco apuntado es una de las señas de identidad más características del arte gótico. Confiere a los edificios esbeltez y verticalidad. En el siglo XIII son muy abiertos, es el arco apuntado clásico. En el siglo XIV se hacen más apuntados y altos: se denomina arco lanceolado. Corresponde al momento de mayor verticalidad. En el siglo XV se utilizan el arco conopial, el carpanel y el mixtilíneo…

Francisco escudero, opiniones 2010.

la obsesión de Marta

2009-11-07T13:41:00.000-08:00

Hay obsesiones que matan y otras que dan vida, como ocurre en esta historia.

"Si preguntas ¿qué es el deseo? yo te contestaré “fuego, fuego”.Serie la naturaleza del deseo. Duane Michals.LAPIZ98".

LA OBSESIÓN DE MARTA

1.El cuaderno.

“Como un extraño vino a liberar mis deseos carnales aplacados durante años en mi cárcel-castillo virginal.
Removiste mi estómago despertando a las mariposas verdes que mi jardín escondía.
Pálido con mofletes rojizos, ojos y pelo negro.De altura media con elegantes formas y andares; movimientos de brazos que invitaban a seguirle.
De pocas palabras y grandes cuestiones; sabía ser el protagonista sin destacar en exceso.
Eras el invitado.
Pequeñas y perfectas paletas; línea de paso a su puntiaguda lengua”.
Así empezó todo…

2.Marta

Siempre fue una niña solitaria, de pocos amigos. Introvertida y para nada tímida.
Una de sus aficiones, como hemos podido ver, era escribir historias inventadas, cuentos, poemas. También le gustaba pintar mariposas. Lo hacía sobre lienzos, en las cortinas de su habitación, y en las paredes de ésta, aún por concluir…
Seguía con atención los horóscopos, incluso los comparaba con varias revistas. Le encantaba leer temas sobre magia, esoterismo, hechizos de amor.
Me atrevería a decir que compartía esa rebeldía típica que caracteriza a los hijos jóvenes sin padre o con la ausencia de la figura paternal.
Dependía mucho de su madre, era su ayuda en casa, y en la calle. Su bastón de apoyo.
Una mujer que nunca se recuperó de la muerte de su marido en alta mar, a pesar de los años trascurridos, siempre guardó el luto hasta su muerte.
Colgaba de su cuello una gran medalla de oro con su foto. Era Silenciosa, triste, deprimida…una casa llena de estampitas de santos, retratos de antepasados, flores de plástico, cirios y mariposas. Todo esto impregnaba a Marta de sentimientos escapistas, de huir. Y más aún, cuando entre ellas no había ninguna comunicación .
La única ventana de libertad era su cuaderno e historias.
Con el tiempo el cuaderno se agotaba, su madre empezaba a flaquear de las piernas y el pueblo se hacía cada vez más pequeño y vacío.

3.El pueblo.

Esta historia podría situarse en cualquier pueblo costero. Pequeño y con larga tradición pesquera. Un puerto ya decadente y casi pintoresco.
Un casco antiguo cuyo centro lo encuadra una bella plaza porticada, sobresaliendo el campanario de la Iglesia mayor junto al consistorio. Y como es muy típico en los pueblos sureños, una vieja ermita a las afueras, rodeada de huertas, cortijos y tierras baldías.
Un lugar tranquilo durante el invierno, y acogedor de familias en la temporada de verano. Son en su mayoría aquellos hijos de pescadores o agricultores, que decidieron probar mejor vida en las capitales.
Algunos volvieron, y supuso la ampliación del pueblo con nuevas urbanizaciones; así como turistas extranjeros, sobre todo alemanes, que de paso, conocieron el lugar y decidieron recuperar cortijos abandonados, y cambiar de aires.
Podría llamarse San Pedro del puerto, Calas de mar,etc…

4.Los amigos de Marta.

Los padres de Esther vivían bien en la capital. Su padre se fue del pueblo a los 19 años buscando trabajo. La familia regresaba todos los veranos por vacaciones. Los primeros años los pasaron en casa de los abuelos, y con el tiempo, se construyeron una casa con jardín y piscina en una nueva urbanización: las rosas o “el otro pueblo”, como lo llamaba Marta, su mejor amiga.
Eran muy distintas, Esther pertenecía al mundo de la televisión, a las series, a los actores, al Superpop.
Soñaba con tener un novio que se pareciera a Luis Miguel, sobretodo que fuera rubio, con ojos verdes y pinta de guiry.
“Esther busca un chico que le de besos detrás de la oreja y que le coja flores del campo, jamás se dejaría meter mano. No entiendo por qué somos tan buenas amigas. En mi casa se mezcla el olor a humedad con las flores podridas. Su casa es una brisa de perfumes. Mi madre huele a orines secos y su madre a vainilla. Quizás sea mi punto de fuga”.(Mi cuaderno. Marta).

Sebas era su hermano mayor, “coco” para los amigos. Aficionado a las motos, era el típico pijo de capital, con Yamaha, polos Lacoste, jeans closet, y nauticos Marlboro.
Con el rugir de su moto, sus colegas y conocidos del pueblo, ya sabían que cocodrilo había regresado.
Su garaje siempre estaba abierto a todo curioso: la motocicleta y bici de Esther, la citada Yamaha, deportivo bmw del padre, y un viejo 600 que solía usar su madre por el pueblo.

“Froidianamente se podría pensar (o así lo entendí en el Instituto), que el mayor complejo de Sebas era tener el pito pequeño, de ahí su colección de cocodrilos y su obsesión por no mancharlos.
Aunque era de noche y había bebido algo, en San Juan mi vista hizo las medidas adecuadas”.(notas de Marta).

Sebas pasó una temporada de Erasmus en Alemania, allí conoció a su mejor amigo, o a su muñeco de compañía Erick.
Un español y un alemán, que juntos no pegaban nada.
El castaño de “coco” se acercaba en tonos al pelirrojo de Erick. Uno de piel casi morena, y el otro blanca y pecosa. En altura el alemán le superaba.

Su concepto de España era todo un tópico. El viajar a casa de su amigo el español, fue motivo de celebración o fiesta de despedida en su casa.
Tan sólo había viajado a Roma… “Spain era diferente”: fiesta, vino, toros, flamenco… mucho flamenco.
Lejos de la realidad y muy lejos de Camarón… lo que más pudo oír fueron las cintas rayadas de Luis Miguel, y los discos de Chimo Bayo entre otros.
Y para bailar, el “bakalao” del momento, en la discoteca de moda del pueblo.
Comprendiendo la situación del jóven, los padres de Esther y Sebas organizaron un viaje a Granada y Sevilla, donde pudo disfrutar un poco de esa idea que tenía del País.
“Quizás estudie en un futuro psicología… me dá que estos tienen algo, uno se gusta mucho y el otro parece perdido”.(viendo más allá. Marta).

Lidia, “lechita para los amigos”; volvía por navidad y en verano a casa de sus abuelos y tíos. Amiga de Esther, y “por los huesos de su hermano”. Inconfundible con Bh rosa y cesta incorporada, larga melena rubia hasta la cintura, blanca-pecosa y con un incómodo aparato de dientes.
Menor que Esther, y siempre en el país de las maravillas.

“Soñaba con ser princesa en un castillo de chocolate”, así la describió Marta en su cuaderno.
No tendría importancia en esta historia, si no fuera por la presencia de su primo en el pueblo.

5.La obsesión.

“He visto como se comporta con los demás tíos. Él no es igual. Quiere moverse como ellos, jugar al futbol, ligar, beber, gritar. Tan sólo son intentos y apariencias. Es una flor delicada, perdida en un jardín sin sexo”.
Bajo este escrito, Marta intentó dibujar a Joan desnudo. En lugar de dibujar sus genitales, pintó una flor, posiblemente un clavel o una rosa . Los pezones estaban enmarcados por estrellas de cuatro puntas.
El cuerpo de color rosa; y justo en el corazón, tras pintarse con tinta la yema del dedo índice, puso su huella.
De su cara destacaban los ojos cerrados, y la boca abierta.

“Ninguna estrella entra sola en el firmamento”, escribía Marta con tiza sobre el borde de la acera, mientras Esther intentaba evitar que un coche atropellara a su can.
Y como estrella se presentó en el lugar Joan, acompañado de su prima Lidia.
Después de las presentaciones, Marta borró lo que había escrito y escribió: “sólo dos estrellas entrarán”.
No siendo consciente que en ese mismo momento, ya se gestó una especial chispa entre su mejor amiga y su estrella fugaz.

“Boys and Girls” era la discoteca situada a las afueras del pueblo, cerca del conocido bosque de los deseos, o el picadero popular.
Fue el lugar de encuentro, y de la presentación oficial de Joan.
Los sábados por la noche eran los días de mayor afluencia de jóvenes y no tan jóvenes.
Se vivían tiempos de cambio, en las modas y en las músicas. El Pop iba dejando paso a la "máquina".
Algunos jóvenes, los más rebeldes, hacían la conocida ruta del Bakalao, y pasaban el fin de semana fuera del pueblo… ( ya se hablaba de las drogas de diseño)… y los lunes regresaban como zombies.

En ésta pequeña sala; entre copas, risas y bailes; empezaron a conocerse. El alcohol facilitaba la empatía entre ellos.
Los Domingos de resaca y como de costumbre; se hacía el recuento después de comer en la playa. Y nunca mejor dicho, porque el que faltaba a la cita, era el que más había bebido, y su resaca no le permitía levantarse de la cama hasta entrada la noche.
De todos, el que más se ausentaba era Erick: gran bebedor de cerveza pero no de alcohol adulterado.
Marta también solía beber mucho, formaba parte de su evasión: olvidar un poco a la pobre de su madre, y sobre todo desinhibirse con Joan.

6.Nuestro Sexo.

“Suena: el verano es mágico, mientras mis manos intentan tocar tu cuerpo de piedra.
Bailas: What is love?, y yo me ahogo en la barra con un Bacardí cola.
Estas se congelan con los cubitos, pero no podrán evitar el vuelo de Hermes.
Esta puta discoteca no es ningún museo.
La arqueología es mi destino madre, la belleza ideal, Platón Dios, y los museos de mármol.
Nadie ve que te estoy palpando, deja que hablen y bailen, mírales a los ojos y sonríe bello Hermes.
Sólo son reprimidas, calienta poyas, y fantásticos acomplejados.
Esta tercera copa me acercará a tus genitales, pero antes, y muy discretamente, he de subir mis manos heladas por tus musculosas piernas.
¡Malditos Levis que no entran en calor!.Músculos de piedra.
Me muerdo las uñas para no llegar, me castigo. Flor prisionera y caliente. Llego hasta tu culo. Y aquí me paras.
-Es hora de ir a mear, ¿me acompañas?.

Fueron tres noches de calles oscuras y estrechas, portales húmedos, sexo indigente y salvaje…

…Seco el semen se abre la herida.
-¿Y qué hay de mis labios helados?.

Abierta una cicatriz en medio de mis senos. Tocaste mi corazón, ahora herido de muerte.
Fui una puta y tú un ángel mientras me follabas.
Bocas partidas en dos y plumas de mármol.

-Marta de eso ya no habrá más, dijiste…

...Seco el semen se abre la herida”.
(Marta).

7.Unos años más.

Y de eso no hubo más… Nadie se enteró de lo ocurrido. Las noches de aquel verano fueron recordadas por todos como de locura y experiencias.
Marta sufrió, pues siempre quiso más... formaba parte de su insatisfacción vital.
No fue suficiente perder la virginidad de aquella manera dolorosa y sin placer. Tampoco repetir supuso algo distinto, quedando en ella una sensación de despecho, como si la tercera hubiese sido por lástima.
Recuerdos que pesaban en la memoria, y al mismo tiempo daban placer en aquellas masturbaciones de invierno; rodeada de mariposas y anhelando un nuevo verano, quizás lleno de posibilidades, incluido el sexo.

Y pasaron los años… llegó la Universidad, vivir en la ciudad, nuevas amistades. Y a pesar del gran cambio, Marta seguía buscaba en los demás chicos un parecido ideal con su eterno Joan.

“Pronto llegará el verano, voy tachando día tras día, me olvido de todo lo ocurrido mientras estoy estudiando. Y en la facultad procuro ser una más… Los fines de semana intento darle ritmo a mi cuerpo, (el ritmo de la noche), pero sólo es movimiento. Te escribo…”

Aquellos veranos marcaron sus vidas, ya no serían los mismo… crecían en edad, amistades, amores, inquietudes, incluso en ciudades. Unos años antes, Marta ya percibía como el pueblo empezaba a quedarse pequeño.

Lidia volvió a invitar un año más a su primo, conocía sus expectativas…
Empezaba a ser una mujercita, “había cambiado su bicicleta rosa por tacones, bolsos y gafas de sol. Su pelo ahora era una melena corta. Y el aparato de dientes era más discreto”.

Joan acabó enrollándose con Esther, salían juntos y se besaban en la boca sin complejos.
No supuso aparentemente una enemistad con su amiga, todos desconocían su historia…
Ante tal situación había que dar la cara, o compartir lágrimas con su madre… y en pocos días se buscó un novio, Ángel, un chaval de 23 años que trabajaba en la construcción.

Sebas sólo estuvo en el pueblo una semana, vino acompañado de Belén, una novieta que conoció en la facultad.
Su amigo Erick se fue a vivir con una chica a Berlín, y nunca volvió más al pueblo.

El cumpleaños de Coco supuso “el final de todos los veranos”…
La mañana previa al cumpleaños, Esther fue a la casa de Marta, quería hablar con ella. Sus respectivos noviazgos, uno más creíble que otro, las había distanciado.
Rodeadas de mariposas, Esther comentó las intenciones que tenía con Joan: “queremos hacer el amor ésta noche, ya lo hemos planeado, y es mi primera vez”.
Se sentía inquieta, nerviosa, y con dudas…

-Esther, el dolor es nuestro secreto, cuando lo sientas, muérdete un poco la lengua y después disfruta.
Puedes beber más que Joan, así irás menos nerviosa y más caliente.
Comprad condones y listo…
Siento dejarte pero he de lavar a mi madre. Nos vemos.
-Estaremos en la fiesta hasta las 12 y luego nos iremos a la calilla. Después igual nos vemos.

8.El ritual.

Cuando se fue Esther de su casa, dejó un inconfundible olor a perfume, que empezó a mezclarse en el ambiente como un veneno maldito.
Su madre se quedó esperando el baño…
Marta se encerró en su dormitorio, cerró la ventana, y a oscuras sobre la cama, su cabeza empezó a dar vueltas a una velocidad imposible de detener: recuerdos, vivencias, imágenes, pensamientos, joan, joan, joan.
Así toda la mañana hasta reventar su cabeza en una horrible jaqueca.
Un par de valiums limpiaron los efectos de la tormenta, quedando dormida hasta el medio día.
Casi olvidó las intenciones de Esther, un engaño temporal de las pastillas.
…se desplomó sobre la mesa de estudio, y abrió el cuaderno de notas. Pocas hojas quedaban para completar su historia.
El esquema flotaba en su mente con gran nitidez.
Entonces empezó a escribir:

“Si Joan no es para mí, Joan estará en mí…
…este será mi templo de fecundación, mi cama el altar…vosotras testigos, mariposas del Alma…
cirios rojos y mucho incienso para despertar a los Dioses. Pétalos de rosas sobre mi cama, y romero del campo sobre el suelo…manta de terciopelo rojo cubrirá mi cuerpo...

Se levantó, se dirigió al dormitorio de su madre y le preguntó: ¿Dime quien soy mamá?...
Sobre la cama balbuceo unas palabras intraducibles y de sus ojos salieron lágrimas.
-No te preocupes papá está al llegar…

Marta ocupó toda la tarde buscando todo lo necesario para su particular ritual: subió al monte a por romero, del jardín de Lidia cortó unas flores… Sabía que la abuela de Esther tenía una manta antigua de terciopelo rojo.
En una tienda de “todo a cien”, compró los cirios, el incienso, y una pequeña nevera de playa.

-Pronto estarás dentro de mí, se decía repetidas veces. No siendo sus palabras, sino su mente obsesiva.

Para concluir visitó a Ángel y le dijo: nunca he sentido nada por ti, necesitaba un escudo para no sufrir golpes, y tú me has ayudado…
Te he utilizado. Lo siento. Iré sola a la fiesta.

-Estás loca Marta, se ve en tus ojos.

Faltaba tan sólo una hora para el cumpleaños, el tiempo suficiente para transformar la habitación en un santuario de iniciación: velas encendidas, inciensos humeantes, pétalos…
Cerró la puerta, y antes de partir besó a su madre en la boca.

-¡Puto Alzheimer!.
-¡Puto pueblo!
-¡Puta vida!

De primero barbacoa y de segundo alcohol puro. “Máquina” de fondo, y algo romántico para el baile de Esther… esa noche estaba iluminada, con un traje fusia de marca.
Sebas junto a Belén "la finolis", lucía un impecable polo blanco con el cuello en alza y un pequeño cocodrilo verde.
Joan como siempre: sus inconfundibles vaqueros pegados, y una camisa azul de manga larga.
Su prima, algo mas crecida por los tacones, aspiraba a conquistar a un nuevo visitante, el colega de Joan.

Marta acudió sola, sorprendentemente con un vestido largo de color blanco. Había dejado atrás su color favorito, el negro. Quizás marcando el inicio de un cambio o rumbo nuevo en su vida.
Los padres de Sebas y Esther participaron en la barbacoa y después se fueron a la casa.
La piscina también entró en juego, cuando los más osados decidieron sorprender a las chicas con un baño en bolas…

A las once de la noche, Esther se acercó a Marta y le dijo que se iban.
-Disfruta.

Poco después Marta se hizo con una motocicleta y pasó por su casa a recoger una mochila.
Después se dirigió al lugar, camuflándose entre las rocas. Esperando ansiosa el final.

“Me acerqué al lugar utilizando el móvil para iluminar el camino. Tuve la suerte de encontrar el preservativo sin anudar. Me puse unos guantes y lo introduje en la nevera…
En la habitación apenas había aire. La mesa estaba libre de objetos que pudieran entorpecer la operación. Tan sólo su foto…
Desnuda, sentada, y sobre la mesa; introduje cuidadosamente el tampón en el preservativo, luego presioné con mis manos para que el semen se pegara a éste.
Me dirigí hacia la cama, me tumbé boca arriba, y como si de una penetración se tratara, empecé a introducirme el tampón varias veces en mi vagina.
Cuando un brazo se cansaba o dormía, utilizaba el otro, así hasta una hora…
La sangre afloraba sobre la sábana blanca… entre placer, dolor, y cansancio, mi cuerpo empezaba a flotar, ya no sentía ninguna de mis partes.
Empezaba a perderme, viaje plácido… antes de caer, me puse en pie, y deposité el “falo blanco” dentro de un bote. Lo cerré, y sobre su tapa escribí la fecha, el día y la hora del acto.
Volví a la cama, me tumbé sobre mi sangre y los pétalos de rosas, echándome por encima la manta de terciopelo rojo.
El cansancio, el calor, la falta de aire; me llevaron a un sueño rápido y profundo, un camino blanco hacia la muerte. Dentro de mí estaba la esencia.” (última página. Marta)

9.De aquellos maravillosos años.

“Regresé al pueblo con la intención de que mi hijo conociera el entorno de sus abuelos, también quería poner punto y final a muchos recuerdos, vender las casa de mis padres…
Los días de la estancia no fueron agradables. Por lo menos para mí…La casa seguía igual, como cuando la dejé tras la muerte de mi madre. Fotos, recuerdos, objetos…
En mi habitación las mariposas apenas brillaban, algunas desconchadas, y el techo un poco negro por el humo de las velas. Aquella noche estuve apunto de morir por falta de oxigeno.

Al parar en un stop, la intuición hizo que mi cabeza girara hacia la terraza de un bar. Eran ellos…
Supe de su boda en el pueblo, había perdido el contacto con la que fue mi mejor amiga.
Cerrar esta historia debía de ser completa. Eso pensé en el momento.
Aparqué el coche cerca del bar, y pasé a saludarles, (pues yo no era ninguna muerta).
Se empeñaron en invitarme a una caña y acepté. Estuvimos hablando un poco de todo y evitando entrar en detalles de nuestras vidas.

-¿Qué puedo decir de Joan?. Si supiera todo lo que sentí por él…

De repente una moto paró frente a nosotros, era mi hijo preguntándome si íbamos a comer en casa.
Ellos se miraron uno al otro con cara de…interrumpí el acto y les dije: es mi hijo, quería que viera el pueblo antes de vender la casa.
-Es muy guapo Marta.

Me levanté, les dí un beso, y así evité preguntas… Mi adiós fue rápido, como una lápida que cae sobre un ataúd, sin ruido y cerrando cualquier posibilidad.
En el coche empecé a llorar…

Comiendo en la vieja cocina.
-¿Rafa, qué tal tu relación con Sofía?.

http://www.youtube.com/watch?v=lgxQxbkH4wg

Relatos. Francisco Escudero. Verano-Otoño 2009.

CORREDOR

2009-09-26T04:24:00.001-07:00

Acción poética/visual, inspirada sin un sentido formal, en la Toccata and Fugue in D minor, BWV 565, de Johann Sebastian Bach (1703-1707).

“Un suicidio Ideal, romántico, estético. Sin daños personales ni colaterales. Un salto de cámara digital o una pistola de carne y huesos.”

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Correr,
Correr,
Correr...

REVENTAR.

Hasta el fondo del CORAZÓN.

Intentos de abrazar la vida en sus extremos más ardientes.
Intentos de saltar y volver al comienzo del beso.
Intentos de amar soñando o corriendo, sobre el asfalto duro de la memoria.

Correr,
Correr,
Correr...

REVENTAR.

Hasta el fondo del CORAZÓN.

..........................................................................

Corredor 4/20:
http://www.youtube.com/watch?v=iJ1tgJhfQWo&feature=channel

[Atrap-arte].Francisco Escudero.2009.

el niño poeta

2009-09-26T04:01:00.000-07:00

“El poeta es un fingidor. / Finge tan completamente / Que llega a fingir que es dolor / El dolor que de veras siente”. (Fernando Pessoa/Bernardo Soares; Autopsicografia; Publicado el 1 de Abril de 1931. Autopsicografía)

Vocabulario Básico.

-Poeta. Quien hace poesía.
-Poesía. Expresión de la belleza por medio de versos.
-Poetas. Darío, Jiménez, Machado, Lorca, Alberti, Salinas,
Aleixandre, Cernuda, Hernández, Neruda, etc. ..

............................................................

Poesía eres tú,
ojos verdes que nunca me quisieron.

Poesía es el agua,
limpia y pura que nunca me sació.

Agua-fuente.
Verde-bosque.
Lágrimas y veneno.

Letras-palabras-estrofas y versos.

Poesía no soy yo...

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El niño poeta:
http://www.youtube.com/watch?v=S0bvGEsTkww

Inéditos. Francisco Escudero.1995-2009.

piedras y otros restos de playa

2009-09-14T14:59:00.001-07:00

“Aquel que ha contemplado la belleza está condenado a seducirla o a morir”
(Fedro o de la belleza).Platón.

Llega el Otoño como aspirina espumosa en agua.

Gris y asolada,
triste y poco serena.
Se despide con mal gesto y resfriada.

Cae la tarde.
Se aleja el Voyeur con los prismáticos empapados en lágrimas.
Un romántico Ganivet* intenta suicidarse contra la última ola del verano.
Una anciana ensimismada busca conchas entre piedras y arena.
Dos marroquíes al acecho de tesoros perdidos .
El pescador apura su carrete con ansia de pesca.
Muy de lejos, una pareja de jóvenes improvisa el amor, en un acto casi circense.
Las gaviotas vuelven a su terreno y campan a sus anchas.

Anterior a esto, escribí sobre olas afiladas, lenguas cortantes, tobillos inquietos. Del mar espejo, flotador y reflejo de cuerpos, ahogo de insatisfacción…

Todos los años sumo a mi colección un nuevo bote, con su fecha y origen . Son mis piedras preciosas, compañía de mis libros y objetos raros. Una alternativa más limpia a comer pipas en la playa, y a pesar de un robo, un deleite táctil y visual para el Otoño, Invierno…
Mantienen su brillantez gracias al agua salada, que actúa como conservante; sin él, simplemente serían chinas o chinorros, de ahí sus colores únicos.

Piedras preciosas: Seleccionadas por mí, únicas, suaves, puras, limpias. Cada piedra representa un día, una hora, un sol, una nube, una tormenta, un color, un amago…
Un paseo solitario por la orilla.

Otoño ambiguo, gris y triste.

Otoño que vomitas tu resaca acumulada: botellas, cristales, latas, conservas, peces muertos, sombrillas en su raspa, bolsas, plásticos, colillas, cáscaras de pipas y frutas, cañas, algas, revistas del corazón, protectores solares…y si nos alejamos del meollo, cerca del placer y lo escatológico (en las trincheras): “anillos” de látex, cajas para el “control”, clínex aún por volar, ropa interior, compresas o tampones, pasteles de caca rodeados de servilletas y moscas…
Sin olvidar las miles de huellas anónimas: de calzados y descalzados, de ruedas… grabadas en la arena con fecha de caducidad.
Y una, dos, o tres pateras.

Otoño viscontiano*-decadente, película obsesiva de cuerpos, caras, miradas, preguntas, verbos entrecortados, dudas, indecisiones, creencias, rituales, visiones, sueños….

Verano que muere atrapado en un nuevo bote de cristal.

http://www.youtube.com/watch?v=45jlRXHnB6Q

*Ángel Ganivet García (Granada 1865-Riga 1898). Escritor y diplomático español (Granada la bella). Precursor del la generación del 98. Fruto de una crisis espiritual, cae en una profunda depresión que lo llevará a suicidarse tirándose al agua desde un barco.
*Don Luchino Visconti di Modrone (Milán 1906-Roma 1976). Fue aristócrata y director de cine. Dirigió en 1971 “Morte en Venecia”, una colección de las más bellas imágenes jamás filmadas y un alegato a la apreciación de la belleza.

Escritos en la playa. Verano 2009.
Francisco Escudero.

Agosto Cansado.

2009-09-06T09:06:00.000-07:00

(Realmente, el mar nos aniquila y nos consume, agota nuestra fantasía y nuestra voluntad. Su infinita monotonía, sus infinitos cambios, su soledad inmensa nos arrastra a la contemplación. El Mar. Pío Baroja.)

El mar: larga y afilada lengua metálica.
En su orilla lasciva, escala sin resbalar, hasta cortar todos los tobillos calientes que encuentra en su trepador camino.
Cortados de cuajo, convierte su calor en frío cristal.
Luego, en su descenso infernal, los cura salados.

Azul espumoso con caricias.
Verde suave que escuece.
Marrón terroso con pedriscos.

A veces negro petróleo,
otras rojo animal.

Serena y violenta playa,
orilla donde tus pies van.

¡Ay mar de cuerpos flotantes!,
manto carnal,
espejo de ahogo…

poemas de agosto cansado .francisco.es.Verano.09

Ver vídeos:
http://www.youtube.com/watch?v=h9-liBB9mZ8

http://www.youtube.com/watch?v=RQW1Gg2iZj4&feature=related

Adidas (1996/2009)

2009-06-23T14:58:00.000-07:00

Las zapatillas de uno son aquellas extensiones ortopédicas que nos unen a la tierra. Es el vínculo entre lo orgánico y la materia. Entre el ser y la madre.
Nunca sabremos el peso exacto de nuestra alma ni el sentir verdadero que nos arrastra…siempre hemos flotado, nos hemos movido por lo superficial: Joma, Kelme, Nike, Converse, Adidas, etc…. Tan sólo en verano los descalzamos por arenas y orillas de playa, o por el suelo de casa.

Ellas saben pisar y aguantar sin ser personas... No habrá disculpas por su esfuerzo en terreno pisado: piedras, arenas, polvos, cristales, alambres, bichos, insectos, escupitajos, colillas, vomiteras, aceites, chicles, orines, cacas, mierdas, etc…
No todas aguantarán lo mismo y nuestro cariño no será por igual… Unas mas importantes que otras: aquellas que conquistaron ciudades sin pedir nada a cambio, las que escalaron montañas sin resbalar, pisaron tumbas sin miedo, nos salvaron de golpes, (con la única recompensa del cariño efímero y temporal), o simplemente un lavado rápido de cara para el nuevo día.
Personalizadas con un contrato a tiempo parcial hasta los primeros síntomas de vejez: agujeros, olores imposibles, o ante el capricho de unas nuevas.
Gracias a ellas nuestros pies se mantienen en silencio, ocultos, sin quejarse…sólo piden la talla correcta y el camino adecuado.
Su espíritu quedará para siempre en esas huellas donde estuvimos…(nada de nosotros).

-Los otros.

El charol de los zapatos es el nocturno de alcanfor galante, su base de madera es el recuerdo o alarma de tus pasos… no registran esa comodidad necesaria para profundizar en la filosofía del andante o corredor: aquel que lucha quemando ideas a modo de grasas. Pisando fantasmas y sumando kilómetros o Metas soñadas…
Son los que nos torturaron por su elegancia en punta y alto tacón, del reino de los nobles… Marcados con juanetes, callos y otras dolencias… fueron despreciados a pesar de algunas vendas, esparadrapos y tiritas.
Pertenecientes al ámbito festivo: acontecimientos puntuales o simple galantería; no serán relegados del todo, aunque pasarán mas tiempo guardados en sus cajas que en los bajos de la cama.

Y por casa las zapatillas “del abuelo” y las chanclas en verano…

La frialdad descalza tiene pocos kilómetros de recorrido (casas, playas, orillas)…a pesar de ser homínidos, no estamos hechos para sufrir descalzos . Correr y soñar con alas en los tobillos ….

Poesía

Andados, corridas, escaladas…
Caminos, carreteras, montañas…
Tierra, asfalto, piedras…

Miles de kilómetros sin llegar tan lejos.
En cada paso hubo un deseo,
una huella,
un más cerca de ti.

Ahora estoy descalzo, desprotegido,
… sobre mármol…
Desgastadas y con agujeros de muerte.
Asfalto asesino…

Mañana vuelvo a empezar,
sin ellas…
Con nuevas…
…caminos y metas infinitas.

Descansen en paz.

http://www.youtube.com/watch?v=WvhFbphDJY8

(Mi idea descalza. francisco escudero. primavera/verano.2009.)

CARICIAS

2009-05-30T16:09:00.001-07:00

(¿Renglones torcidos o realidad dogmática?. Me hago esa pregunta mientras me quitan el sueño las inclinaciones naturales de las cosas.)

Entonces…
Me alargo y empiezo a retorcer palabras.
Puedo escribir con los dedos.
Con el peligro que supone el sudor en las manos y los campos eléctricos.
Esto es un “juego” cuya base es un antiguo televisor analógico.
(Philips K-40.La tele de la abuela o el cuarto antiguo).

Mis dedos sobre…
Cuaderno blanco/espejo gris.
Jaula o caja de pensamientos.
-Me acuerdo.

Tus manos…
Piel distante,
melocotón de caricias frías.
-Me tocas.

Alargo mis brazos hasta tocar tus sienes.
Alargo mis huesos,
manos y dedos.
Zancadas hasta encontrarte.
-Lejos.

Eres…
Suave piel,
venas azules y verdes.
Melocotón rojo.
-Eras.

Sábado habitación oscura,
licor apagado con sofá rojo y espejo gris:
dedos, yemas y uñas…
piel, cristal y heridas…
-Me arañas.

Mis manos sobre…
Televisión analógica.
Cuaderno blanco/espejo gris.
Música: Genossienes nº 1,
piano/Satie.
-Te estoy acariciando.

(Juegos de manos)

http://www.youtube.com/watch?v=awIsaSRfkSg

http://picasaweb.google.com/escudero2373/CARICIAS#

Francisco.Primavera.2009

primavera salvaje

2009-05-03T07:32:00.001-07:00

Fotografiando un caduco ramo de flores, me he dado cuenta que es más bello seco que vivo.
Más débil pero más plástico.
Sobre lo efímero sabe muy bien el arte…

Han vuelto los jazmines metálicos a posarse sobre mi estómago.
Sus alas blancas se agitan sobre mis nervios, produciendo vómitos ácidos de leche y miel.

-Es la primavera salvaje:

Un ramo de flores secas sobre la mesa,
una taza de café llena de céntimos,
la huevera para mezclar pinturas,
tres tetillas de pan duro,
y unas viejas tijeras para cortar carne…

Luisa lleva una flor de jazmín en su oreja derecha.

“Bella flor del desierto”,
dulce e intenso aroma,
licor afrodisíaco,
bisexual magnolia.

Cuando paseaba su flor por nuestra calle,
ya sabíamos que era primavera,
y pronto llegaría el verano.

Es tiempo de ir preparando nuestras bicicletas.
Vendrán los baños desnudos entre juncos salvajes,
caricias y sombras de frágiles cuerpos.
Árboles secretos y cobijo de meriendas.
Pozos profundos para nuestros deseos sobre papel.
Acequias de agua fría donde refrescar nuestras bocas de flor y vejigas…

Un día cambió la flor del jazmín por una margarita. Ese día supimos que a sus 80 años se había enamorado.
Bella como la flor del jazmín,
bella flor Luisa.

-Es la primavera salvaje:

Insomnio, vigilia, y desvelo.
Café y cremas de mantequilla.
Asfalto de estómago herido.
Ginebra en lenguas poéticas,
escondites y mentiras.

Eres tú que vuelves,
como un Jazmín metálico.
Hormigas de cocina que bailan sobre mi estómago.

Dulce e intenso aroma,
licor afrodisíaco,
bisexual magnolia.

Bella flor del desierto.

Francisco escudero. Primavera, recuerdos y gripe. 2009

colors stones

2009-03-10T16:37:00.000-07:00

Una acción con un marcado componente obsesivo-compulsivo, de un verano ya pasado y unas horas ya olvidadas.

Creo que fueron unas 100 piedras.
Piedras de playa planas, más o menos del tamaño de mi mano.

El nombre de la playa no importa, sería un dato secundario, que no repercutiría para nada en el significado conceptual de la acción.

La gente miraba, pues las piedras eran públicas como la arena.
Los niños me preguntaban por qué quería tantas piedras.
Y me imagino que los abuelos del chiringuito las ubicarían en mi jardín.

Entre tantas, dí con piedras pintadas con temperas, con pinturas de niños; me imagino que de algún taller infantil patrocinado por el ayuntamiento.

Las mas desagradables, y que evitaba no sólo no cogerlas sino acercarme; eran aquellas que habían servido de apoyo a las mierdas y meados de perros o de no tan perros…
Por no decir aquellas que cobijaban restos de placer nocturno…

Mi coche notó el peso en las cuestas, destino a mi casa. Éste bajo su culo ante semejante carga.

Toda esta historia se materializó un sábado; y esa misma noche, ya en casa, decidí quitarles la arena que las cubría y pintarlas de diferentes colores.

Ya pintadas, guardaron reposo durante una semana…unas apiladas sobre otras y todas sobre un gran tablero de madera.

Asentada la IDEA… fui situando piedra por piedra en diferentes habitaciones y todas sobre el suelo.

La instalación duró lo que quedaba de verano. Y llegado el Otoño devolví todas las piedras a su lugar de origen .
No siendo la arena de la playa, sino que las lancé al mar.

http://www.youtube.com/watch?v=_6zOHDuzcqQ&feature=channel_page

psicoacciones. francisco.es.09

malas hierbas

2009-03-09T16:43:00.000-07:00

-Cortaré todas las ortigas del campo.
No quiero que los niños se arañen sus tobillos de leche.

A veces me despierto nauseabundo con la sensación de haber comido ortigas…
Recuerdos de aquellas hierbas de la infancia,
terciopelo verde que cubría los campos.

Veranos de juegos y escondites,
de pantalones cortos,
picores en los tobillos y espinillas,
malas hierbas.

-1,2,3; cuenta Miguel.
-1,2,3,4; cuenta Paco…

-Una de tantas noches,

Paco le dijo a Vicente:

-¡anda y vete a comer ortigas!.

Me recreo en esa posible sensación que puedo producir comer urticas*:
Rozar la lengua con esos finos pelos,
masticar las hojas,
descomponerlas en la boca,
saliva verde y ácida.
Para después tragar.

-comer ortigas, bocas verdes y tobillos de leche.
Nuestros juegos de cocina y ponerlas a hervir.

-¿Quién degustaría tal sopa?
-Caldo del mal. Purín de ortigas.

*de la familia de las Urticaceae (dioica y urens)

Recuerdos/sueños contaminados. francisco.es.09

en-redos

2009-03-09T07:47:00.001-07:00

1966

Los americanos lo llamaban Twister…
Era un gran plástico cuadrado y blanco, de unos dos metros de lado.
Sobre éste había seis círculos de diferentes colores.
También contaba con un pequeño tablero con una flecha que giraba circularmente.
Uno se situaba sobre el gran plástico ocupando los círculos de colores, con los pies y manos que indicaba dicha ruleta.
Hasta que los jugadores estaban tan enredados que algunos acababan cayendo y por tanto eliminados.

1980

Aún no he podido olvidar aquel juego de MB…
Nunca aprendí a jugar al parchís,
a las damas,
o a las cartas…

El enredos me fascinó:
los círculos de colores,
la ruleta,
y el hecho de descalzarse…

Entrecruzarnos,
doblarnos,
y estirarnos…

(Elasticidad, agilidad y equilibrio…
era como practicar Yoga entre amigos).

Alrededor de un plástico de lunares nos situábamos.
24 Círculos de colores sobre un fondo blanco:
Rojo, verde, amarillo y azul.

Despojados de nuestros calzados,
la ruleta empezaba a girar…
Con las manos y los pies sobre el juego,
entre sudor y Hedor a pies:
nos enredamos,
nos liamos…

Alargo mis brazos,
busco los colores,
estiro mis piernas…
Sobre mí,
bajo mí.

No llego…
Y en el intento de salvarme,
resbalo y tiro al compañero.

2000

Como ya no somos niños,
la crisis de los 30 se puede alargar…
Enredos suena a zarzas,
a malas hierbas…
Twister para caer en mis garras.

http://franciscoruizescudero.es.tl/pies.htm

Crisis y añoranzas. francisco.es.09

analógicos

2009-02-18T13:42:00.000-08:00

La luz reflejada por una imagen, penetra por una obturación situada en una caja oscura, donde impacta sobre un material fotosensible, en el que reaccionan compuestos químicos que forman la reproducción de la imagen original.
La obturación de la cámara se cierra para no dejar pasar más luz.
El material donde quedó grabada la imagen, se debe revelar en un cuarto oscuro, mediante un segundo proceso químico….

Desempolvando fotos.
Una de tantas:
Papel Kodak, cámara Skina.
Granada Lorquiana,
Mayo en cruces,
año 2000.

El pajarito gracioso que anuncia el click,
y la ráfaga de luz que enrojece los ojos.

Unas horas antes nos encontramos,
apretamos nuestras manos frías ,
algunos besos apenas pintados,
o simplemente suaves a coco.

Y más saludos cordiales a los que se incorporan.
Nuevas presentaciones…
y sinfonías de brindis en el aire,
que golpean los vasos y agitan los cubitos.
Orquestando los pasos de Dionisio.

Entre copas y copas;
ríos de orines bajan por las calles estrechas del Albaicín.

Largas noches entre Nueva y Elvira.
(María siempre estaba en el aire,
Confundiendo cualquier fragancia).

Eran carretes y carretes cargados de felicidad aparente, que al papel son pasado.
Como una necesidad absurda de atrapar el momento que nunca jamás se repetirá.

Todos quieren posar con la boca abierta,
todos se agarran a todos,
menos el que dispara.

Desenfoques etílicos con guiños artificiosos.
Risas congeladas de vampiros borrachos.
Cuerpos dispuestos a comerse la noche.
Y los toques divinos de Santa Ana,
que son las horas que pasan.

Pronto, y al cuarto toque;
nos perderemos por las callejuelas,
pisando cristales y colillas,
hasta encontrar un garito oscuro.
Como siempre de aire irrespirable.
Serán mas bailes que copas.
Y algunos canutos hasta el amanecer.

Al regreso, con la sangre aguada y el corazón frío;
evito pisar las vomiteras verdes de Pedro Antonio.

Con ansia busco mis llaves entre monedas.
Accedo a mi morada.
Al espejo del ascensor le guiño un ojo:
-¡noche de luna lunera!.
Ya dentro,
me espera mi barco y la tempestad…

Y ahora desempolvando fotos,
Año 2009.
Me he visto y tocado.
-¡Mírate!.
-Soy el de la camisa rosa, el de Larios embriagado.
Y al fondo la Torre de la Vela.

[Aún quedan negativos por revelar].

Por lo tanto, la fotografía analógica a diferencia de la digital; es producto de un proceso químico.

En cualquiera de los casos, y como decía el cineasta Krzysztof Kieslowski (Tres Colores: Rojo, Azul, Blanco): “la imagen ya sea fotográfica o cinematográfica, siempre significa una perdida”.

más allá de la realidad física

2009-01-24T09:12:00.000-08:00

Chirico escribió: «Hay más misterio en la sombra de un hombre caminando en un día soleado, que en todas las religiones del mundo».

Nunca conté a Loreto mi devoción por la obra de Morandi, estas pasadas navidades me habló sobre tres visitas que hizo al Museo Metropolitano de Nueva York para contemplar la exposición antológica sobre su obra. Ahora se exhibe en el Museo de Arte Moderno de Bolonia, ciudad donde nació.
Me produjo cierta ansiedad aquella experiencia que tuvo (más de un centenar de pinturas reunidas).
Sentí una necesidad utópica de poder devorar todos esos cuadros. Ansiedad y devoción ante un pintor que parecía menor, provinciano y reiterativo.

Cuando cursaba C.O.U (curso previo a la universidad), admiraba a los pintores que yo consideraba fáciles y a la vez extraños.
Llegué a pensar que Morandi sólo pintó un cuadro para el libro de Historia del Arte, éste aparecía junto a la obra de Giorgio de Chirico.
Fue un pintor maldito como Van Gogh o Modigliani, de estilo o idea única en el subsconsciente colectivo de los amantes del arte, obra que le catapultó a una fama legendaria después de muerto.
Para frenar mi estado de ansiedad, curiosidad, y todos los recuerdos que me venían de aquellos años de estudiante cuando soñaba con ser pintor, decidí buscar en Google obras de Giorgio Morandi y así ampliar mi visión de cuadro único:
http://images.google.es/images?gbv=2&ndsp=20&hl=es&q=giorgio+morandi&start=0&sa=N

Pude ver más de 50 cuadros y todos en la misma línea bajo un mismo código secreto, por el que los críticos de arte se arman de discursos pedantes que casi rozan la metafísica, palabra ésta muy apropiada para describir la obra de éste curioso pintor: "permutación de valores, suspensión de juicio, mutación en la continuidad, espacio concreto", etc…
Da la sensación, observando su obra, que durante toda su vida pintó las mismas botellas, los mismos objetos…
Mi maestro de pintura diría que los objetos no están bien encajados, falla el dibujo...claro que éste desconoce al autor así como la pintura metafísica.
En sus cuadros como: Gran naturaleza muerta, metafísica1918- colección Jesi de Milán, aparecen líneas, volúmenes y tonos; Apesar de eso, Morandi rompe con el juicio clásico de la pintura.
Sus objetos parten de cero en busca de un nuevo significado, rompiendo con los valores clásicos establecidos por el arte.
Y partiendo de cero, me pregunto:
-¿Qué es un bodegón ?.
Un bodegón es una composición de naturalezas muertas: frutas y objetos varios, donde se busca el estudio de las formas, volúmenes, y el contraste de las luces; en definitiva, un estudio de la realidad.
-¿Qué es una naturaleza muerta para Morandi?.
Las naturalezas de Morandi no están tan muertas, están situadas más allá de la presencia física.
"La línea en sus cuadros simplemente es una frontera; los volúmenes son una medida y los tonos en sí son relación y experiencia".
-La experiencia forma parte de la vida, por lo tanto es vida-vivida.La vida nunca es la misma sino distinta.En este terreno se mueve Morandi: entre experiencia, objetos, silencios y significado; y vá más alla, adelantándose a los modernos en la deconstrucción de la retórica…
Su pintura se acerca a las teorías fenomenológicas, a la metafísica, al superrealismo, a la pintura religiosa o mística como ya hicieron los clásicos:
Giuseppe Arcimboldo (Milán 1527/1593):Alegóricas naturalezas muertas (caprichos).
Fray Juan Sánchez Cotán, pintor religioso y barroco: “bodegón del cardo”, Museo de B.B.A.A de Granada.
Francisco Zurbarán (1598/1664), el pintor de los frailes, y maestro de las naturalezas muertas.
Valdés Leal (1630/1690): “In ictu oculi”.Realismo tenebrista (Finis gloriae Mundis).

Aquí meto a debate la filosofía de Ludwig Wittgenstein (Viena 1889-Reino Unido 1951), “Tractatus Lógico-Philosophicus”: “Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo”. Partiendo de esa reflexión:
-¿Qué nos dice el arte objetual o el ready- made posterior a su obra?:

“los objetos no son lo que parecen o su nombre no guarda relación con el objeto, o sí…”.Un absurdo ejemplo sería las silla-mesa de Ikea. Nuevos tiempos, el mismo lenguaje...
Podrían ser amigos objetuales de Morandi dentro del discurso que estamos tratando y siguiendo al “filósofo de la escalera” (Wittgenstein): “Gracias a la Logische Form podemos hacer figuras del mundo para describirlo”:
Marcel Duchamp y su fuente-urinario 1917. (Dada).
Piero Manzoni: “Mierda del artista enlatada”. (Arte conceptual irónico, 1961).
Christo: “mesa con objeto empaquetado”, 1964. (Envoltorios, mitificación y mixtificación).
Fluxus: “fluxus-kit”, 1964/1969.(Arte y revolución).

Joseph Kosuth: “one and three chairs”, 1965. (Conceptual).
Joseph Beuys y su “Felt Suit”:traje, pantalón y chaqueta de fieltro,1970. (Arte, acción e ideología).
Tracey Emin (Irlanda 1962): “My bed”, 1998. (Arte terapéutico).
[…]

Y al final nos salimos del cuadro, porque en el fondo no son sólo botellas y cerámicas lo que nuestra vista percibe.
Una vez fuera y citando a Diderot en “pensar a través de la pintura”: “si no hay cosas, no hay estilo"; aquí hay cosas y a través de las cosas, bien sean: botellas, vasos, platos, podemos plantear el devenir de los valores, hacia el ritmo vital de la historia, el continuo y acelerado cambio. No son objetos tal y como los percibimos o entendemos -sí hay Estilo.
Objetos de la vida cotidiana que comparten un mismo universo espiritual.
Nada que ver con la religión o mística y sí con el universo personal y general que rodea al creador: objetos congelados, idealizados, filtrados por la luz, abstracciones de la realidad.
Opinan algunos historiadores que estos objetos cotidianos y del entorno más cercano buscan aislarse de la realidad industrial.
[...]

Giorgio Morandi (1890 –1964), simpatizante del fascismo italiano, recibió en 1948 el gran premio de la Bienal de Venecia, pero tuvo que esperar a la Bienal de Sao Paulo para consagrarse al ser premiados sus grabados en 1953 y recibir el Gran Premio en 1957.

Y Manuel Toro, natural de Utrera, Sevilla-1974; podría ser aquel adolescente retraído e inquieto que fui yo: sentado en su pupitre, ausente del resto de compañeros, entre pájaros y observando con intriga aquellas pinturas metafísicas. Mi objetivo era pintar mis sueños sin complejos, superar mi timidez; ser objeto, cosa o persona.
Fue en la Facultad de B.B A.A de Sevilla donde dio sus primeros pasos: matrículas de honor, exposiciones colectivas, Becas de investigación (Bolonia), premios, etc…
Hasta que topó con la encantadora Juana, una "especie" de gurú del arte de los 80. Y de una exposición individual en la Calle Barquillo de Sevilla pasó a ARCO en Madrid.
Por supuesto su vida cambió, sin saber por qué, pero cambió. Manuel fue un gran dibujante, llegó a copiar obras de Sánchez Cotán y Zurbarán entre otros. Su estilo artístico partía de un buen dibujo que camuflaba sutílmente con manchas, entre la figuaración y la abstracción.
Se aseguró "el pan de cada día" ganando una plaza como docente en secundaria. Esto le permitió tener un estudio de pintura para sus grandes formatos y demás materiales, así como poder costearse viajes para exposiciones a caballo entre España e Italia.
[…]

Bebía alcohol puro en aquella pequeña y mugrienta habitación del barrio de Navile, Bolonia.
Vivía con Chucho, un perro que fue abandonado; rodeado de cuadros, cajas y bolsas…
Al otro lado de la pared se escuchaba una televisión dando las noticias: “un bodegón pintado en torno a 1848 por Giorgio Morandi cambió también de mano por 802.850 libras (algo mas de un millón de Euros). Sotheby`s también informó…
En aquel momento su pensamiento viajaba a la misma velocidad que el alcohol corría por sus venas. Abrió el libro al azar y gracias a una vieja postal apareció Natura Morta*.
Se desplomó sobre el libro, metió la cabeza y todos los recuerdos aparecieron como un flashback dentro del cuadro.
Chucho empezó a ladrar desesperadamente y a moverse de manera muy extraña evitando pisar los cristales.
Volvió a levantar la cabeza y mirándo fijamente al mejor amigo que tenía, dijo: sin duda, un pintor clásico y moderno, intemporal. Entonces cerró el libro.
Estaba por encima de la pintura, de los historiadores, de los críticos de arte, de los marchantes,de los galerístas, de los coleccionistas : de Argan, de oliva, de Aizpuru, de Lorenzo, de Goya, de Picasso, de López, de barceló…estaba siempre borracho como decían los vecinos.
[...]

Tras no superar el dibujo me convertí en un pedante historiador y crítico de arte. La creatividad me acompaña, el efecto se puede comprobar en mis lecciones teóricas. Me apasiona comparar obras de diferentes siglos, confrontarlas. Son mis experimentos educativos de los que forman parte mis alumnos. A veces piensan que las comparaciones que hago son absurdas. Así hice cuando tocó Zurbarán y la pintura barroca; no dudé en comparar obras con un cuadro de Giorgio Morandi fechado en el 1848, incluso me atreví con Christo Vladimirov (El Reichtag forrado en tela, 1995).
Me interesa la confrotación de ideas, el debate, y a veces busco polemizar. Intento que comprendan las obras de arte en el contexto histórico que les ha tocado vivir a los artistas; pienso en una línea discursiva que se mantiene en las obras a lo largo de los siglos, por ejemplo: mi tésis doctoral sobre arte objetual aborda la temática asceta y mística, así como el silencio y la musicalidad en las obras... Lejos de las Teorías o no tan lejos y en mi tiempo libre, me dedico a buscar objetos y componer Ready-made (objetos descontextualizados). Hace un par de meses recuperé una vieja botella de coca-cola, para mí una pieza de coleccionista. Lo único que se me ocurrió en aquel preciso momento fue una bombilla por cabeza, y así completé su diseño: figura de mujer metafísica.
[...]

"La materia existe, por supuesto, pero no tiene ningún significado intrínseco propio, tales como el significado que atribuimos a la misma. Sólo podemos saber que una taza es una taza, que un árbol es un árbol"(Giorgio Morandicitado en E. Roditi, Entrevista con Giorgio Morandi, pp 143-55)(K. Wilkin, Giorgio Morandi:Obras, Escritos y entrevistas, Barcelona, 2007, p. 146).

*Natura morta
signed 'Morandi' (lower left)
oil on canvas
11 5/8 x 14 3/8in. (30.3 x 36.4cm.)
Painted circa 1948

francisco 2008/2009/2011

coleopteros

2009-01-04T12:59:00.000-08:00

(Sueño de una noche de verano.)

[…]
Curiosamente no me dejan dormir...temo a que entren por la ventana en verano...son torpes, casi como mi pc. Cuando se bloquea me desespera: www(no responde).
No posee doble capa, es un AMD, o simplemente esta atrasado...
[…]
Se golpean contra la pared, el suelo, la ventana...hacen ruido y no me dejan dormir.
Primero es un vuelo zumbante, le sigue un choque metálico, caída pesada, y danza vibrante sobre las alas.

Caen panza arriba, y de diez, sólo dos se salvan.
Los que consiguen reponerse, no ayudan a sus compañeros de viaje, caminan muy despacio e intentan volar.
He ayudado a muchos de estos insectos, usando un bolígrafo o lápiz. Aquellas noches de café, ducados y apuntes…era como salvar una vida, y suerte para los examenes. Ahora me da igual…

(Nadie se eleva mas allá de sus propias expectativas, decía un científico sobre el abejorro negro, mientras éste volaba cada vez más alto…)

… y a la mañana siguiente volvían a estar panza arriba y sin pulso…pacto de las hormigas.

No son carábidos, ni histéricos, sílfidos, lucánidos, mariquitas, crisamélidos…
[…]
Aún están en mi terraza, con su armatoste (élitro, escutelo, pronotum) y sin sus patas ni antenas, manjar de los formícidos.
Son como escarabajos, pero no son escarabeidos negros o peloteros (Hpr o Jeper, símbolo de resurrección y de vida eterna en la mitología egipcia).
Sean de la clase que fueren… , prometo hacerles un ritual como Osiris manda.
Será en la séptima pesadilla. Número mágico y religioso.
De momento ando buscando alcohol puro, una pinza de plata, alfileres, sal gorda, y un cuenco de arcilla.

http://es.youtube.com/watch?v=cAS7-O0WlaY

francisco.es.08/09

EL CABO

2009-01-03T07:26:00.000-08:00

Hay algo especial en el Parque Natural Cabo de Gata.
Me tiene hechizado...

¿Será el tono rojizo de sus tierras ?.
¿Serán sus volcanes?.
¿las dos gemelas?...

¿Serán sus palmitos y palmeras?.
¿Sus pitas y chumberas?.
¿Sus calas encantadas?.

Y qué decir de sus barcos sin puerto...
ermitas perdidas,
blancos aljibes.

Hay algo especial en estas tierras en las que apenas llueve.
Estoy hechizado...

Desiertos y castillos sobre rocas.
Cortijos abandonados.
Lagos de sal y flamencos.
Oro y cal blanca...

Y gente como yo perdida,
buscando mi oasis,
mi desierto oriental.

francisco.es.2008

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/sets/72157612019578825/

campo de cruces

2009-01-01T07:59:00.000-08:00

Un cementerio es un campo santo.
Campo de cruces.

Espacio sagrado habitado por almas.
Campo de almas.
De nichos.
De huesos.
Y de historias.

Ancianos que cumplieron.
Adultos que perecieron.
Jóvenes de mal destino.
Niños de ataúdes blancos.

Olor a agua podrida.
Flores secas.
Mariposas nerviosas.
Blanco cal.
Un paseo por el cementerio.

ventanas

2009-01-01T07:37:00.000-08:00

Cuando paseo por el pueblo, sobre las 20 o 21 horas;
huelo por las calles mas estrechas, y sobre todo de barrios;
los olores que emanan de las cocinas y fogones:
Ajos , aceites, patatas, vinos añejos….

Barrios que parecen muertos: nadie habla, sólo las televisiones rompen el silencio.
Noticias, sucesos, desastres, cotilleos…

Cuando paseo por el pueblo, entre ventana y ventana…
Sólo las televisiones, y el agua de algunas fuentes;
rompen el silencio, entre ventana y ventana...

"monos como yo"

2009-01-01T07:21:00.000-08:00

Los 20:
Aquellas borracheras han dejado huella en la cortina blanca que hay junto a su cama.
Mañanas en las que la habitación daba vueltas al par que la cabeza.
Como timón estaban los bajos de la cortina, que ante la tempestad y el movimiento aparente que produce la jaqueca, sólo había un alivio: agarrarse fuerte y liberar el exceso de alcohol, lo que comúnmente se llama “echar las potas”.

Una borrachera monumental siempre obedece a una gran herida, manera de cerrarla y tapar fantasmas.
Pero los fantasmas siempre vuelven y Peter Pan nunca despierta.

Los 20: “juegos ambiguos” y los 30: “literatura erótica”..

Granada:
Cuando Erica*, la chica Erasmus , le dijo que era un chico interesante y nada más…; sonaron las campanas de Santa Ana, en Plaza Nueva.

-La ginebra ya había echo su trabajo, sólo quedaba tirarse al Darro, ¡pero mira por donde, nunca lleva suficiente agua!.

1. Conclusión en caliente: “Ser un chico interesante*, no tiene pase gratuito para un polvo con chica sueca”.

-¿Qué será de Erica?.
Pelo muy corto y pelirroja, salvo cuando se teñía en Pink; ojos azules, piel muy blanca y a veces amarilla, con muchas pecas; andares masculinos, pantalones o “monos” jeans muy anchos, y siempre borracha.

Los 30:
Su cuerpo empezaba a cambiar: su barriga dejaba de ser una tableta; él culpaba a la cerveza….Su pelo dejaba de estar poblado y rizado; evitaba gominas y culpaba a su padre.

Y vuelta a la caverna. De ser “interesante”, de granada la bella, a ser un fantasma .

-*Ericaceae:
Erica, también conocida como brezo, es un género de plantas de flor, de la familia Ericaceae.
Se adaptan muy bien a las sequías y son muy resistentes a los fuegos.
La mayoría son endémicas de Sudáfrica, aunque también se pueden encontrar distribuidas por la Península Ibérica y las Islas Canarias.
Cuenta con 700 especies: Erica australis ,Erica caffra, Erica carnea, Erica ciliaris, Erica cinerea,
Erica erigena, Erica lusitanica, Erica mackaiana,
Erica scoparia, Erica tetralix, Erica umbellata,
Erica vagans…

Erica arborea (brezo arbóreo) y Erica scoparia (Brezo de las escobas), pueden alcanzar más 6-7 m de altura.
Todas las especies son de hoja perenne.
Se cultivan como plantas para los jardines por sus efectos florales.
También sirven de alimento para las larvas: Lepidoptera, Lycophotia porphyrea.
Los brezos también se utilizan como alimento del ganado, de animales salvajes y para la fabricación de pipas de fumador.

[…]
Mientras tanto su cuerpo se convirtió en una figura a moldear. Si antes disfrutaba leyendo poemas en parques del Albaicin; ahora su obsesión era el deporte: bicicleta, footing, musculación…en el fondo excusas para ver y ser mirado. Dejar de ser un fantasma:

Ser bello como un Adonis*.
Deseado como Adonis.
Afrodita o Perséfone.
Maldito Hares…
Zeus o Júpiter.
Y de aquella gota de sangre surgió una anémoda*.
Muerte y despertar de Adonis.

[…]

-2. Conclusión en frío:“Porque la salud también es un polvo, y ser interesante puede llegar a ser una apatía*”.

Los 40:
Los 50:
Los 60:
Aquellos maravillosos años…

*interesante: Que interesa. En este caso no interesa.
*complejo de adonis: Adicción al gimnasio, vigorexia.
*anémoda: Flor roja.
*apatía: “impotencia aprendida”.

POPURRÍ NAVIDEÑO

2008-12-11T15:16:00.001-08:00

[Lejos de ser esto una canción o series de canciones (popurrí), y de todas las definiciones que me ofrece Wikipedia, (la enciclopedia libre); yo me quedo con poupurrít, palabra que viene del francés pos-porrí, cuyo significado es “olla podrida”, (la olla de los poderosos); que sería un guiso o cocido español-burgalense, cuyos orígenes se encuentran en la Edad Media. Se consume en invierno. Es una mezcla de diversos ingredientes, siendo la alubia (judía roja), el principal.]

1.Y la sombra del ciprés es alargada…
¿Por qué el cupressus sempervirens siempre va ligado a la idea de muerte?.
Este árbol chipriota, perteneciente al grupo de los gimnospermas, de tronco recto y corteza delgada, con flores masculinas y femeninas; lo encontramos en algunas pinturas simbólicas-románticas: Villaamil, Rusiñol. Donde la muerte y la vida después de ésta, era una temática habitual: dando sombras en lúgubres y pintorescos cementerios, en paisajes crepusculares, ruinas y castillos entre nieblas densas y pesadas. ..
Interpretaciones como el árbol del dolor, de la muerte, del viaje. Todas muy ligadas al existencialismo cristiano: las escaleras que han de conducir a las almas hacia la otra vida…

-"Los cipreses son tan alargados, que pueden ver a dios".Gironella.
Hasta 30 metros de altura pueden llegar a alcanzar.

En la primera obra de Miguel Delibes, 1948; nos narra una historia pesimista, marcada por las desgracias; cuyo final, es la sombra del ciprés, sobre la tumba del mejor amigo de Pedro.

Para mí, el ciprés es un árbol bello, esbelto y bien perfumado; de un verde intenso y fuertes ramas.
Mi padre todos los años cortaba una rama grande de la finca, para adornarla a modo de árbol de navidad. Por lo tanto, en nuestro caso, no representaba un árbol de muerte, de tránsito; sino de alegría "pascual".

En casa no tenemos una gran cultura literaria. Hay muchos clásicos y no tan clásicos, que dan volumen al mueble del comedor; entre ellos he de decir, que no se encuentran el citado libro de Delibes y tampoco el Quijote; pero sí La Santa Biblia y el Nuevo Testamento entre otros; éstos últimos, regalos de comunión.

Las tradiciones, como los libros, empiezan a flaquear. Actualmente, sentarse en una silla o sillón, y pasar dos horas sin moverse, leyendo un libro o novela; es un esfuerzo mental innecesario…
¿Y a quién "coño" le importa la vida de los Borgia?.Y si la pasan por televisión, y en capítulos mejor...

La Red de Redes, siempre encendida.
-¿Quién sabe si tendremos un mail que nos cambie la vida a "los solitarios"?. Un saludo en el msn de alguien especial, que nos quiere contar algo importante. Una cita para el fin de semana…O simplemente, tener abierta nuestra vida para muchas personas, ya sea en blogs o espacios para fotos.

-Pedro, pásate por el Fotolog. He metido las fotos del "finde"...No olvides comentar.

Colgamos nuestros vídeos, fotos y textos en la Red. También hemos colgado la televisión de plasma y digital, sobre el salón de casa. Ahora la caja tonta, es un cuadro más; con luz de ambiente incorporada.

[...]

Sobre el papel cayó su lágrima.
Pasó su dedo corazón sobre la gota,
Y sus llemas palparon la caligrafía,
que a pesar de mojada, tocó su alma.

Las cartas, como las postales de navidad; comprendían un ritual : escritura, sobre, saliva y sellado; mas buzón.
-Me podría decir: ¿cuándo llegará la carta mas o menos a su destino?.
Ahora, las bolas y demás adornos, vienen ya colgadas o colgados.Y las películas en digital y a la
carta.
http://www.hoycinema.com/sombra-del-cipres-alargada-1990.htm

-Pedro, si al final nos morimos:¿Para qué aspirar a mas?.(Don Mateo Lesmes).

"Se iniciaba ya el otoño. Los árboles de la cuidad comenzaban a acusar la ofensiva de la estación. Por las calles había hojas amarillas que el viento, a ratos, levantaba del suelo haciéndolas girar en confusos remolinos[...]. Del otro lado de la plaza, cerraba sus confines una mansión añosa e imponente, donde un extraño relieve, protegido en una hornacina, hablaba de hombres y tiempos remotos; hombres y tiempos idos, pero cuya historia perduraba amarrada a aquellas piedras milenarias". La sombra del ciprés es alargada (fragmento).

2. You y Tu.
[…]Si no quieres ver bombas y sangre en los telediarios, puedes incorporarte a la “telerealidad aparente”. Programas que venden la vida en directo, y que cuando vas a ver algo, ya sea un trozo de carne o un polvo edredoni; te pegan el corte y te emplazan para otro día…Sin saber éstos o sabiéndolo, que para realidad están las cams; donde cualquier individuo, ya sea de Taiwán o del Perú, te invita a su casa en directo, mientras éste cocina, o recibe un baño…

-¡Qué modernos o prácticos nos volvemos!... y la radio pasivamente de fondo, mientras pasamos el plumero a los libros...

Cualquier polémica en televisión, que no hayamos visto, tipo: “grescas políticas”; sólo tenemos que buscar en Youtube y ¡listo!…vista la polémica, chistera al perchero.

¿Alguien después de esto va a leer “la sombra del ciprés es alargada?; e imaginar al pobre de Pedro, intentando buscar un sentido a las muertes que le rodean.

La sombra del ciprés tiene forma de cuchillo alargado.
La sombra del ciprés me da cobijo.
Pero bajo ésta sombra que no es redonda como la del pino,
se encuentra mi mejor amigo enterrado.

3.Y éste año llegaron los chinos a casa.
Mi madre, como todos los años, y cumpliendo con la tradición; se dispone a instalar el árbol de navidad.
Este año no hay rama de ciprés.
La crisis también está, y estaba en la agricultura: sobreexplotación, plagas, mercado global...
Mis padres decidieron vender la finca; nos hemos quedado sin tierras, cortijo, cipreses, pimientos, sandías, y sin balsa-piscina.

Lo último de los chinos es un pequeño pino plegable, que lleva incorporado los adornos de navidad: bolas y estrellas, luces con diferentes ritmos, y sonidos navideños .
Antes, se abría aquella gran caja, que pasaba todo el año en la despensa acumulando polvo. Ésta llevaba un gran rótulo en todas sus caras que decía : “NAVIDAD FRÁGIL”.

[...]Se sacaban las bolas, los lazos aparecían liados con las bombillas; las bombillas se rozaban y algunas reventaban.
Todo un ritual... y unos niños con la boca abierta, viendo como su mamá se disponía a colocar el árbol; aunque esto sólo es o pertenece, a un anuncio de turrones…porque las cosas no pueden ser más, o tan “poéticas”, como en la tele.

-¿Y qué es la Navidad sino que un gran anuncio televisivo?:
Los perfumes toman la tele, los juguetes, los turrones y el eterno estudiante que por navidad vuelve; que también podría ser un soldado.
-¿No han pensado en esto los de Izquierda Unida?. El soldado que vuelve por navidad para quedarse toda la vida con sus padres: ¡no mas guerras!, y con la crisis, ¡nada de hipotecas!…a vivir con los papis, hasta nuevo aviso del Wall Street.
-¿Y el calvo..., se ha ido también al paro…?

4.“Juventud Divino Tesoro”.( Rubén Darío).
La Navidad es un royo que les inculcan por ley a los niños en los colegios.
Llega ésta, y los profesores se disponen a colgar las horribles cadenas de papel dorado, utilizadas año tras año; y que parecen cadenas presidiarias, sino fuera porque éstas son doradas o plateadas.
En la entrada del colegio, el conserje que dispone de bastante tiempo libre, hasta que suena para recreo; instala con ayuda de la maestra de religión, el pesebre, o el portal de belén.
Después de situar las figuras en el mismo sitio que el año anterior; la maestra con largos pantalones, y con la ayuda de unas escaleras viejas; se dispone a echar los polvos de talco sobre las montañas de papel de embalar, y con esto se concluye el belén, nacimiento, pesebre, portal o pasitos. Según el país.
Ella le da las Gracias a Pepe, y vuelve a clase; donde le esperan los alumnos de religión algo alborotados: peleas, avioncitos y bolas de papel, escupitajos, las niñas con el Super-Pop, la Nintendo a toda pastilla con Mario, el móvil melodioso…Y para nada, les ha servido la cruz de Cristo Rey, sobre la pizarra.
Lleva dos siglos colgada, esta negra, y a pesar de ser cristo muerto en la cruz; nadie le ha limpiado las lágrimas, pasado un trapito, o simplemente puesto una flor.

5.“Inri Y Merry”.
A la derecha del cristo, el tutor del aula, que también es el profesor de Inglés; ha puesto un Papa Noel con un “pan” que dice: “Merry Christmas and a happy new year”.
¡Y que venga Dios y vea esto!

[...]Y para mas revueltas en las aulas; tenemos al profesor de historia, que es un “rojo” convencido, y ha decidido pegar pegatinas en las puertas y baños, en las que “reza”: “Por una escuela laica yá”.

Y suena la alarma, y los niños se van a sus casas a encender la “play”, los chats, el msn, ver Rebelde Way…la mochila sobre el sillón o escalera, y el bocadillo de nocilla.

Los padres preparan el bolsillo para Papa Noel y Reyes: la nueva colonia de Banderas sale económica, (Blue Seduction), y ella se la ha comprado al papá en el mercadona, porque huele bien ...
Él igual opte por la nueva colonia de Carmen Sevilla, que cumple todos los años con nuevos olores(Joya), y también sale a buen precio. Incluye regalo: un bonito pañuelo estampado con pequeñas ovejitas.
Para los niños, juegos de violencia y las niñas …todo depende de las edades.

-Don Mateo Lesmes: "los tesoros no están en la tierra, donde la polilla y el orín corrompen, y donde ladrones minan y hurtan; debes hacer tesoros en el cielo, porque donde esté tu tesoro, allí estará tu corazón".(M. 6:19-21).

[...]Y no sólo hay que preparar el bolsillo en tiempos de crisis, sino el estómago; que llegan los panzones de gambas, los pavos rellenos de ladrillos, cemento y hormigón, y el "champán" que no falta, aunque a nadie le guste.
¿Pero quién no descorcha una botella en especiales fechas?, y se carga una pieza de la araña del techo; o dicho proyectil va a parar al belén, con la mala suerte de caer sobre una aldea Palestina.

6.Y Jesús nació en Belén.
Belén, Belén, campanas de Belén….
¿O fue en Galilea?...
Galilea, Galilea, campanas de Galilea....

En cada hombre hay un concepto de navidad diferente, igual que en cada niño.
Hace varios años, le preguntaba a una niña en el colegio: ¿ por qué vas a hacer la comunión?.
La niña se quedó blanca, como el traje que le había comprado su madre para especial fecha.
Empezó algo nerviosa a pronunciar esa odiosa palabra, muy típica entre los granadinos; y que en el Instituto (I. Bachillerato. M.) , el profesor de lengua, Pedro; nos hacía pagar cinco duros de los de antes (25 pts), como castigo por pronunciar esa y otras "coletillas".

-Pues, pues, pues…y después de varios “pues”, sin enganchar ninguna respuesta; la niña arrojó la timidez a la papelera y de malas formas me contestó: -! y a mí qué me dices preguntón!.
Volví a insistir y puse sobre mis formas y palabras autoridad magisterial.

[…]Otra niña que se encontraba cerca, acudió de forma mística al rescate de su compañera.
Su respuesta me hizo retroceder en el tiempo, “Pues” (y perdona Pedro), era la misma que nos explicaron las monjitas en mis tiempos: “cuando hacemos la comunión nos hacemos amigos de Jesús y tenemos que ser buenos”.

7.Coca-cola para todos y algo de comer.
-¡Claro!; y después de la misa, los nervios se tiran por el púlpito, y los niños se entregan a los regalos de familiares, a la ensaladilla Rusa, y a las coca-colas.
Todos firman en el libro: de tu tía Paca que te quiere mucho...
Y el vestido al armario, que han sido unos 300 euros; pero antes tiene que pasar por la tintorería.

-¿Ustedes se han quedado con el concepto?
-¿Y qué concepto tendrán los que defienden a "COPE y espada" al cristo muerto sobre las pizarras?.
-Si el del colegio, o los de los colegios, están negros como el jollín del paso del tiempo; más brillantes están esas cruces plateadas que cuelgan de los camellos de la fé*.

Si el traje de comunión o de princesa, según se mire; costó unos 300 euros o 400, (600 el de Agatha); las cruces de plata sobre los cuellos cardenalicios se duplicarían como el raso de las telas.
-¿Y la cruz, no molesta para comer los “calditos nunciales”?.

En éste mundo de Dios, todo es posible. ¡Que venga ése Jesús resucitado!: melena grasienta, larga túnica blanca, sandalias romanas…

-¡Y hoy nos visita nuestro Gran Hermano!…
[…]Langostinos regados con vino blanco de rueda, cruces de plata y oro, según los rangos.
Éstas se cuelgan con las cofias y capas, en el perchero de la entrada a la Diócesis, antes de la cena.

-¡A ver quién tiene "cojones" a robarle la cruz a Cañizares!.

[…] Y entre langostino y langostino, bolas y bolas…se puede armar el Belén.
Pero siempre esta Rouco para tomar la palabra:
-Hermanos, la memoria de cristo, ¡siempre sobre nosotros!: “amaros los unos a los otros, como yo os he amado”.

-¡Lluís, devuelve la cruz a nuestro hermano Antonio!.

Solucionado el conflicto, suena una campanilla, se abre una gran puerta: dos chicas latinoamericanas, entran empujando una mesa plateada con ruedas.
Son los postres, llegados de Roma, y cortesía del Papa.
Algo habitual en estas fechas, como bien hacen las empresas, con sus distinguidos trabajadores.
Dulces de las monjas-esclavas de Antioquía.

-¡Que dios bendiga al Papa!.

8. 24-12-2008
[…]Y ésta sería la primera gran cena, sin olvidarme del mensaje navideño del Rey, en éste caso Borbón.
No es un licor azul y sí un príncipe de España.

-¡Qué bien huele todo madre!...
Parece que hasta al rey le llega el olorcillo , "pues" se está poniendo rojo.
Hay un pequeño televisor analógico en la cocina, nada nuevo en los hogares del siglo XXI; es lo que más hay en mi casa: televisiones, estampas de santos y estufas…
Mi madre cocina, mientras se debate en la tele: ¿con quién se comerá Andreita el poyo estas navidades?.

[...]Y ahora ella es la Reina de la cocina. Olemos los platos, picamos, y "chateamos" con vino; y muy pocos o ninguno, escuchan al Rey.
Ella, nuestra reina; alza su voz, y nos invita a pasar al comedor : el árbol chino está iluminado, en la tele de plasma sigue Juanito cada vez más rojo y "colgado", en el portal de belén como novedad: hay un molino de agua, que da vueltas (Made in Taiwan)…
Hemos puesto a Bush y a Aznar a cagar; y en el avión llega Baltasar-Obama.

Llegan los sms de amigos y familiares, que como todos los años dicen lo mismo, y que como todos los años contestamos lo mismo. Http://www.vodafone.com/plantillas-móvil/navidad08.

9.-¿Pero de qué hablamos: de tradiciones, Navidad, Noche vieja, o de Reyes…?.
En cualquier caso, están invitados todos a éste gran pesebre. Vengan todos a comer de la misma cultura: Judíos, Cristianos, padres, hijos, cuñados , cuñadas, cardenales, maestros.
¡ Y sean felices, que en Semana Santa nos tocará llorar!. Porque como diría Ortega:" la circunstancia es lo que moldea nuestra perspectiva vital".

Pd: ¡Felices Fiestas Laicas, a brindar y de crisis ni hablar!.

*camellos de la fé: Los camellos tienen dos jorobas.Esperanza ciega.Oro, mirra e incienso...

francisco.es.08

El final del Verano

2008-11-03T15:46:00.000-08:00

Peter Pan abandona el verano.
Llueve sobre los campos, huele a tierra mojada.
Los árboles se saturan en color.

Aquellas manos largas que todo lo tocaban en diferentes suites, se han hecho raíces del recuerdo. Entre tormenta y tormenta, se agarran mas a la tierra, y la penetran como un polvo sediento de profundidad y de herida...mas adentro...mas...Hasta que la sangre dé el primer aviso en forma de dolor; será cuando esas raíces levanten la tierra ...
Pasaran los años y seguirá sonando esa suite: la suite del recuerdo, la memoria herida.

Y aún…

El sexo entre malas hiervas: oculto, escondido.
Corazón helado y tierra mojada.
Caen las hojas.
Árboles como esqueletos, danzan en los campos.
Arco iris de pueblo a pueblo.
Y una gran cortina blanca cierra el concierto.
Peter Pan abandona el verano.

ADDITION DOMINOES

2008-10-16T15:40:00.000-07:00

The game may be played by 2,3, or 4 players.

El pintor pinta.
El escritor escribe.
El médico cura.
El cura reza.

¿Cómo se juega al dominó?
-Sale el que tenga un 6 doble.
-Gana el que se quede sin fichas.

El pintor también escribe.
El escritor a veces reza.
El médico pinta en las recetas .
El cura confiesa y juega al dominó.
Todos juegan su partida.

Gana el mejor.

D-O-M-I-N-O-E-S

AZUL TINTA

2008-10-08T14:37:00.001-07:00

Lengua azul.
Gusto a tinta.
Olor a lentejas.
Lancé entre cortado y con genio el bolígrafo a la cara de Juanito.
De su mejilla derecha salió un poco de sangre y quedó una pequeña brecha que después se convertiría en cicatriz.
Quizás ya ni se note.
Era un bic cristal sin la capucha; casi me lo hace tragar la monja Sor Pilar: la directora.
Azul tinta, olor a lentejas, varios aves marías…
Y por mi culpa y por mi culpa y por mi gran culpa.
Sin recreo, sin puré de lentejas, sin pan con mermelada; sólo gusto a tinta y un tortazo aún caliente.
¡pobre Juanito!.Ya ni se le nota.
Bic cristal escribe normal, bic naranja escribe fino.
Bic bic bic..

http://picasaweb.google.com/escudero2373/EscuelaAzul#

ILUISÓN

2008-10-06T03:14:00.000-07:00

Cuando abra los ojos sabré que todo fue un sueño.
Cuando abra los ojos miraré a los tuyos.
Cuando abra los ojos te atraparé con mis brazos, para que este sueño nunca se acabe.

Ahora me agarro a la cama, porque de lo escrito no hay nada.
Sólo un mal poema, atrapado en un instante.
Irreal, ficticio, casual…
En la cama y no con Madonna.

NAUTAS

2008-10-01T14:29:00.001-07:00

Amanece y son muchos.
Sobre el mar…
Las olas van y vienen.
Agosto y playa.
Las personas van y vienen.
Sombrillas, sombra, sol y toallas.
Es verano, Benidorm despierta.
En África, Espuma y espuma.
Alicante Sopa de letras.
Un juego en la arena:
Pato, pata, patera.
Civiles de guantes blancos y negros con sed dorada.
-¿Qué hay de postre?.
-Yogures, frutas y queda algo de helado en el frigorífico.
-¿Qué hay de postre?.
-Sal y maderas mojadas.
Carnaval de colores.
Juegos en la arena.
-¿Quién quiere morir en el mar?.
Sal, espuma y madera.

http://es.youtube.com/watch?v=x9zpSwU8fd8

ANA

2008-09-29T03:37:00.001-07:00

Ana bajita sabe andar entre hombres.
Nacho, Francisco, Luis, Andrés, Joaquín .
Ana bajita sabe hacerle el amor a Nacho.
Ana bajita le da clases de sexo a Andrés.
Ana bajita comparte apuntes con Joaquín.
Ana bajita enseña a besar a Francisco.
Ana bajita se encapricha de Luis.
Ana bajita lleva botas de alto tacón.
Ana bajita viste siempre de negro.
Ana bajita es rubia de bote.
Ana bajita sabe a vino de la Mancha.
Ana Stola-Granada.

Nota: Todos los nombres citados son ficticios.

CAFÉ BIZARRE

2008-09-26T14:25:00.000-07:00

Un café raro…
Entorno a cinco cafés hay cinco cocodrilos.
Uno de ellos es falso.
Dos cafés son con hielo,
Uno descafeinado,
Otro con leche y un cortado.
En total hay tres camisas y dos polos.
Los presentes: Juan, Antonio, Luis, Fran y Toni.
-¿Quién delatará al falso cocodrilo?.

Pub Bizarre.Calle Agua.Berja.Almería.

Adriá. BWV308alm

2008-09-09T15:53:00.000-07:00

Preludio, Fugata y misterio en re menor con mousse de gambas al limón mediterráneo , puré de algas y soplo de brisa …
-1.Prélude
Alemana, sí, por el color: quemada, roja, rubia. Toalla rosa, sombrero de paja blanca y gafas negras, modelo ray Bang antiguo.

-¡Está achicharrada!.
Unas gotas mas de aceite de aloe vera, sal gorda, pimienta, y unas hojas de menta.
Para acompañar el mousse , puré de algas verdes procedentes del mar negro.
Concluye con un chupito de brisa marina con propiedades hidratantes y afrodisíacas que pone el broche final a la fugata.
-2.Fugué.
Spanich man se acerca y le pregunta la hora…Hotel Playa Dulce-Melinda. Habitación308.
-3.Misterio.
Aún sin resolver el caso de la 308, el embajador de alemania en España insiste a las autoridades competentes en realizar una segunda investigación para esclarecer…

(en la playa.francisco.es.08)

CON LA SOGA AL CUELLO

2008-07-04T11:21:00.001-07:00

59 segundos para hablar…Turno de Casimiro, éste endereza su corbata y la ajusta a su cuello, para contestar la pregunta propuesta por Ana Pastor.
Viendo esto, y recordando la corbata roja de Mariano, en el primer cara a cara con ZP, y la trascendencia posterior que tuvo; no por ser roja, sino por su no “derechura” al salir del coche…
Yo me pregunto:¿para qué sirve una corbata?.
1.Para decorar el cuerpo.
2.Para esconder la barriga.
3.Para parecer más alto.
4.Para sentirse importante.
5.Para marcar la diferencia.
6.Para una entrevista laboral.
7.Para que te la pisen en la empresa.
8.Para bodas, bautizos y comuniones.
9.Para limpiarse la boca.
10.Para limpiarse los mocos.
11.Para emergencias escatológicas.
12.Para un entierro y que sea negra.
13.Para limpiarse las lágrimas.
14.Para los banqueros.
15.Para los colegios de élite.
16.Para las chuletas.
17.Para liarse en las cuentas.
18.Para la feria y de lunares.
19.Para mojar chocolate.
20.Pare hacer un torniquete.
21.Para sudar en los atascos.
22.Para el día del padre.
23.Para el día de la madre.
24.Para el día del abuelo.
25.Para cumpleaños.
26.Para reyes.
27.Para papa Noel.
28.Para el carnaval.
29.Para coleccionar.
30.Para collar del perro.
31.Para hacer de perro.
32.Para foto fetiche.
33.Para bondage.
34.Etc…
35.Y si apretamos mucho, también sirve para ahorcarse…

OPOSICIÓN

2008-06-23T19:35:00.000-07:00

[El gobierno sobre una nube y la oposición sin liderazgo. B.O.E.].

Hoy es martes, 3 de junio de 2008.
Son las 18:00 horas y estoy estudiando, o intentando estudiar un tema de oposición.
Voy por el punto 4 del Tema 23, Nacimiento de las civilizaciones urbanas. Página 9.Geografía e Historia.
Entre 8.500 y el 6.500 a.C. tuvo lugar en el Próximo Oriente el cambio hacia una vida agrícola, surgiendo las primeras aldeas y poblados.
Las primeras ciudades, si consideramos como tales a algo mas que simples aldeas permanentes que presentan una edificación principal como puede ser un templo, que reflejan una sociedad estratificada; se fechan hacia el 4.000 a.C, fecha en la que diversas comunidades rurales se fueron convirtiendo en urbanas, y los poblados en ciudades, como ocurrió en Sumeria y en Egipto…
Lo dejo, no me concentro.
Me tumbo sobre la cama, hace calor y no hace…Sin camiseta no puedo estar porque hay un cierto frescor que me incomoda y la vacuna ya empieza a flaquear.
Mis ojos se cierran, estoy cansado…
De lejos se escucha una flauta. Es mi vecina que estudia música.
Su casa se encuentra frente a la mía. Son unos bloques de pisos de rayas marrones y blancas.
Siempre me recuerdan a una tarta de nata y chocolate fría o a un mousse…
La música de flauta me trae recuerdos de la infancia: “caminando hacia el oeste mi caballo tropezó con la poya de un gorila que estaba tomando el sol, hay Susana no llores mas por mí….”
Creo que me estoy durmiendo.
Pero no…ahora suena otra canción, el himno de la alegría. Miguel Ríos: “escucha hermano la canción de la alegría…Miguel Ríos , Bethoven y carmencita, mi vecina…

Las 18:00.Entre canción y canción pasó la morrina de mediodía.
-No superadas las pruebas de Bellas Artes.
-Venus del Milo demasiado estilizada.
-Licenciado en Historia del Arte.
-¡Qué bonito!.
-Picasso, Dalí…
-Oposiciones a Geografía e Historia.
-¿Iglesia románica o gótica?.
-¿Clima semiárido o árido?.
Las 21:00 horas, aún es de día.
-¡Las noticias!.
-¿Crisis o desaceleración?.
-Huelga de camioneros y de agricultores.
-También de camioneras y de agricultoras…
-¡Hasta mañana Napoleón!.

Francisco Escudero.

ERECTUS

2008-06-13T14:04:00.000-07:00

Mientras duermes, voy a pasar mis manos sobre tu cuerpo desnudo.
Pero antes, quiero saber lo que sientes andando con tus tacones.
Transformo mis pies en tus andares. Lejos del asfalto, de las aceras, y sobre nuestro parqué, decido dar unos pasos.
Al pasar por el espejo me he visto ridículo: desnudo y con tacones.
Espero no despertarte.
Aún no sé lo que sientes andando pero pareces más alta que yo.
Paso mi mano diestra sobre tus pechos, dos dedos sobre tu ombligo…
Pasear por tu cuerpo cuando tú no estás es un paseo de altura.
Yo desnudo sobre la cama, erecto como el primer mono y con tus tacones puestos.
Parezco ridículo.
-¡Me corro!.
Espero no despertarte.

(primavera).Fº.es.08

Extrarradios

2008-06-11T15:13:00.000-07:00

Aún quedan pipas y botellas rotas en el parque…
Los hermanos supieron matar a la araña.
Ahora rendidos por el alcohol, duermen sin pena en sus camas blancas.
En el techo Kylie Minogue se destapa.
Mientras, y en otra habitación presidida por un gran Cristo, sus padres follan sin ilusión.
Al fondo una industria apagada…
En el cielo nubes negras y estrellas grises.

Crisis. Francisco Escudero.08

AZUL CELESTE

2008-06-09T07:11:00.001-07:00

Domingo 8 de junio en la playa.
He visto un cuerpo celeste sobre la arena.
Azul no era.
Azul celeste.
Un cuerpo bello.
La causa: un reflejo (espejo).
Tan azul que azul no era.
Tan bello que no lo era.
Un cuerpo y celeste sobre la arena.
En la playa un espejo.
Azul celeste, Domingo.
Un trozo de carne caída del cielo.
Azul celeste y para mis ojos.
Sin nubes y sobre la arena.

Nota: el celeste se obtiene mediante la fusión del azul y el blanco.

Francisco 2008.

CUADRO

2008-06-01T07:15:00.000-07:00

Me gustaría sorprenderte
Pero tengo mucho tiempo
Y poco espacio.

Nota: "mucho tiempo y", va tachado en la obra original.

Bases: […] un cuadro por artista.
Temática libre.
Soporte rígido. No superar
tamaño cartulina. […]

Ficha técnica.
Nº: 13
Autor: Francisco Ruiz Escudero.
Técnica: t/m.(acrílico negro y rojo, lápiz, café descafeinado y una tirita…)
Población:
Calle:
Nº:
C.P:
Tlf:

“Entre sin llamar”.Exposición de pintura. Escuela de arte de Almería. Junio 2006.

APELLIDO GUERRERO

2008-05-30T15:27:00.001-07:00

Tela blanca encolada.
Capa rojo cadmio.
Brochazo negro mi gesto.
Título: “latigazo negro sobre fondo rojo”.
Subtítulo: “rojo de cadmio nunca muere”.
Nombre: José.
http://www.centroguerrero.org/

Francisco.es.08

MUSA

2008-05-30T15:27:00.000-07:00

Mi corazón está congelado.
Dormido.
Apagado.
Hablo de sin amor.
Porque no me faltan temperaturas altas -calor-
Para amar.
Me falta sangre roja.
Negra del tiempo ausente de ti.
Porque “ti”, eres tú.
Porque “tú”, eres poesía.
Poesía roja, con cuerpo de vino afrutado, aterciopelado en boca y con muchos grados.
El mejor polvo en las venas, la mejor poesía.

(Marqués de Cáceres. Rioja).

http://es.youtube.com/watch?v=YmrXxzGQq_o

francisco.es.08

IDEAL

2008-03-27T14:29:00.000-07:00

-¿Qué uñas crecen más rápido, las de las manos o las de los pies?.
Me hago esta cuestión rodeado de cáscaras de pipas y algunas hormigas que acuden al mercado…
Fue una tarde de verano del mes de Agosto.
Una tarde cualquiera, parecida a tantas tardes de sol y sin sorpresas.
Una tarde simple, con el mismo decorado del día anterior.
Y apareció ella, como perdida, ausente en sus andares. Su objetivo fijo era un pequeño espacio al sol.
De lejos observé toda su perfección a pesar de la distancia que nos separaba: sus andares, luego su desnudez y más tarde su forma de acariciar el agua.
La tarde dejó de ser simple. El mismo decorado y ahora ella.
Todo era bello en sus formas y gestos.
Se untaba una crema blanca y su cuerpo empezaba a brillar.
El sol sólo para ella. Yo simplemente era una sombra deslumbrada.

Mi vista se había afilado. Ella era mi objetivo lejano.
En mi mente cuestiones a cerca del modo de proceder. Distancia y posibles preguntas (la hora o ¿qué tal? ).
La tarde empezaba a caer rápido, llegaban nubes y la distancia se agrandaba.
Ella se fue, con ella la tarde, y mi última mirada: sus andares, sus espaldas; hasta que entró en el coche.
De lejos su coche se hizo un punto con el que cerrar todas las incógnitas que quedaron abiertas para mi particular tormenta nocturna.
¿Qué hubiese pasado si yo …?.
Pero fue otro día, otra tarde, otro sol y el mismo escenario (arena y agua).
Con una cuestión previa:¿vendrá?.
Y apareció, con otros colores pero con las mismas formas.
Siguió el mismo ritual de la tarde anterior: primero se desnudó, luego la crema y después el baño.
Esta vez tenía que evitar el punto final posterior a las interrogaciones, y buscar un punto y seguido a modo de encuentro.
Di los pasos necesarios, me situé a una distancia prudente pero cercana.
Después de 15 minutos sin saber cómo entrar en su espacio, le pregunté la hora.
Con la segunda cuestión -¿eres de aquí?, me adentré en su terreno…
Fueron varias cuestiones por mi parte, y algunas afirmaciones por la suya. Las horas pasaban demasiado rápidas, el discurso se agotaba, la piel pedía más crema, y ella crecía mas y mas sobre mi deseo. La tarde que no fue eterna, dijo de cerrar y todo quedó en un ¡ya nos veremos!.
Y así fue, nos volvimos a ver.
Las toallas se juntaron, compartimos el agua, a veces la crema, los baños…nuestras vidas se abrieron como un libro y las nubes ya no eran una excusa.
Después de varios encuentros y algunas pipas, descubrí que la belleza ideal tan sólo era ideal.

Cosas que uno escribe cuando está en la playa y viene tormenta…

Francisco.R.es.07/08

A veces

2008-03-02T16:41:00.000-08:00

A veces te crees que estás muerto.
Porque nada pasa en tu vida.
Porque no tienes ideas.
Porque no suena el móvil.
Porque no hay correo.
Porque nadie toca a tu puerta.
Y siendo “a veces”, no es siempre.
Hoy es un día de esos…
Es sábado, llueve.
Un día sábado y gris, y no siempre los días son sábados y grises, aunque a veces lo son, y hoy toca…
A veces gris.

Cuestion :
1.¿Por qué “a veces” se pronuncia junto y se escribe separado?.

Vidas mínimas

2008-03-01T12:10:00.000-08:00

Hoy es sábado, son las 12 horas en punto, y me apetece ir al gimnasio y bajar el tapeo de anoche.
Al medio día no suele haber mucha gente, a veces nadie. Bueno si, casi no contaba con Paco: un hombre para todo.
Estaba allí, como siempre: barriendo, fregando, atendiendo a los deportistas en recepción.
Me pregunto cómo será su vida, y qué pensará de la gente que como yo, acude a este sitio para ponerse en forma: dejar barriga, sacar músculo…en definitiva, estar guapo.
El es feo, gordo…y no le importa la ropa . Es curioso que alguien que trabaja en un gimnasio no lleve ropa de marca, aunque sólo sean las zapatillas.
Así es Paco, su trabajo y para casa…
Mientras yo hacía musculación, y pensaba todo esto que ahora estoy escribiendo, se acercó Paco muy servicial y me dijo:
-¿Se oye demasiado fuerte la música?.
Y yo le contesté:
-No te preocupes, llevo los cascos y no me entero de nada.
Me imagino a Paco saliendo a las 13 horas del Gimnasio, llegando a casa y comiéndose un doble plato de macarrones con tomate, mezclados éstos con salchichas y queso rayado.
Después, y como postre, vendría un buen trozo de bizcocho con tropezones de chocolate, preparado por su madre el día anterior.
A continuación, y siguiendo con el ritual diario, se tomaría un vaso de leche que cortaría las dos cervezas anteriores, y al sillón de cabeza. Encendería la tele sin interés de ver nada en concreto, y a dormir media hora.
A las 15:30 le sonaría el despertador de su móvil, curiosamente es el himno de España. Un café rápido y un bocadillo de chorizo para el trabajo, que la tarde es larga.
Así es la vida de Paco: Paco el gordo, como es conocido.
Es difícil saber o pensar qué le puede interesar o qué otras inquietudes tiene aparte de su trabajo: ¿la política, la literatura, la música, el cine gore, la caza, el sexo o las manualidades..?.
Paco es una persona mínima, él está para todo: limpieza, averías, inscripciones…; y siempre dice lo mismo:
-¿Qué te cuentas Paco?
-Pues mira…
Y eso es lo que yo veo.
Después de los bíceps seguiré con pectorales, ¿o era al contrario?..

francisco.es.08

En mis ratos libres

2008-02-23T17:36:00.001-08:00

Muy lejos o muy cerca de aquí, hay un escritor que a esta misma hora está escribiendo una novela.
Será una historia aplaudida por la crítica, ganará un importante premio literario.
Este autor ya es conocido por otros libros, premios, y por sus relatos en el periódico.
Muy lejos o muy cerca de aquí, hay un hombre escribiendo una historia.
Encerrado en una pequeña habitación, acompañado por una plancha, un armario, mucha ropa y juguetes.
En una habitación contigua se encuentra su mujer viendo Salsa Rosa.
El hijo pequeño ya duerme.
El mayor, seguro que a estas horas, se encuentra en algún parque compartiendo alguna botella con sus amigos.
Su historia no ganará ningún premio, no se anunciará en las librerías como novedad, no firmará libros en El Corte Inglés.
Quizás cuelgue su historia en algún blog, o la guarde en alguna carpeta.
Mañana es Domingo, se acostará tarde; la noche es larga para escribir.
Su mujer ya se va a la cama, recordándole que no se acueste muy tarde, o proponiéndole otra cosa...aún es Sábado.
Al día siguiente verá como su hijo mayor se levanta con los ojos "perdidos", el peque con ganas de juego, y su mujer haciendo la comida.
Y el Lunes al trabajo.
A su historia sólo le falta un final, será el próximo sábado.

Francisco Escudero.2008

Verbatim.CD.R.700MB.

2008-02-23T17:36:00.000-08:00

Hoy el Cd dejó de existir.
Éste no era regrabable.
Las fotos no eran del todo buenas, ¿para qué guardarlo?.
El viaje estuvo bien, las fotos no.
Demasiados desenfoques para un viaje tan corto…
No habrá fotos y lo siento por mis futuros hijos o por mis descendientes.
El viaje ya es pasado; el recuerdo queda en mi flaca memoria con fecha de caducidad.
Antes de tirar el Cd, lo castigué al sol varios días, al frío matinal de invierno.
Lo mojé varias veces, me acompañó en la bañera.
No satisfecho, lo rallé con unas llaves, y después con unas tijeras para crearle heridas mas finas.
Ya en su definitiva muerte o formateado por completo; lo metí en una bolsa del mercadona, junto a cartones de leche, huevos, y otros restos….y a la basura.
Necesito un curso de fotografía digital y un ordenador con más Gbs.

Francisco.

La Tragedia del Blanco.

2007-11-29T14:34:00.000-08:00

MOMA.N.Y.(00-00-00)

Entré en aquella gran sala con los ojos ya cansados. Detrás quedaron otros espacios y movimientos…
De lejos vi aquel simple cuadro.
Fueron sus colores los que me despertaron de mi pasivo viaje por el arte moderno…Me acerqué muy despacio, en silencio, hasta que éste se rompió.
No quería escuchar al guía, ni a sus alumnos circunstanciales .…decidí alejarme.
Aquel fondo monocromo, sobre el que flotaban áreas de colores rectangulares, me producía una sensación a priori simplemente estética; pero a medida que mi contemplación se dejaba atrapar por el cuadro y se adentraba más en esa paz extraña; veía que aquellos espacios, colores, transcendían la propia obra. Sentía algo más, un mas allá. Pero alavés no había nada, sólo pintura sobre pintura.
Colour-Field Painting, leí por encima el folleto…
Decidí no saber nada de la obra, autor y título. Esto lo agradecieron mis ojos. Para qué traicionar lo que estaba sintiendo con una explicación fría y técnica…
Un rectángulo superior amarillo y otro inferior y más pequeño azul, se han pintado sobre un fondo de color naranja.
Esperé a que el silencio volviera a la sala. Quería el cuadro sólo para mí..tengo los oídos taponados..no quiero saber nada del pintor…me gusta el cuadro..estoy a gusto.
Decidí ir al baño y darle su tiempo al ruido.

Al regresar ya no había nadie. Ahora el ruido estaba en otras salas.
Volví a sentir el vacío.
-Me siento como si estuviera en una iglesia o templo. Quiero comulgar con esta religión extraña. Quiero conocerte amigo. Puedo oler la pintura, me sumerjo en esa nada que también es infinito. Pero no me digas nada, no quiero saber nada de ti ni de tu obra.
Me atraen esas manchas, y me hago muchas preguntas sobre las delimitaciones del espacio.
Todo empieza con el cuadro en blanco. Luego decides usar un color de base. Después vas superponiendo a ese primer espacio, otros espacios geométricos con otros colores…
Me voy haciendo una idea del proceso, mientras pasan personas por delante sin apenas pararse.
Es como mirar al mar o al cielo, siempre hay una primera capa que mantiene a las demás. El azul del cielo, las nubes, la niebla… Lo mismo pasa con el mar: el fondo y la superficie.
Me pregunto por la vida; el primer espacio en blanco (la niñez), que no recordamos, y todas las capas o edades que se van superponiendo a nuestra psique.
“El juego de las olas, hacia dentro y hacia fuera”..

Me levanto, y sin querer me tropiezo con otro guía y su troop.
Éste alza su voz rompiendo la paz que inundaba la sala- aquel pintor se cortó las venas a principios de 1970. Padecía una gran depresión. Las causas eran su propia obra, la insatisfacción que le producía no lograr el cuadro final.
El arte se convirtió para él en una religión a conquistar-.
Al final sé tu nombre, Rothko, suena raro…sin saber nada de tu obra, me he acercado con ojos casi de niño, a tus espacios geométricos, a tus colores y a tu abismo*.
He decidido no ver más pinturas, quiero cerrar mis ojos y despertar en una playa: un rectángulo superior blanco, otro en el centro turquesa y otro inferior amarillo. Todo sobre una base azul….
Sin olvidar la primera base, el lienzo blanco o la propia vida…

*Abismo. Profundidad grande, peligrosa: el abismo del océano. fg. En el terreno moral, cosa insondable, incomprensible: el abismo del mal. V abisal o abismal.

http://es.youtube.com/watch?v=QN1yuAoQp0k&feature=related

Francisco Escudero 20/ 11/07

Arte y Acción

2007-11-27T14:43:00.000-08:00

Conocí a Juan Hidalgo en el congreso “arte y acción”, celebrado en Granada, en el año 1998.
Juan fue fundador del grupo “Zaj”, grupo de artistas que trabajaron los performance o arte de acción en España.
Después de subir mis “acciones” a Youtube, http://es.youtube.com/watch?v=sX21I9wIcfY ;
decidí contactar con él, para que viera mis trabajos, y conocer yo su opinión.
Aceptó ver mis vídeos; después de verlos me comentó que debía de profundizar más en la idea, y no llevar a la acción, ideas que fueran muy impulsivas. Según él, yo improvisaba mucho.
- si después de una brillante idea que se esta “cociendo” en la cabeza, uno ha de hacer varios bocetos o tomar apuntes…mas hacer pruebas grabando escenas, para luego decidir…la idea se escapa - eso pienso yo..
Hidalgo concluyó su opinión o crítica con éstas palabras: “aún es pronto. Te falta grandeza en las ideas y en las formas”. Ánimo!. Juan.

Entonces yo le contesté-¿quieres que le meta fuego a…(había escrito varias cosas para prender, pero me salió el “Y si..” obsesivo) y después declare que era sólo una acción artística?.

Esta historia también es una “acción”, pero verbal. La acción de escribir una historia no del todo ficticia y final con gancho.
Juan Hidalgo dio una charla interesante y curiosa en la Biblioteca de Andalucía.
Luego empezó a sacar cuerdas y más cuerdas de una maleta…enganchó una serie de sillas con las cuerdas y acabó liándose él mismo.

http://www.juanhidalgo.com/index2.html

Ocurrencias fº escudero. 20/11/07

DOCTOR BLOG

2007-11-20T14:45:00.000-08:00

Acudí al psicólogo para comentarle que estaba pasando un mal momento, me encontraba bloqueado.
Le comenté que tenía muchas cosas en la cabeza. Pasaba todo el día pensando, en lo que tenía pendiente por hacer y en cosas del pasado.
Estas historias me dejaban como parado, inactivo, sin rumbo…estaba inquieto pero a la vez inmóvil.
Es extraño; iba andando, pensando; me paraba para intentar ordenar las ideas, y así hasta que pasaban 15 minutos; quieto y sin rumbo, en las escaleras de casa, en la calle, en un centro comercial o en un parque…
El doctor ya me conocía, y sabía que tenía una gran imaginación; él decía que sólo era un soñador-ya me sé tus películas-me decía en consulta..
Sabiendo de mis inquietudes por inventar cuentos, me recomendó que construyera en Internet un blog y fuera introduciendo todo lo que me pasara por la cabeza.
Cada semana tenía que escribir una historia, leerla varias veces, ser mi propio crítico y corregir cosas; y después subirla al blog.
Todo esto me mantendría concentrado en una tarea. Y me liberaría de esas historias futuras que chocan con las presentes, mas de mis viajes al pasado.
Lo demás también tenía que tener su tiempo: los estudios, el deporte, los amigos…
-Tienes que ordenar tu mente, organiza tus ideas escribiéndolas-dijo el doctor.
Y eso hice. Todo lo que pasaba por mi cabeza lo escribía.
A los pocos días le pasé al doctor la dirección de mi blog.
Me dijo que se pasaría todos los sábados para leer mis historias semanales.Lo importante era desbloquearme.
Pasadas unas semanas, me comentó que tenía tablas para ser un futuro escritor, pero que aún veía en mis escritos lo típico que se puede leer en una agenda.
Tenía razón, escribía sobre mí, el día a día, lo que me ocurría en el colegio, mi posible futuro..
-Todo lo que escribes esta bien, pues hablas de ti-me dijo-pero tienes que transformarlo en literario; veo que te conoces bien, tus límites en la vida y tus habilidades. Pero te falta conocer los límites de los demás y sus habilidades. Me refiero a la gente que te rodea.
Concéntrate en un tema, por ejemplo: hoy voy a escribir sobre mis vecinos…
Y eso hice.
Título:“Los que me rodean. Hogar dulce hogar..”
Mi padre. Siempre fuera con su trabajo, algo normal. Apenas hablamos, cuando pasa algo de interés nacional me dice-¿te has enterado de lo ocurrido en Gerona?-...
Mi madre. Siempre en la cocina, rodeada de caldos y calderetas..
Mi hermana la pequeña, no sale de su serie Rebelde Way. Su vida gira entorno a esa gente.
Los vecinos de enfrente son ancianos, siempre salen sobre las 4 horas, para pasear y tomar el sol en el parque que hay cerca de mi casa.
Creo que sólo tienen una hija; todos los sábados por la mañana, ésta va a visitarlos y a llevarles comida.
En el segundo piso vive un matrimonio peculiar. Los sábados el marido sale de casa solo y llega el domingo por la mañana con una gran “tajada” o borrachera.
Yo a veces también me recojo a esas horas, y suelo coincidir con él en el ascensor…su olor lo delata..(coñac).
Es curiosa su rápida recuperación, me refiero a su borrachera.
El domingo por la tarde saca a pasear a su mujer. Cuando la tajá de la noche anterior no ha sido tan espesa, salen a comer por ahí o visitan a su familia del pueblo.
Esta rutina la veo en otros vecinos. “Siempre hay una hora para sacar al perro…”
Ella parece que lo ve todo bien o no lo ve…tiene por costumbre ir todos los viernes a la peluquería para retocar el tono de su pelo. En primavera rubio, en verano rubio platino, en otoño castaño, y en invierno rojo.
Su vecino de enfrente es un hombre soltero de unos 40 años. No sabemos nada de su vida.
Trabaja en la construcción…
Y así seguí contando historias hasta el último piso..
-Y de tus amigos ¿por qué no hablas?.
Conozco a mucha gente sobre todo por Internet, pero mi grupo de amigos es muy pequeño.
-¿y qué puedo contar de mis colegas?.
-Lo que hacen, como piensan o qué piensan de ti-sugirió el doctor.
Hablaré de Lucas, de todos los colegas, es el más curioso.
En el colegio se reían de sus orejas, las tenía de soplillo. El profesor, para que éste no se acomplejara, nos contaba que en la mitología clásica existían los faunos; eran como dioses, tenían las orejas de punta, y protegían el ganado.
Se ponía muy rojo. Yo creo que lo pasaba muy mal con el tema.
En el Instituto le decíamos “el pajillero”.
Cuando sus padres no estaban en casa, cogía películas porno y…
En fin, que luego nos contaba cada cosa; temas que para nosotros eran un tabú.
Ahora lo vemos muy poco. Tiene una novia y sólo vive por ella.
Para él su novia es lo mejor que le ha pasado en la vida.
Tampoco será para tanto…la chica es muy normalita.
En fin, él nos sigue contando sus cosillas…ahora dice que ha comprado el libro del Kamasutra, y que todos los días practican una postura nueva.
Ah!, y dice que ha dado con el punto “g” de su novia y que ella grita…
[…]
-¿por qué no me hablas de ti?.
-¿De mí?...Ya conté mi vida, lo que quería estudiar y ser de mayor..
-Ya, pero quiero que profundices en ti, en lo que sientes…
-No sé, no entiendo bien…¿hablar de mí, de lo que siento…?.
-¿Quién eres?.
-¡Uf!... qué difícil me lo pones doctor.
-Si no sabes hablar de tus sentimientos, no vamos a solucionar mucho. Igual tienes algo importante que contar.
-Yo soy como soy y punto…y no tengo nada que contar importante.
-Te sugiero que te reinventes.
-¿Reinventarme?
-Sí, búscate un personaje.
-¿Esto es un juego?.
-Si te vale, sí.
Después de una larga reflexión, que duró un par de semanas; inventé un personaje.
[…]
Decidí estudiar filosofía. Al principio me atraía esa idea, de esos profes algo colgados….
A nadie de mis compañeros le gustaba la filosofía. Hablar de Platón era un invento de locos…
Yo pensaba que llegando a comprender a los grandes filósofos, tendría poder sobre los demás. Algo así como “la voluntad de poder en Nietzsche”: “la fuerza interna es infinitamente superior al influjo que en un sujeto pueden ejercer los determinantes externos”.
Leí textos de Platón, Aristóteles, Hume, Descartes, Kant…
No me enteraba de nada, sólo comprendía las explicaciones que daba el libro de texto; aunque he de reconocer que algunos autores eran muy complicados.
Empecé a aplicar la filosofía a la vida…y todo empezó a ser más fácil:
El idealismo Platónico lo comparaba con lo que sentía por Ana.
[APUNTES1. En filosofía, el término Idealismo o realismo platónico, alude a la naturaleza ideal de los objetos, cuya existencia es metafísica].
La teoría de los semejantes de Aristóteles, era algo así como lo que esperaba yo de mis amigos.[APUNTES2. Aristóteles. Un hombre es hombre por compartir semejanzas con otros hombres. Pero se necesita la existencia de un tercer hombre, para aglutinar la cosa (hombre) y la Idea de hombre, y de ahí hasta el infinito…].
Todo mi blog estaría relacionado con Descartes. Yo pienso, vivo, existo; y con los avances técnicos, publico en la red mis ideas.
[APUNTES3. Descartes lo primero que hace es poner en práctica la duda metódica, es decir, dudar de todo lo existente, y eso le lleva al primer principio de su filosofía: cogito, ergo sum (pienso, luego existo).]
El tema de “la crítica de la razón pura” en kant es mas complicado… Mis historias vendrían a ser vivencias mentales o reales.
[APUNTES4. Kant realiza una crítica al racionalismo y al empirismo. Y de esta conjunción deduce que es el sujeto quien construye el conocimiento].
Un verano, para concluir ésta historia o para borrar mi personaje; decidí leer el Tractatus de Wigenstein. Tenía mucha curiosidad por este libro.
Un amigo, estudiante de filosofía que conocí en un Chat; me explicó que con este tratado se venía a poner fin a la filosofía.
Tras leerlo, llegué a la siguiente reflexión:“De nada ha servido todo lo que estudié sobre filosofía, no me ha servido para nada en la vida, simplemente subí la escalera para luego bajarla…no me voy a salvar, ni voy a salvar a los demás…no he tocado el cielo y tampoco sé qué función tengo en este mundo.”
[APUNTES5. Wigenstein: los problemas que ha planteado la filosofía desde su nacimiento no son problemas sino “perplejidades”. El lenguaje ha “hechizado” nuestra inteligencia, de ahí que la misión de la filosofía sea luchar contra el encantamiento de nuestras ideas].
Dejé de estudiar filosofía en el segundo curso.Ahora trabajo de reponedor en el carrefour.
Mi blog lo borré.Quizás me ayudó a ordenar mis ideas, mi mundo, a inventarme, comprenderme mejor; y sobre todo a pensar que no estaba sólo…pues muchos como yo, se pasan la vida soñando con distanciarse de su realidad, ser distintos….
Esta historia alguien la colgó, las demás estarán en alguna papelera del ciberespacio.

Francisco Escudero 12/11/07

5 Recomendaciones y Una Nota Para un Joven Escritor.

2007-11-20T14:40:00.000-08:00

1.Si escribes bajo los síntomas del amor o del enamoramiento, no caigas en la sensiblería. Quiero decir: no le pongas muchas flores a tu pareja…que luego hay que buscar el jarrón más el agua.
Inventa un encuentro, un sitio especial y un juego de miradas...

2. Si escribes bajo los síntomas de la política actual, no te proclames de ningún partido. Debes de parecer antisistema, inconformista.
Lo tuyo siempre tiene que ser la utopía.

3.Si lo haces bajo los efectos del alcohol u otra droga, procura al día siguiente ordenar lo escrito. No todo vale, y aunque tú entiendas el “surrealismo” de la noche anterior, los demás no lo van a entender. No eres libre.

4. Si escribes como terapia personal, primero cúrate tú. No pretendas curar a los demás con tus historias.

5.Si buscas escribiendo la salvación del mundo, pierdes el tiempo.
Pero escribe, no dejes de escribir…igual algún día eres escritor.

Nota: Yo no soy escritor. Sólo tengo ocurrencias. Y bajo esa razón te digo, que no me hagas ni puto caso…

Me faltó bajo los efectos de las creencias, quiero decir de las religiones....lo tuyo son los demonios por sacar...

Francisco escudero .

La Cebolla Sube un 22 %.

2007-11-20T14:37:00.000-08:00

Las ocurrencias nunca vienen solas, como dice el título, a alguien se le ha ocurrido subir el precio de las cebollas.
Quieren evitar el lagrimeo de las madres, cuando estas nos preparan a los que de cocina no sabemos o no entramos, las ensaladas completas.
¿Podremos vivir los españoles con la subida del precio de la cebolla?.
¿Determinará ésta subida nuestro carácter o comportamiento social?.
¿Cómo influirá en la política o en la bolsa?.
Me he levantado esta mañana con esta noticia. Cualquier noticia tan temprano, es más catártica que las del medio día, y más si se trata de la subida del precio de la cebolla.
Es cierto que el pan, los huevos y los yogures también suben.
Pero a mí me ha impactado más la subida del precio de la cebolla.
Recuerdo aquel poema de Miguel Hernández:
Nanas de la cebolla.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre….

¿Subirán el precio de las hamburguesas?.
¿Empeorará el clima por la ausencia de lágrimas, que como gotas de rocío, salen de los ojos de las madres?.
Aunque no me gusta ver a mi madre llorar; ese gesto de pelar las cebollas y cortar los tomates con el mandil, es un gesto tan plástico y tan hermoso, que cualquiera pagaría por verlo, por olerlo y por comerse esa ensalada con sus tomates,lechugas, cebollas y lágrimas….

Francisco escudero 19/11/07

El Misterio de Cesaltina.

2007-11-20T14:33:00.000-08:00

Condado de Corbieu. Una aldea de Francia. S.XV.

Cesaltina, a sus 16 años se convirtió en la heredera de un gran viñedo; éste rodeaba el castilla donde vivía.
Sus padres murieron en extrañas circunstancias.
Los señores del castillo realizaron un viaje a una feria de ganado, para ofertar su vino a los nobles de la zona.
En una fiesta organizada por un terrateniente del lugar, se degustó un vino reserva, que guardaban los señores de Corbieu .
Era la mejor noche para degustar ese vino, ya que acudieron miembros de la casa real.
Esa noche todos los que acudieron a esa fiesta murieron debido a la ingesta de alcohol, según contó el médico de la aldea.
Los viñedos tenían una larga tradición; el fundador fue el Conde de Corbieu, allá por el siglo XIII.
La última heredera que completaría este largo ciclo sería Cesaltina, pues ya no había más descendientes.
Tras la muerte de sus padres, la joven dama pasaba los días encerrada en su castillo. La muerte de sus padres dejó en ella un estado melancólico-depresivo.
Mefisto, un joven sirviente, se encargaba de dirigir los trabajos agrarios de la finca. Antes, éste trabajo lo realizaba su padre, que se encontraba ya muy mayor y enfermo.
Cesaltina recibía todos los días en casa a Paolo; joven estudiante, que se encargaba de su educación.
María, la criada, se convirtió en la segunda madre para la joven; ésta había servido a sus padres y ahora cuidaba de ella.
María era como la gerente de todo lo que rodeaba la vida de Cesaltina; pagaba a los trabajadores, supervisaba el campo, la cocina, la educación de la niña.
Entre Cesaltina y Paolo, siempre estaba María; nunca la dejaba sola, incluso cuando venía el párroco a confesarla y darle la comunión; María siempre permanecía pendiente a ella.
Mefisto era un joven fuerte y muy moreno.
Paolo era alto, delgado, rubio y muy tímido.
Cesaltina tenía mas rasgos comunes con Paolo; ella era delgada, muy blanca de piel y con un largo pelo rubio. También era muy tímida.
María ya se había percatado, que entre Mefisto y Paolo había una extraña rivalidad, se notaba en sus miradas. Ambos estaban hechizados por la joven dama.
María comentó el asunto con Cesaltina, y le dijo que ninguno de los dos se merecía tan preciada dama.
Según ésta, Mefisto quería heredar las tierras, y Paolo quería juntar sus apellidos con los de la dama, para tener mas prestigio; paolo pertenecía a una familia que no era noble, pero sí muy respetada por su gran cultura.
Un día Paolo recomendó a la dama un libro, para que ésta lo leyera; dentro del libro dejó un poema. En él declaraba su amor .
Le dijo algo así: “con ella quería vivir toda su vida, tener hijos y viajar por el mundo…”
Mefisto se declaró con medios más rústicos. Por la noche lanzaba pequeñas piedras contra la ventana-dormitorio de la joven.
Pero un día cuando Cesaltina se dirigía a misa de domingo, Mefisto la cogió del brazo y le dijo: “yo seguiré cuidando tus tierras hasta que mi cuerpo no pueda mas, pero bien sabe dios que yo lo que mas quiero es cuidarte a ti y devolverte la alegría”.
Cesaltina se sonrojó y echo a correr. Quizás algo sorprendida, pues semejantes versos eran más propios del intelectual Paolo que del labriego Mefisto.
Cuando cumplió los 18 años Mefisto le regalo un collar de conchas; según él, las conchas se las trajo un familiar suyo que vivía junto al Mar Adriático.
Paolo le regaló un libro muy antiguo de moralejas, que perteneció a sus antepasados.
Ese día, después de entregarle todos esos regalos María; Cesaltina salió a dar un paseo por el bosque lindante con sus fincas.
Cuentan, que un monje vestido de negro y sin rostro, le entregó una especie de pergamino.
Ese mismo día Cesaltina ingresó en un monasterio. El de las madres esclavas del misterio sagrado.
No volvió más a su castillo.
Salió de unos muros para entrar en otros...
Nunca más, Mefisto, Paolo y María, volvieron a verla.
Pasaron muchos años de aquella escapada de Cesaltina…Mefisto se casó con la hija de la sirvienta María.
Paolo murió en un accidente, aunque cuentan que se suicidó despeñándose por una montaña.
El castillo fue habitado por unos familiares muy lejanos de los Corbieu.
Mefisto seguía controlando las tierras, junto a su joven hijo y su mujer; ella era la nueva encargada del castillo, tras la muerte de su madre.
Todo esto hasta el día que se incendió el castillo. Los nuevos dueños gastaron todo el oro en fiestas y orgías.
En una de estas fiestas, todo el castillo, mas los establos, ardieron .Todos fueron pacto de las llamas, la familia y sus invitados.
La leyenda cuenta: “alguien cerró todas las puertas del castillo y nadie pudo escapar, primero del humo y después del fuego”.
Mefisto y los demás trabajadores continuaron con el cultivo de las viñas y la producción de vino.
Ahora todos los beneficios iban para Mefisto y su familia. Convirtiéndose en un hombre rico.
El siempre, antes de comer, y con los suyos; daba gracias no a Dios por el pan de todos los días, sino a la joven Cesaltina.
Un caluroso día de verano, una mujer muy mayor, entró en la casa de Mefisto, pidiendo un poco de agua. Esta extraña mujer de negro, preguntó si esas eran las tierras de Cesaltina.
La anciana había oído en el pueblo comentarios sobre la monja; ésta había tenido un hijo a sus 50 años, en el monasterio del misterio.

Lo bautizaron con el nombre de Jesús.

Fº.E.09/11/07

Mary y el Hielo. Un cuento del 36.

2007-11-20T14:27:00.001-08:00

El disparo se escuchó de lejos. Debíamos de partir rápido para Francia. El sonido vino del bosque y teníamos muy poco tiempo.
La llamé, le grité, pero no salía del baño. Empujé la puerta con violencia, y allí estaba ella, completamente congelada.
A su alrededor volaban unas moscas rojas, que desprendían sobre su cuerpo helado, una especie de miel amarillenta.
El olor era dulce y a pesar del calor, el hielo no derretía. Ella no parecía muerta, su rostro era como virginal.
Me di cuenta que había escrito algo en el espejo, decía: nos veremos en Francia…
A mí me arrestaron y cuando pasó la guerra volví a casa, a nuestra casa del bosque. Siempre con el recuerdo de Mary y aquella escapada que no pudo ser.
Nunca entendí lo que ocurrió; lo del hielo, las extrañas moscas y el mensaje.
Cuando entré en la casa, había un olor desolador. Estuvo muchos años cerrada; había arañas, polvo.
Lo primero que hice fue caer sobre la cama y dormir.
Al despertar el olor había desaparecido, la casa estaba limpia y la cama llena de frutas y flores.
Al fondo veía a Mary ,que con su mano me decía ven. Pero yo no me podía levantar, algo raro me estaba pasando. Me estaba congelando.
FIN

Francisco r. Escudero 2003.

Taller Literario 1.

2007-11-20T14:21:00.001-08:00

¿Qué necesito yo para escribir un relato?

-¿Vocabulario?.
-¿Cultura literaria?.
-¿Drogas?.
-¿Aventuras?.
Se preguntaba aquella noche Alfredo, antes de lanzarse a escribir una historia.
Entre sus propósitos estaba participar en un concurso de relato corto y crear un blog …
Respecto a la primera cuestión que se planteó; sólo estaba necesitado de aventuras.
Escribió en su cuaderno con letra mayúscula: “NECESITO UNA AVENTURA”.
¿Pero qué aventura?-se preguntó Alfredo.
Esa misma noche decidió salir solo, y beber unas cuantas copas, en el primer antro que se encontrara.
El bar estaba en una calle muy estrecha y con poca luz. Al entrar en éste, le sorprendió una densa niebla, producida por el humo concentrado del tabaco.
La niebla estaba acompañada de olor a orines y humedad.
Al fondo una barra iluminada por un neón rojo que había sobre ella.
Después de varias copas, aquel olor ya era distinto, mas llevadero; y en la barra apenas se notaba el humo del tabaco.
Alfredo estaba acompañado por dos hombres en la barra, éstos discutían de política; el camarero o dueño del bar, miraba desde el otro extremo de la barra, una película porno o erótica. Yo diría erótica.
Eran las tres de la madrugada. En el bar sólo quedaban Alfredo que tomaba su 5ªcopa, un borracho intentando sacar un paquete de tabaco, y el camarero, que después de la película se ausentó para ir al baño.
Alfredo estaba tomando notas en su cuaderno, de todo lo que estaba ocurriendo:
“Mientras el dueño del bar se masturba en el baño, un vagabundo da golpes a la máquina de tabaco. Suena una canción de Elvis….”
Todas estas cosas que estaban ocurriendo debían de llevar a un buen relato .
Entones llegó ella: alta, delgada, con unos vaqueros muy pegados, y unos tacones rojos de agujas muy altas.
Llevaba un abrigo de lana negra con botones dorados, debajo una camisa masculina y blanca.
Era rubia y de pelo largo. Tenía aspecto de ser una mujer bien. Me imaginaba que había dejado su BMW, deportivo y descapotable, aparcado en esa estrecha y oscura calle. Entoces anoté:
“a las 5 llegó el camión de la basura, y uno de los trabajadores entró en el bar y preguntó-¿de quién es el bmw negro que hay fuera?, no podemos pasar…
Ella posiblemente había discutido con su marido y decidió emborracharse en un lugar como éste, muy alejado de su ambiente social.
Al sentarse lo hizo con elegancia, antes de hacerlo, sacó de su bolso el móvil y lo apagó…
Me llegó una brisa de aire nuevo y limpio. El desagradable olor del local se perdió por completo…
“Y llegó un olor a Poison, que traducido al castellano es veneno, de Cristian Dior.
Alfredo conocía ese olor; era el preferido de su madre.
-VENENO se llamará el relato-escribió Alfredo.
Ella se tomaba un chupito de tekila, acompañado de un trozo de limón y sal.
“Sus labios de carmín dejaban entrar la rodaja de limón para sus dientes morder, antes un poco de sal en su lengua. Luego vendría el chupito que cambiaría su cara……”.

(Buscaba veneno en mitad de la noche…).

FIN

Fº.E.(01-11-07)

Abierto hasta el amanecer...

2007-11-20T02:38:00.000-08:00

Las historias afloran en mi mente durante todo el día. Se pasean con total libertad por mi cabeza.
Y cuando llega la noche no descansan, se impacientan.
Y el día se junta con la noche, y la noche se junta con el día…
Y comienza el circo de las ideas.
El día es un puente inestable; puedo lanzarme al vacío sin saber si caeré sobre el agua o sobre la tierra.
La noche es un pozo oscuro; también puedo lanzarme sin ver el fondo…
Durante el día el café juega a ser payaso; durante la noche se repite en silencio.
Y comienza el circo de las ideas.
Pasada la feria, el circo se pierde. Pasado el verano algunos payasos insisten en quedarse in my mind…
Payasos de circo se pierden al fondo…
Pronto llegará el invierno y con él los muñecos de nieve.

Fº Escudero.

¿¿Uvas o Conguitos??

2007-11-20T02:34:00.000-08:00

….Y cuando uno menos se lo espera llega LA NAVIDAD o “la edad del pavo”.
Las calles cambian de color por las noches, hay ganas de comprar o simplemente gastar la vista en esos grandes centros comerciales.
Una cerveza bien fría sabe distinta en navidad.
Mis labios se endulzan con el anís del mono.
Las gambas cobran vida en los estómagos.
Las familias son o se hacen más familias que nunca.
Y todos nos felicitamos….
Estas navidades quiero volar.
Sin alas.
Desde el suelo.
Como Flotando.
No soñando.
Por encima de pinos, pesebres, luces fantásticas, monstruos de barba blanca, estrellas, uvas, polvorones…
Sólo volar.
Soñar despierto.
Seré un hombre estrella observando desde la copa de un pino.
Doy un salto; las calles me esperan.
Paso firme, como flotando.
Noches de alcohol y mañanas de olor a tabaco.
Y todos somos navidad.
Y todos somos villancicos.
Seré un hombre estrella observando desde la copa de un pino.
Doy un salto…
Bonita tribu dorada…
Prefiero conguitos…
Las 00:00…
¡Feliz Año 2008!
[Y yo soy un mono de anís por no querer ser una estrella…]

FºE.07

Los Sobres Divinos.

2007-11-20T02:19:00.000-08:00

Sor María, una madre bajita…
Esperaba con impaciencia el final del mes. Ella me entregaba un sobre color ocre con mi sueldo mensual.
Siempre entraba en clase muy silenciosamente.
A veces se encontraba con una clase un poco revuelta y regañaba a los niños.
En casa, guardaba los sobres mensuales en el interior de un libro, era como una costumbre: ley orgánica de educación.
El dinero en mano vuela y más cuando es poco…
Cuando se acababa el dinero del mes, no solía tirar el sobre.
En verano miraba esos sobres acumulados durante el curso.
Un día me sorprendieron 50 euros…
Aún guardo todos los sobres acumulados durante dos años; sobres vacíos que nunca llegaron a cerrarse con saliva.
La saliva de Sor María.

FºEscudero07

El Cazador.

2007-11-20T02:16:00.000-08:00

El cazador se dispone a cazar su presa.
Con su afilado y brillante cuchillo busca por los caminos naturales que crea el bosque.
Sabe que puede equivocarse, volverá a pasar más de una vez por el mismo sitio.
A veces tiene que cortar con su cuchillo aquellas ramas que se interponen en su camino.
De lejos, sus afilados ojos, ven una posible presa, se pone algo nervioso, empieza a sudar…
Debe de esconder su arma para no parecer violento, incluso hacerse el distraído.
Regresar a casa con apetito y sin presa significa…un fracaso.
El cazador afila su cuchillo en silencio, en la oscuridad de su dormitorio.
La noche será larga….

Fº.E.07

Aviso del Banco.

2007-11-20T02:13:00.000-08:00

Señor Rodríguez, le aviso del uso que hace de su tarjeta de crédito.
1. Siempre la usa a la misma hora.
2. Siempre la usa el mismo día.
3. Siempre saca el mismo dinero.
4. Siempre en la misma sucursal.
Señor Rodríguez, me parece su comportamiento algo sospechoso.
Todo el equipo de éste banco esta intrigado con su forma de actuar.
¿Tiene algún problema Señor Rodríguez?.
Le comunico que el seguro de su tarjeta incluye un psicólogo que le puede asesorar ante cualquier conducta negativa que pueda perjudicar su sueldo.
Señor Rodríguez, seguimos confiando en usted.
Atentamente el director.

http://www1.fotolog.com/escudero_07/21146163

Fº.E.07

Loreto en Nueva York.

2007-11-20T02:06:00.000-08:00

El Domingo Loreto decidió pasear por Central Park. Andar un poco, alejarse del ruido, respirar…
Después de una larga caminata decidió sentarse en un banco.
Un vagabundo se acercó y le dijo algo al oído. Eran como susurros…

El vagabundo le cogió la mano derecha y se la abrió. Dejó caer sobre ella como una pastilla azul.
El extraño hombre se alejó y Loreto como en una situación de trance, se tomó la pastilla .
Cuando decidió regresar a casa, notó algo raro en su cuerpo. Iba como flotando. La gente no le miraba, tenía la sensación de ser un fantasma. Un cuerpo transparente.
Al pasar por unos escaparates con grandes espejos, comprobó que no se veía. Pero si podía sentir el vacío de su cuerpo.
Al llegar a su apartamento, preguntó desesperadamente a Luís si le veía; la respuesta fue afirmativa.
En la TV daban la noticia del fallecimiento del Doctor Steve Jacobson; un prestigioso psicólogo, además de profesor e investigador.
Su libro mas conocido, “Enfermedad Social o …”; era objeto de estudio en las universidades.
Fue encontrado en Central Park sobre un banco. Llevaba años deambulando por N.Y. Nunca superó la muerte de su mujer.
Loreto no entendió el mensaje, ni el por qué de la pastilla.

Un Domingo cualquiera en N.Y.
Después del desayuno, Loreto y Luís, decidieron pasear por Central Park. Andar un poco, alejarse del ruido, respirar…
Antes de las noticias Loreto dormía; después de las noticias desayunó…
La noche anterior se acostó muy tarde. Terminó de leerse “Enfermedad Social o La Píldora de la Felicidad”.
FIN
http://www1.fotolog.com/escudero_07/21287527

Historias breves. Fº. Escudero o7

Mi Puente o el de Pilar.

2007-11-20T02:01:00.000-08:00

-Viernes.
¿Alguna Pilar en la familia?
No, Pero recuerdo a Maria del Pilar.
Era una amiga, compañera del colegio y mi particular celestina…
El colegio era de monjas y estábamos en lo que hoy sería Infantil/Primaria.
Recuerdo que su larga melena le tapaba el culo.
A veces se hacía dos trenzas.
Se las hacía su madre; tenían que madrugar mucho para después presumir de largas coletas en el colegio…
Cuando yo ya estaba en la Universidad, recuerdo que la vi, tenía el pelo muy corto y estaba muy fuerte; ya no era aquella Pili del cole.
Me acuerdo de Isa, Reme…
Pero “la Pili” era distinta, tenía algo de realismo mágico..
Tenía pecas y le gustaba contar historias de miedo, hacer rituales con Biblia, lazo rojo y tijeras…
- Sábado
Migas-pescado-chorizo
Estoy viendo la tele.
No hay nada.
Miro el reloj.
Las 14:30.
Es la hora de las noticias.
Comienzan.
Bandera.
El Rey.
Irak.
Pilar.
Espero sin atención la hora del tiempo.
Mañana nubes.
¿Qué puedo hacer esta tarde?
Tan lejos...
Mas nubes...
¿Y si llueve ?
-Domingo
Ahora viendo la tele.
No hay nada.
Llueve.
Bandera-El Rey-Irak- Pilar.
Esperando el tiempo.
Mañana Lunes.
-Lunes (después del puente)
6:30
El despertar.
Trabajo.
Siesta.
Trabajo.
Anoche tuve un sueño.
[Estaba en una playa, muy aburrido. Me habían condenado a vivir en esa playa toda la vida.
Sin hacer nada.
Habían pasado tres años y durante ese tiempo no ví a ninguna persona.
Me alimentaba de frutas que encontraba en un bosque junto a la playa, pasadas unas enormes dunas. Un día me encontré con un mono.].
-Domingo.(otro domingo o el mismo domingo)
Ahora en una televisión local un cura habla de la caridad: “si alguien tiene frío yo le doy un abrigo”.
Tomo un café.
Todo sigue igual.
Ahora llueve.
Espero algo.
Hacer algo.
Todo igual.
Cuando Pilar se enfadaba solía agitar sus trenzas como esos pequeños tambores que usan los budistas para sus rezos. Los que estábamos a su lado recibíamos bofetadas de sus gruesas trenzas.
Recuerdo que era una sensación algo desagradable, ya que nunca me ha gustado tener un pelo en la boca o lengua.
-Domingo blanco-Pilar mojado.

http://www1.fotolog.com/escudero_07/18601197

FºE.07

ASFALTO

2007-11-20T01:54:00.000-08:00

Me arrepiento de tantas cosas…
De nacer.
De conocerte.
De pintar.
De escribir.
De soñar.
Me arrepiento de este viaje…
Dejó la nota sin hacer ruido sobre la mesita de noche; dio un último trago a la ginebra y apagó el cigarrillo.
No volvió.
Ahora vive en Nueva York.
“Autopista”.T/M.2009.(Propiedad Privada).Esta obra puede verse en el M.O.M.A. Sala European Art 2000.
Una de sus obras.

(Ocurrencias). Fº. E.07

Mentiras Posibles

2007-11-20T01:44:00.000-08:00

Soy artista plástico. Pintor…
No creo en el mercado del arte.
No creo en los museos.
Ni en los/las galerista.
No me gustan los críticos, ni los historiadores de arte.
Sólo creo en mi obra.

No me gusta la pintura decorativa.
No me gusta el paisaje ni los bodegones.
No me gustan los cuadros con marcos barrocos y dorados.

La pintura para mí es una “RELIGIÓN”.
Me gustan los pintores místicos.
Me gusta Rothko, Tápies, Palazuelo.
Me gusta la escultura de Oteiza.

Sólo creo en mi obra.
Mi obra soy yo.

Mentiras posibles:
No soy pintor.
No soy fotógrafo.
No soy escritor.
Ni historiador.

No creo en mi obra.
Pero debes saber, que cuando te llevas un cuadro mío, te llevas parte de mí.
Una religión.

Ocurrencias.Fº.E.07

PRETENSICONES

2007-11-20T01:33:00.000-08:00

¿Qué pretendo yo con escribir historias no completadas, abiertas; con hacer fotografías curiosas, sugerentes (¿artísticas?); o repetir en pintura la misma cara una y mil veces…?.
Quizás todo esto sea un largo proceso de psicoanálisis.
Pero, ¿de qué he de curarme?
Igual no me conozco y me busco.
O simplemente estoy experimentando como el niño que juega por primera vez con arcilla.
Escribo y pinto para mí. Es una manera de hablar conmigo. Pero necesito algo de crítica en todo lo que hago. Necesito el azote o las tortas que me daba aquella maestra en aquel colegio de monjas.
Necesito ese momento de vergüenza ante toda una clase que te mira con pena o con gracia.
Recuerdo que un día ya no aguanté más y escapé.
Después vinieron los miedos a la escuela y mis fracasos como estudiante.
Pero ya no volvió a pegarme…escapé de ella, de sus manos.
Me olvidé de todo con el paso del tiempo.
Un día coincidimos en el cajero del Mercadona, ella me miró a la cara y me dijo hola.

Mi gran obsesión es el REALISMO.
Mirar con ojo fotográfico…esto sería VER.
¿Cómo me ven los demás?.¿Cómo ven lo que hago?.(Crítica).
Si soy un “osado”, me lo dices.
Eso es ser Realista.

Fº.E.07

MAC Y ELLA

2007-11-19T14:41:00.000-08:00

19-08-07

Estoy en el Mcdonals de la avenida portal del ángel, a la derecha están las ramblas y encima plaza de Cataluña.
Mientras me como mi suculenta Big Mac, veo frente a mí una pareja comiéndose la boca.
Yo estoy haciendo un paralelismo entre mi hamburguesa y sus bocas.
Esto dicen es comida basura y lo otro dicen que es sexo.
Son bastante jóvenes, sin complejos, sin defectos.
Yo utilizo mucho la servilleta ya que mi boca se maquilla constantemente con el Ketchup y la mostaza.
Y si a esto le añadimos algunos trozos de lechuga…
Ellos siguen saboreando sus lenguas, ajenos a los demás.
Lenguas que aún guardan restos de lechuga, tomate, ketchup ..…
Veo al chico con algo de miedo, no diría que es miedo; pero la chica es más ligera, sin peso, sin freno.
El mira a su alrededor y de vez en cuando le dice: nos miran…
Ella sigue, ella lleva el mando.
El se frena, como si tuviera miedo al después.
Son de Barcelona.
Esta lloviendo.¿Irán al cine?.
Ella quiere boca, él también.
Me pregunto muchas cosas cuando solo me queda el culo de la cerveza.
¿Qué pensamientos tiene chico?:
¿Habrá alguien en casa?.
¿Saqué las bambas al patio?.
¿Tendré preservativos?.
¿Habrá hecho mi madre la cama?.
El esta apoyando su espalda cada vez más sobre una columna.
Ella empuja, le toca el pelo, le come más la boca, la nariz y los ojos.
A él ya no le queda espacio.
Si sigue empujando a la columna puede que todo esto se venga abajo.
Ahora él me ha mirado. ¿Sabrá que estoy escribiendo sobre ellos?…
He de irme, me espera Picasso. Por cierto: qué mal huele el jabón del Mcdonals.

Escritos en Barcelona.Fran.07

http://www1.fotolog.com/escudero_07/20721699

PESETAS

2007-11-01T16:49:00.000-07:00

[SMS]
Un mensaje de texto creo que vale 10 duros, lo que eran 50 pesetas.
Ahora con el Euro no somos tan exactos, y todo lo calculamos por encima.
Los mensajes de texto también se escriben por encima. Un mensaje se reduce a pocas palabras o letras.
Aparecen los símbolos como el café, un corazón, o una mano que dice OK.

[SEND A INSTANT MESSAGE]
En los chats ocurre lo mismo, no hay mucho tiempo para historias; y si el perfil no interesa, no hay que dar muchas explicaciones como en “la vida real”.[ADD CONTACT].
Todo muy simple y nada complicado…

[EDIT A CONTACT]
Hay personas que tienen a su mejor amigo/a o confidente en Internet y sólo conocen su aspecto por una mala foto de móvil, que viene a ser 1 píxel.
Y si el perfil se ajusta, entonces podemos pasar a la Cam o webcam.[STAR WEBCAM]. Con muchas mas posibilidades en el campo de la comunicación….sin esperar una gran película. Lo digo por la calidad.

Y un Euro son 166 pesetas…
[SING OUT]….

Todo muy simple y nada complicado…
“X”=Cerrar.

Reflexiones simples.Fº.E.07

DIGITAL07

2007-10-29T14:59:00.000-07:00

La canción…. [ perdido en mi habitación, sin saber qué hacer, seme pasa el tiempo…]
Sin saber que estabas ahí,
tan lejos, tan cerca.
Embobado, mirando la ventana (Windows), como esperando “algo”.Congelado, impasible.
-Descongélame.(Es verano).
Y cuando consigo “algo”, unas palabras, un guiño; me quedo insatisfecho.
-Descongélame.(Es Julio).
Y sin saber que estabas ahí, han pasado los años.
He coleccionado cámaras analógicas; ¡cuantas fotos con los amigos!: en las cruces, en los bares, en los botellones (plaza nueva), en bodas…para pasar a la digital en el 2005.
Se terminó el papel, como con las cartas.
¡Cuantas cartas escritas en Granada!, ¡cuantos poemas y dibujos!; y después “la espera”, o tu contestación…(nunca viniste)…¿Dónde estarán esas cartas?, (Granada-Almería).
Y este año 07 la banda ancha, 3Mgs.
Antes de ésta última historia (3Mgs); veía las estrellas: la noche de San Lorenzo, los eclipses, los rituales del fuego, las 12 uvas…
Es el tiempo Digital y mi habitación roja vuelve a ser el lugar de espera.
Cada noche me visitas,
Cada noche te veo,
Cada noche tus palabras.
Todo desde una estrella, porque estás en favoritos…
Vuelvo a soñar en mi habitación.
A escribir algo que te sorprenda.
A superarme (tocar el cielo).
A imaginar.
A esperar tu última palabra (descongélame).
A pisar tu sombra para que te pares.
Y sigo……!mas!….
Sin poder parar….
Esperando la noche.
Y terminada la cita…me quedo mirando la pantalla (embobado, sudoroso, impaciente, ¡mas!…).
Cuando tu duermes sigo leyendo tu carta…!mas!…insatisfacción…!mas!.
Esperando que el día pase rápido.
Para verte,
Para soñarte,
Para decirte,
Para engañarme.
Dos espacios, dos historias, dos ventanas, una línea.
Algún día saldré de ésta habitación roja para no volver…

http://www1.fotolog.com/escudero_07/17980283

(Fran.20-7-07.15:58.)

NO TAN DIRECTO.Vomitando a Freud.

2007-10-28T13:56:00.000-07:00

1.Después del mensaje…
Mi puerta esta sólo atrancada.
Y mi habitación llena de códigos.
Me presto al misterio; algunos códigos son:……
(¿códigos de acceso?).Empuja!, igual la partes…

2.Vomitando:
Con la luz apagada no podré ver tu habitación.
Y nuestros ojos no son como los de los gatos.

2.1.El juego.
Entonces: ¿Te prestas al misterio?.
¿dónde esta el café?.
Me gustaría ver tu cámara de fotos, sólo es por curiosidad.
¿Dónde puedo sentarme?
¿Qué hay al fondo?
Mejor me quedo aquí…de lejos.
De lejos.. viendo a alguien sobre el puente o entre matorrales.(la foto).

2.2.La verdadera puerta.
Desde aquí no puedo entrar, no hay puertas y como mentira se llama “Windows XP Profesional”.
Veo que el café se nos ha enfriado.
Déjalo!,

3.hoy es Lunes-amarillo.1º Café con leche. 2ºPasta y carne. 16:46,¿qué haces ahora?.
.La cortina deja pasar poco el aire; al fondo hay edificios, un puente y un descampado…hace calor..bebo mucho agua y tengo la vista cansada.
Me voy a la playa a meter la cabeza en el agua….
Ah!,no he de olvidar a la vuelta comprar vino y chocolate negro.(el mercadona cierra a las 21:15)

4.(00:00)…No estás….
4.1.(00:15).INICIO+APAGAR SISTEMA…

http://www1.fotolog.com/escudero_07/19036286

Fº.Escudero07.

OTOÑOXP(Professional)

2007-10-28T08:35:00.000-07:00

Se fue el verano con las manos vacías.
En Junio se abría una puerta con un gran pasillo, muy largo y con ventanas a los lados.
Cada ventana era una posible historia o una salida; según como se mire..
El pasillo ha concluido, pocas son las ventanas por las que escapé.
Al concluir cerré la puerta pero no entregué la llave.
Y ahora Otoño, poco calor y algunas lluvias.
Nuevas ventanas se abren con nuevas historias.
Pegado a este aparato, a los mensajes rápidos y mal escritos; espero impaciente.
El invierno no me gusta.
Volverá el frío, los resfriados eternos y el Frenadol..(soy un mocoso).
Volveré a Barcelona.
Volverán los veranos largos.
Esos días en los que el sol nunca quiere irse.
Seguiré descargando fotos en mi espacio, como si mi vida perteneciera a todos.
Se fue el verano con las manos vacías.
Yo tampoco le robé nada.
Me entregué a su sol, a sus largos y calurosos días, a sus noches oscuras y a sus juegos perversos…
Y ahora Otoño, poco calor y algunas lluvias.

FºEscudero2007.

OTRA

2007-10-27T16:58:00.000-07:00

Hoy he cambiado de playa.
Vuelves a estar conmigo.No te veo, es culpa de la sombrilla.
Pero sé que estás ahí.
Siempre pendiente a mí, a mis movimientos, a mis pensamientos.
Me has ayudado en la espera desesperada.
El mensaje regresó…
¿Habrá mas?.
¿Mas esperas… ?
¿Otras historias que escribir bajo la sombrilla…?.
Me gustaría que conocieras a otra sombra, con la que poder compartir mis secretos.
(Te pediría que no los contaras todos..)
Así por la noche desaparecerás acompañada, para dejarnos solos en la intimidad oscura de mi habitación.

http://www1.fotolog.com/escudero_07/21531998
Poemas de playa. Yo y mi sombra. Agosto 07

DESORDEN

2007-10-27T16:35:00.001-07:00

Vivimos para acumular, vivimos para desear. Sufrimos con el desorden, porque sabemos que no volveremos a ser aquello que fuimos.
Ya no soy el mismo que leía "el guardián entre el centeno"; ya no será la misma lectura.
Guardo esta camisa porque con ella compartí la mejor copa de vino de mi vida.
Guardo éste Cd por el concierto de aquel verano.
Guardo esta carta que nunca mandé.
Guardo este bote de colonia por aquella primera vez.
Guardo en mi corazón todos los ojos, sonidos y colores de mi pasado; sabiendo que jamás todo lo pasado volverá.
¿Pero quién puede dejar de acumular recuerdos?...Con ellos escribimos, con ellos creamos y con ellos nos iremos a la última Hoguera...

Fº.E.07

DESENFOQUE DIGITAL

2007-10-27T16:27:00.000-07:00

“Una foto ha de ser tan rápida para no perder ese momento tan especial. La vida no es una pausa, es un film.La foto es una parada en la vida. A veces no da tiempo ni a situarse. El resultado bueno es la magia. No dejes pasar tu momento, muerde la manzana aunque te la ofrezca un demonio. No hay peor condena que la duda”.Es una reflexión en el cuarto rojo.Fran.07
http://www1.fotolog.com/escudero_07/21502753

LA ESPERA

2007-10-27T16:09:00.000-07:00

Esperar siempre va asociado a: alguien, algo, cosa, asunto..

Esperar, siempre esperar…
A que caiga algo del cielo (estrella, suerte, fortuna..).
Esperar una felicidad de algodones (un amor, una vida llena de placeres..).
Esperar a repetir (repetir curso para esperarte, tener 19 años en mejores tiempos..)
Esperar el primer roce (los juegos de manos…).
E S P E R A R T E

Esperar, siempre esperar…
Escribir esto es esperarte.
Letras que duelen.
Palabras que no suenan.
Ojos que ya no se cruzan.
Yo espero.
A que caiga algo del cielo.
A esa felicidad de algodones.
A ti.

Pero duele escribir.
La espera.
El tiempo.

Me duele mi sombra.
Mi fiel compañía.
Me dueles tú.
Me duelo yo.

Esperar, siempre esperar.
Y cuando llegas…me lanzo,
Sin miedo, sin pensarlo…

[y todo fue un espejismo]
Me duele escribir esto.
Ya no te espero porque estas enganchada a mi, a mi cuerpo.
Eres mi sombra, mi oscuro, mi negro, mi secreto y mi larga espera…..

Poemas de playa. En alguna playa de Al mería. Francisco r, escudero Agosto07

EL POLITICON

2007-10-27T16:02:00.000-07:00

Hoy es viernes. ¿Qué se puede hacer un viernes?.

Trabajar lo estipulado y plantearse el resto; el fin de semana por ejemplo..
La normalidad, si a esto se le puede llamar normal..; se va encauzando. Es Otoño.
Todo vuelve: el horario de trabajo, los programas de Tv, las pelis de la 2, la política diaria…
El trabajo el mismo.
Los amigos los mismos.
La política empieza con nuevos debates o los mismos: ofertas sociales, unidad de España, bandera, corona…
Y mi política sigue igual: con un trabajo basura, sin vivienda fija y casi puteado todo el día…
Quizás, y viendo esta situación; me sienta un veinteañero, y eso en parte esta bien.
Pero me pregunto:¿qué es lo normal?.
Tener un buen trabajo: estable y bien pagado...

Tener tu propia casa…
Pareja estable…
Vacaciones…
Hijos…
Vida social adaptada a tu edad…
¿Son respuestas o preguntas?.
Y si son respuestas: ¿es lo normal a mi edad?.
Quizás yo no sea “normal” y siendo hoy viernes….. de momento sólo espero un buen desayuno y me apetece tomar unas cañas esta noche. Y Mañana sábado…
¡Es normal…soy joven!.

FºEscudero07

EL VIAJE A NINGUNA PARTE.

2007-10-27T15:57:00.000-07:00

UNA ESTRELLA EN NUEVA YORK.

Te idealizo como si fueras una estrella blanca sobre el Empire State Building.
Estrella que ilumina el SkyLine de Nueva York.

Estoy muy lejos de Manhattan...

Cuando cae la noche sobre mi sueño, me subo a la montaña mas alta, y veo esa estrella blanca que da vueltas sin parar.

Me sitúo en la Calle 54, voy a tu casa…
Me detengo y miro hacia la ventana de tu rascacielos.
Veo que me miras y me saludas con tu mano.
Como puedes ver llevo una maleta para quedarme.
Es mi visita. ¡Francis esta en Nueva York!.

Cuando cae la noche sobre mi sueño, veo de lejos una estrella blanca.
Veo que te asomas a la ventana de tu rascacielos.
Cuando amanece el cuerpo me pesa, como si el viaje hubiese sido muy largo. Y aún la maleta en la puerta….

http://www1.fotolog.com/escudero_07/18494370

FºE.09-07

BARCELONAO7 (DIARIO DE...)

2007-10-27T15:37:00.000-07:00

19-08-07
DE LEJOS

A veces miro hacia atrás y me veo junto a ti en aquella playa, absorbiendo rayos de sol y aplastando neuronas para crear un zumo discursivo que nos lleve al néctar.
(Son juegos de palabras, son miradas).
¿Qué puedo decirte de todo lo que estoy viendo?.
Esto es otro mundo.
Un mundo que consume, que se consume, que me consume.
Cruzarse con tanta gente (las ramblas), con tantos colores, tantos sonidos, olores, miradas…
Todo es ruido y movimiento, si alguien te mira (pausa) ya es un triunfo en esta Babel desesperada.
Me gustaría estar todos los días de mi vida por estas calles, no me cansaría; no me importaría no comer, con el aire me basta y sumando una mirada quizás despertaría…
Despertaría de esta nube con la que ya llegué flotando..
Cada cara es un mundo.
Algunos seres vivos lo tienen todo, otros se conforman, y yo me ahogo ante tanta belleza.
Y sigue el movimiento de cuerpos, es como una danza; unos entran al tren y otros se bajan.
Próxima parada Provenza…

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818434833/

S.M.S. “Esto ha sido un vuelo de lagartos con alas blancas y cuerpos verdes”.
Pequeña reflexión en el cuarto rojo.27-08-07

19-08-07
MAC Y ELLA

Estoy en el Mcdonals de la avenida portal del ángel, a la derecha están las ramblas y encima plaza de Cataluña.
Mientras me como mi suculenta Big Mac, veo frente a mí una pareja comiéndose la boca.
Yo estoy haciendo un paralelismo entre mi hamburguesa y sus bocas.
Esto dicen es comida basura y lo otro dicen que es sexo.
Son bastante jóvenes, sin complejos, sin defectos.
Yo utilizo mucho la servilleta ya que mi boca se maquilla constantemente con el Ketchup y la mostaza.
Y si a esto le añadimos algunos trozos de lechuga…
Ellos siguen saboreando sus lenguas, ajenos a los demás.
Lenguas que aún guardan restos de lechuga, tomate, ketchup ..…
Veo al chico con algo de miedo, no diría que es miedo; pero la chica es más ligera, sin peso, sin freno.
El mira a su alrededor y de vez en cuando le dice: nos miran…
Ella sigue, ella lleva el mando.
El se frena, como si tuviera miedo al después.
Son de Barcelona.
Esta lloviendo.¿Irán al cine?.
Ella quiere boca, él también.
Me pregunto muchas cosas cuando solo me queda el culo de la cerveza.
¿Qué pensamientos tiene chico?:
¿Habrá alguien en casa?.
¿Saqué las bambas al patio?.
¿Tendré preservativos?.
¿Habrá hecho mi madre la cama?.
El esta apoyando su espalda cada vez más sobre una columna.
Ella empuja, le toca el pelo, le come más la boca, la nariz y los ojos.
A él ya no le queda espacio.
Si sigue empujando a la columna puede que todo esto se venga abajo.
Ahora él me ha mirado. ¿Sabrá que estoy escribiendo sobre ellos?…
He de irme me espera Picasso. Por cierto: qué mal huele el jabón del Mcdonals.

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1819004440/

20-09-07
IDA Y VUELTA

Cuando meto el ticket para acceder a la línea de metro me pregunto:
¿Dónde voy?.
Yo sé dónde voy; a plaza Cataluña, a plaza España..
Pero es una pregunta que me acompaña.
Siento algo especial cuando la máquina me devuelve el ticket y cuando las puertas se abren.
Decir que esto es una sensación de libertad es una idea muy simple.
Cuando todo esto acabe me quedará en mi mente o en mis sueños la voz del “hombre del metro” que anuncia las paradas.
-Próxima parada Urgell.
-Próxima parada Plaza de Sants.
Parece un hombre austero, serio.
Pienso que para él todas las paradas son iguales.
Para mí cada parada te lleva a un sitio distinto, incluso a unas gentes distintas.
Hay que elegir como en todo, y ya no es elegir, sino saber donde uno va.
Cada salida de metro es especial, salir a la luz del día o de la noche; entrar en escena.
Aquí el gran teatro y sus gentes.
Si entras en El Corte Inglés, puedes participar de esas colas que te llevan a un perfume chanel nº 5.
Las Ramblas son una gran pasarela, cada persona es un escaparate.
!A ver quién sorprende más!.
Todas las tribus urbanas participan de este gran desfile. Culturas, colores, olores…
Y a pesar de todo, que alguien te mire en Barcelona ya es un premio…

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1819196508/

HABERA HABERA…
21-08-07

Las 22 horas, de regreso a Sand Cugat, menudo día hoy…
Todo comenzó por la mañana, sobre las 11 horas, buscando unas chanclas para calmar mis pies destrozados.Las botas no fueron una buena idea y los tenis se quedaron en el pueblo.
Después aterricé en plaza Cataluña, para comer un bocata de queso acompañado de una doble cerveza; bueno y también acompañado de muchas palomas como es típico en esta plaza.
Mi siguiente parada fue Plaza España, para encaminarme al Museo Nacional de Arte de Cataluña.
Menuda subida…
El arte románico-gótico no me ha atraído nunca, y después de estas primeras salas dedicadas a ambos estilos, llego a la tajante conclusión que el arte románico y gótico no me gusta. Asignaturas que se me atragantaron en la Facultad. !Cuánta iglesia románica!.
Después de dos horas sin parar de ver ábsides, pinturas, imágenes religiosas; pocas ganas y tiempo me queda para disfrutar del arte moderno.
Menuda paliza de santos y santas.
Se fue la tarde en las primeras salas y qué pena haber visto cuadros y esculturas de Fortuny, Rusiñol, Mir, Nonell, Regollos, Sorolla, zuloaga, Sisley, Rodin, Casas, de manera muy rápida, ya que faltaba poco tiempo para cerrar.
Y la Fundación Miró para otro día y para otra subida…
Ya de regreso, esta lloviendo y escucho lo que le dice un chico a una chica por el móvil: “Las personas que tienen algo en común o cosas en común pueden compartirlas…”
Parece que la chica no se decide a intentarlo con él o que el chico le recomienda a la chica que se lance a una aventura con otro chico..
La verdad es que estoy tan cansado que no me entero por donde va el asunto,tampoco me interesa mucho, pero el chico habla para todos..
Ahora una señora que se encuentra frente a mí habla en catalán, quiere decir que no podré contaros sus planes…
Dice: “habera, habera”
Desde que entré no ha dejado de mirarme las chanclas y lo considero normal, ya que estas son como amarillas-pistacho y las tiras transparentes.
Cuando abría el CD que compré, también estaba pendiente..
Veo que es como otro ritual más en los trenes o metros. Mirar a los demás y querer traspasar sus vidas.
Pienso que nuestras ropas, nuestros libros, olores y demás complementos; son nuestras señas de identidad, con las que los demás pueden componer un mapa de nuestra forma de pensar, actitud ante la vida, si somos felices o no…
Somos escaparates, y los escaparates engañan para ser consumidos de manera fácil y rápida…
Por lo tanto nada es lo que parece.

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1819149164/

MIRÓ

22-08.07/(1-09-07)

Cuando escribía esto en mi agenda, quería contar todo lo que hacía, desde que me levantaba hasta que regresaba a casa.
Ahora que estoy pasando lo escrito esa fecha a Word, veo la necesidad de eliminar muchas cosas.
Pienso que estoy en otro plano, espacio, momento; quiero decir lo mismo pero con otras palabras.
Son las 10:30, estoy sobre la cama y escucho como las gotas de agua caen sobre el tejado de madera.
Puede que sea un día deslucido, pero mientras pueda andar y continuar con mis visitas a Barcelona..
Hoy toca la Fundación Miró.
……
Estoy como parado, es una situación…
Me he metido en mi Agenda y he visto tu nombre, y después tu número de teléfono.
Me ha venido tu cara, como un golpe suave.
Si me dices “NO”, me clavaría este bolígrafo en el pecho para que la tinta llegara al corazón y que éste la repartiera por todo el cuerpo.
Me miraré al espejo y me veré con los ojos negros.
Todo ha sido un espejismo.
Cuando paseo por la ciudad, y me cruzo con un perfume especial, procuro absorberlo profundamente.
Luego invento una historia…
Cuando pasa un largo tiempo me vuelve a llegar ese olor.
Estaba en mis entrañas.
……….
¿Crees en el Azar?.
http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818842156/

FIGUERES-RAMBLAS
23-08-07

Podría llegar a odiar la pintura o el arte en general; sus colas y la acumulación de obras en algunos museos, llega a ser desesperante.
Si a esto le sumamos el tren,metro,la ciudad y las caminatas; no quedará otra opción que ir a estos sitios, no como el que va a una Iglesia (en plan místico o de fé), sino a una joyería o boutique donde todo es buenísimo y carísimo.
Pienso que no todo es así.
El mundo de Dalí se puede volver vomitivo.(TODO ENTRA, TODO VALE).
Al final como turistas aceptamos los rituales, y nos paramos ante aquellos cuadros donde todos los visitantes se paran o el guía hace parar a la gente.
Hay que hacerse la foto ante la tumba del marqués de Dalí y Púbol, para recordar (ahí esta enterrado el loco, el de los huevos).
Y yo me pregunto:¿por qué no hay colas para contemplar “Galatina”?.
El retrato de Gala del que hay muchos bocetos en el museo; es impresionante, y el dibujo es de “extrema locura”. Me hubiese gustado dedicarle mas tiempo pero el museo continuaba y las horas pasaban.
Ocurría lo mismo en el Museo Picasso; allí estaba en una sala y cubierta por una caja de cristal “la señora Canals”; impresionante, ¡qué ojos!,!qué mirada!.
El museo estaba completo de aforo…yo tardé una hora para acceder a la taquilla.
Y la señora Canals con visitas de dos segundos.
Pienso que si las guías turísticas subrayaran con mayúscula estas obras importantes, otras fotos caerían…
Y TERMINO EN LAS RAMBLAS…
Ahora llegaré a las ramblas.
Me gusta terminar el día dando un paseo entre tanta gente para después sentarme y descansar en la plaza Cataluña.
Siempre me fijo en los pasos de peatones, ¡es increíble cuanta gente pasa por ellos!.
Barcelona no para, no descansa.
Decía García Lorca en Poeta en N.Y: “no duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie […]Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan[…]
No es sueño la vida. ¡ALERTA! ¡ALERTA! ¡ALERTA![...].
“Vendrán la iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan”.(Ciudad sin sueño.Poeta en N.Y.Lorca).

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818300279/

DISTINTOS.

Hay que ser moderno en Barcelona, diferenciarse. Comprar una camiseta especial en el Raval y pasearla por las Ramblas…
Buscar unas gafotas de firma para ocultar nuestros ojos…
Una gorra que sólo permita ver a los demás nuestros labios…
Andar con pasos estropeados como si hubiésemos bebido algunos vinos…
Saber que nos contemplan, que somos distintos; que estamos en Barcelona.
…..
Un chico acaba de entrar en la estación de Figueras con unas bermudas llenas de caras; algo así como las series de Warhol sobre Marilyn..
Tú debes buscar unas iguales; donde entres te van a mirar…
Eres un cuadro y todos te miran.
Veo que tú llevas una letra china en el cuello, y pienso que la llevas para mí, ya que tú no la ves.
¿Qué quiere decir?...
Una chica se cambia de ropa en Plaza Cataluña. De falda a pantalón…
Peatón rojo.
Conclusión : es difícil sorprender en Barcelona y es muy fácil soñar.
Con una mirada gratis puedes soñar y devolverla, nada más.
Peatón verde.
Nadie se para…¿nos conocemos?.

BABEL..

¿Un vuelo de lagartos verdes sin alas?.

¡ESTO ES BARCELONA!.
D.E.S.E.O

Dalí diría: BAR-BAR-CELOBAR-NABA-NABA-BARCE-NABA-NA..

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818072255/

EL TREN-------,------------,--
23-08-07
Destino E. San Andreu.

El tren---------.------.------
El tren es como una larga pausa.
Se mueve el paisaje.
Se mueve la máquina.
“El tren no se mueve”.
Nosotros apenas nos movemos.
El tren es algo más, un concepto.
Es la pausa del tiempo, fue el puente hacia la modernidad…
Pienso que la vida hay que detenerla, en una foto o en un tren.
-------..------…---
El tren me lleva.
El bosque se hace mancha verde.
Desenfoque horizontal.
Caen mis ojos.
Parada…
En el tren todos nos miramos.
Las letras se mueven.
Los ojos se cierran.
-----.----------------.
Suena el silbido.
Un nuevo pueblo.
Alguien que entra.
Otros que se van.
El tren es como una larga pausa.
Desenfoque vertical (Figueras-San Andreu).
El tren es…
Un largo café.
Un largo silencio.
---------.---------.
Caen mis ojos abatidos…
Una nueva parada…
Caen mis ojos…
Caballo galopa.

El tren me lleva.
Mis ojos se abren.
Sigo escribiendo.
Galopando entre raíles.
Aplastando musas contra los hierros.
Y el poema o lo que sea, no me gusta, no tiene…
[Me gustaría eliminar lo de caballo galopa, galopando entre raíles; me suena a R. Alberti. Aclarar los desenfoques y el "concepto de tren"]
Esto se queda así.
--.--
Aún no ha salido la chica Japonesa del Baño…
Próxima parada Girona.
http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1827492265/

CASI FIN DE TRAYECTO.
24-08-07

-“En media hora tenemos que estar comiendo; nos hacemos las fotos juntos, que se vea la Sagrada Familia de fondo, y nos vamos rápido para el hotel”.
Algo parecido decía una mujer a su familia esta mañana, junto a dicho monumento.

Posar para el recuerdo.
Aquí estuve yo. ¡Mira esa es la abuela!.
Ha pasado tanto tiempo, tantos años…

El modernismo nunca me ha atraído y menos con tintes religiosos.
Gaudí era un místico, un hombre de fé.
Se han añadido tantas cosas…
¿tiene sentido todo esto?
¿Y la foto anterior, tiene sentido?.

Una obra de arte hay que comérsela siempre que guste.
Si te gusta Gaudí cómete la sagrada familia, pero no te comas lo que no pertenece a la S.F, ya que puede causarte una indigestión.

RITUALES
Ir a Barcelona implica ver la S.F como pasear por las Ramblas (de las Flores??).

¿Alguien desea tomar un café con Antoni Tápies?.

Casi fin de trayecto.
Una última foto, el metro de plaza Cataluña.
http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818094801/

-¿Me das una moneda?
-Lo siento llevo lo justo para regresar.
Casi fin de trayecto.
Tápies significa: tapia, muro, pared..
Esto se acaba…
Línea Roja
Línea Azul
Horta
Ducha
Cena
Cama
¡Adeuw Barcelona!
Estación del Norte
Almeria
(…..)

http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818421769/

Nota:Volveré.

TÚ

2007-10-26T15:37:00.000-07:00

He regresado a esa playa.
Me he vuelto a encontrar contigo.
Sabía que ibas a estar ahí, esperándome.
Sé que siempre me acompañarás, en buenos y en malos momentos.
A veces me contradices y sé que es para bien.
Cuando me lanzo, me frenas; cuando me duermo, me despiertas.
Eres mi sombra perfecta.
Cuando llega la noche te echo de menos.
Busco alguna luz que te proyecte.
Aquí en esta playa te haces cuerpo, persona.
Yo espero que el sol no te queme, que nada en mi vida te duela.
Tú me acompañarás siempre.
Con mis defectos y mis cosas…
Eres mi sombra perfecta.
Eres yo.

http://www1.fotolog.com/escudero_07/21908051

Poemas de Playa.En alguna playa de Almería.27-08-08.Francisco R. Escudero

LOS SILENCIOS DE ERNESTO O EL JUEGO DE LUCÍA.

2007-10-26T15:36:00.000-07:00

Estaba muy preocupada, Ernesto pasaba demasiadas horas encerrado en su habitación. Horas y horas frente al ordenador.
Al principio parecía normal, era como una novedad eso de Internet; luego dejó de salir los fines de semana y apenas hablaba en casa.
Eran las 3 de la madrugada, me levanté al servicio y vi que aún seguía despierto.

Necesitaba saber qué hacía con el ordenador encendido tan tarde.
Abrí la puerta y me lo encontré de pie, frente al monitor; Ernesto llevaba puesta ropa interior femenina.
Salí corriendo, mi corazón latía a cien por hora, no podía quedarme en casa ni decirle nada a su padre. Entonces salí del piso y me senté en un banco del parque ; allí empecé a respirar y mi corazón se recuperó un poco.
Ernesto
Ha pasado una semana y aún no nos hablamos. Sentados viendo la tele; intento decirle, explicarle.
De repente ella se ríe viendo cosas del corazón. Entonces yo decido hablar:
-Tengo que explicártelo, no es lo que piensas. Todo era un juego.
-Hijo, estas cosas cuestan asumirlas.
-Era un juego mama.
-¿qué tipo de juego?
-la ropa era de Lucía.
-No entiendo nada hijo.
-Siempre me ha gustado Lucía. Le dije que quería ser su novio. Salir juntos, ir al cine.

Ella se extrañó, me dijo que pensaba que yo era gay, porque pasaba muchas horas con ella y pocas con mis amigos.
Antes de contestarme, me propuso participar en un juego. Yo le di mi ropa interior y ella me dio la suya…
-¿Pero qué clase de juego es ese hijo?
-Ella se siente ahora avergonzada, casi no me habla.
-Hijo, pasas demasiadas horas con el ordenador. Tu padre y yo hemos decidido dar de baja la conexión.
Ernesto se encerró en su cuarto y ya no volvió a salir nunca más….

Fº.Escudero 07

LOOKING FOR…(LAS VENTANAS DEL PLACER).

2007-10-26T15:35:00.000-07:00

*Golden Friends Chats.

Amor-ya: Algún chico de la capi.
Chicasecret: Hola a todos….

Calenton: busco tia tngo sitio.
Antonio3: Ola chica secret!!!

Chicoo19:chico almería por chica.
Tio25:Alguna chica joven de Roquetas.
Wapocentro: hooooooooola!!.

Prima:toy viendo la tele:).

Gato: Alguna gatita…
Gaymojacar: chico de vacaciones.
Sergios:alguien para charlar..no sexo.
Boynene: hola amor
Vampy: algún tio guapo me muerde..
Desnudocam: alguna con cam.
Amor-ya: hola wapocentro yo 22.
Chicapicante: hola gatoooo..

*Privado
-Antonio3. De dónde eres?
-Chicasecret.De la capi.los ángeles.
-Antonio3. Yo de San Luís.
-Antonio3.Edad¿?
-Chicasecret.21
-Antonio3.Yo 19
-Antonio3. Y qué buscas?¿
-Chicasecret. Nada especial
-Antonio3. Entonces has dado con un tío especial.
-Chicasecret. ¡Qué suerte la mía!.
-Antonio3. Msn?

*Café Orange (dos días después)

-Chicasecret (María): Te veo majo..

[...]
-Antonio3. Y dime, después de todo…qué te apetece hacer?
-Chicasecret. No lo sé..
-Antonio3.¿Te gustaría hacer algo esta noche o mañana?
-Chicasecret. Me gustaría que los dos hiciésemos lo mismo.
-Antonio3. Dime, estoy abierto a todo..
-Chicasecret. Irnos cada uno a nuestra casa y seguir buscando…

Fº.Escudero.09/07.

LA LLAMADA

2007-10-26T15:33:00.002-07:00

GRANADA-MADRID

1.Ellos

Dos amigos, Alejandro y Pablo.
Amigos de la infancia y del mismo pueblo; estudiaron juntos la misma licenciatura en Granada.
Alex, tras licenciarse, regresó a su pueblo; consiguió trabajo en un banco. Estuvo apunto de casarse con la hija del director.
Pablo encontró trabajo en una empresa de Madrid y allí lleva dos años viviendo.
Después de un año sin verse, Alejandro comunica por correo electrónico a Pablo, que irá a visitarle.

2.La Estación.

Pablo recibe en Atocha con un fuerte abrazo a su mejor amigo.
Pablo.- ¡ya era hora tío!.
Alejandro.-! Pablote!, ¿qué tendrán los madriles para no ir por el pueblo?.
Pablo.- ¿los madriles..?, mucho, ya te contaré…
Alejandro.- tengo que contarte algo importante pero mejor lo dejamos para una noche de copas…porque… ¿iremos de copas?.
Pablo.- ¡no me digas que te has vuelto a enamorar!...ja ja.

3.En casa.

Pablo.- date un baño, y yo preparé unas cervecitas y algo de picar..¿y la peña bien?.

4.la cena

Alejandro.- No salgo mucho pero algunos fines de semana me escapo a Granada, y allí quedo con Jóse….el otro día vi a la Susana, encontró trabajo…

[6 cervezas]

Pablo.- Esto va subiendo. ¿Y qué me tenías que contar?. Estoy intrigado chaval.

5.La llamada.

[Suena el teléfono y Pablo se dirige a su habitación para hablar]

Pablo.- Perdona, era Raquel; ya te contaré…mañana quedamos con ella y cenamos juntos, así la conoces…
Alejandro.- Vaya, vaya!!!
Pablo.- bueno, ¿qué?, y lo tuyo.
Alejandro.- lo mío (silencio y un largo trago).
Pablo.- !Va cuenta!.
Alejandro.- Creo que lo he olvidado….
Pablo.-…………………
Alejandro.-……………………..

6.Madrid-Granada.
………………………….

Francisco.r.e07

LIGHT-en (iluminar, alumbrar, clarear)

2007-10-26T15:33:00.001-07:00

-Camarero: ¿Qué desean tomar?.
-Carlos: Yo una coca cola Light.
-Jesús: Una caña.
-Camarero: ¿De tapa?.
-Jesús: Una hamburguesa.
-Carlos: Yo un poco de queso.
….

-Jesús: ¿Cómo llevas el tema?
-Carlos: ya lo ves, me alivia la coca cola.
-Jesús: ¿También dejaste de fumar?.
-Carlos: Si, hace ya un mes.
-Jesús: ¿Y de Marta sabes algo?
-Carlos: Hablamos por teléfono, pero nada más.
-Camarero: Lo siento señor pero no nos queda coca cola Light, ¿no le importa normal?.
-Carlos: ¿Importarme?, claro que no.
…
-Carlos: ¡Perdone!, si le pone un trozo de limón mejor.
…………….
Francisco07

DESIRE

2007-10-26T15:31:00.000-07:00

Como un trueno en mitad de la noche me sacudió Descartes.
-Tienes un mensaje.
Me incorporo y con pesadez intento encender la lámpara.
Cojo el móvil y nada; ningún mensaje ni llamada .
A veces no consigo dormir, me paso horas y horas pensando…
Pensar me jode la noche o me joden los sueños.
¿Era un sueño?.
Quizás un Deseo…
Siempre alerta.
….
Ahora si que no hay sueño.
Consultaré a Freud.
Este me dice: Deseas que alguien te llame pero no te llamará.
Si pensar me jode la noche, desear me jode la vida.
!A ver como me duermo yo ahora…!
Apago la luz y me incorporo en la cama.
Ahora sólo queda dormirse y seguir esperando …
Amanece…no he dormido nada, pero mis ojos si han estado cerrados.
[…]
¿Por qué siempre estamos esperando algo?.
[…]
“Si preguntas ¿qué es el deseo?, Yo te contestaré !fuego, fuego!”.Duane Michals. “The Nature of Desire”.
[…]

Desiré al despertar había descubierto una gran piedra bajo su cama.
Su padre que era profesor de geografía dijo que era volcánica.
La policía local, tras inspeccionar la habitación, comprobó que la piedra no pudo entrar ni por la ventana ni por la puerta.
La abuela de Desiré, Manuela, muy amiga de temas ocultistas; llegó a la conclusión que todo había sido fruto de un sueño materializado de la niña.
¿Pero por qué una gran piedra negra?
Manuela.- esa piedra aún tiene que decirnos algo mas..Dejemos pasar unos días y que la niña duerma conmigo.
A la mañana siguiente llegó el párroco del pueblo, y roció agua vendita sobre la roca..
Con el tiempo la roca fue perdiendo tamaño y descomponiéndose en un líquido apestoso.
Así hasta desaparecer..
Manuela.- todo ha sido fruto de Desiré.
[…]
1950. Desiré Gámez es una escultora de prestigio en Bilbao, trabaja con la piedra y sus obras……

FIN

Francisco.E07

INTERVENCION SOBRE UN SUEÑO OBSESIVO

2007-10-26T15:28:00.001-07:00

El Doctor Don Pedro Alcántara, acudió de madrugada a la casa de José Luis, tras la llamada de su madre Marieta.
Marieta ofreció un café al doctor, y después se encaminaron hacia la habitación.

José Luís dormía plácidamente.
El Doctor sacó todos sus instrumentos de cirugía y sedó al paciente.
Pasada media hora y tras tomarse una copa de anís; el doctor comenzó a abrirle la cabeza.
Marieta con un trapo de cocina limpiaba la sangre que salía de la cabeza de su hijo. De ésta manera el doctor podía ver despejadamente su trabajo.
Abierta la cabeza de José Luís; el doctor cogió una linterna pequeña y empezó a mirar el interior del cerebro…
-He descubierto el mal- dijo el doctor.
-!Gracias Señor!- Marieta contestó.
El Doctor sacó una pinza y la introdujo en la cabeza.
Tras varios intentos, sacó el cuerpo de una mujer rubia, del tamaño de un dedal.
Era Ana…
El Doctor se aseguró, antes de tirarla a la basura, de aplastarla con sus pies…
Al final fue el gato de Marieta quien se encargó de cenarse “el mal” de José Luís.
Terminado su trabajo, el Doctor se tomó otra copa de anís y se fue..

A la mañana siguiente…
-Marieta. ¿hijo cómo estás?
-José Luis. Hoy algo distinto…
-Marieta. Dime hijo, ¿sigues pensando en ella?
-José Luís.¿En quién mama?.
-…………………..

http://www1.fotolog.com/escudero_07/19141278
Francisco07

FOTO(LOVE)

2007-10-26T15:27:00.001-07:00

1.El viaje.
Me llamo José y soy de Motril (Granada).
Conocí a Patricia (de Almería) en mi primer año de Facultad. Los dos estamos en la misma clase, ambos estudiamos historia del arte.
Entre apuntes, cafés y copas, decidimos salir juntos. Al tercer mes de nuestra relación, hicimos un viaje a Barcelona aprovechando un largo puente…
Ya que estudiamos Historia del Arte, ¿por qué no ver algunos edificios modernistas y visitar el Museo Dalí en Figueras?.
El Museo Dalí fue para nosotros una importante experiencia, pero el motivo de escribir todo esto en mi diario no fue exactamente la visita al Museo.
2.Gala.
Cuando contemplábamos el cuadro “Galatina”, recuerdo que sentí el ruido de una cámara de fotos. Yo miré hacia atrás y vi a un joven con gorra negra y gafas…creo que se cortó un poco al mirar yo hacia él.
Nos hizo una foto a mí y a Patricia.
No creo que su intención fuera sólo el cuadro, ya que si hubiese sido así, nosotros no pintábamos nada; y estudiando uno arte, pienso que buscaba una perspectiva distinta (museos y público, cuadros y miradas).
3.El Diario.
Ahora en el Hotel me pregunto muchas cosas: ¿quién era ese chico?.
Siempre he pensado que cuando alguien te hace una foto se lleva algo de ti, como si perdiéramos algo de intimidad.
¿Era un turista, escritor, fotógrafo, artista, periodista o un simple observador social?.
No sé por qué le doy tanta importancia a una foto que no veré nunca y en la que damos la espalda.
Para nosotros ese cuadro tenía algo especial, lástima no haberlo fotografiado.
[…]
4.La Foto.
Patricia y yo decidimos abrir un fotolog para meter nuestras fotos de Granada y de nuestro viaje secreto a Barcelona.
Allí quedó esa última foto nuestra colgada; allí los dos en plaza Cataluña rodeados de palomas.
Cuando decidí ver los mensajes y comentarios a la foto, veo uno que dice simplemente “Hola”, la curiosidad me hizo pinchar en el enlace “escudero_07”.
Se abre un fotolog negro con la foto, !esa foto!. Éramos nosotros de espaldas a él y mirando el cuadro de Dalí.
¡Madre mía, a quien le cuente esto!.
En las clases de Cine hice un trabajo sobre Krzysztof Kieslowski (tres colores: rojo, blanco y azul), sobre la fotografía en su cine. Decía éste cineasta que “la imagen ya sea cinematográfica o fotográfica siempre significa una perdida”.
5.El negativo.
Actualmente Patricia y yo sólo somos amigos.
Yo decidí cortar; estaba demasiado enamorado de ella.

Apenas veía a mis amigos, y sólo salía con ella y con su peña…me veía consumido.

Pienso que esa foto en el museo, se llevó algo de nosotros.

FIN
http://www.flickr.com/photos/francisco-escudero/1818335857/

Una historia de Francisco Escudero.07

DELFINA Y LOS CREPÚSCULOS

2007-10-26T15:22:00.000-07:00

Delfina Pérez, natural de Almería; trabaja en una guardería y es aficionada a la pintura. Su pasión: pintar crepúsculos.
Hoy se celebra en Berja, un pueblo de Almería, el certamen de pintura rápida en la calle.
Es sábado y Delfina se dirige a sellar su lienzo. Tiene un plazo de 9:00 a 19:00 horas para pintar su cuadro.
A las 10:00, empieza a realizar bocetos sobre papel de una fuente situada en un barrio del pueblo. El lugar parece muy tranquilo y el tiempo acompaña.
A las 11:00, Delfina comienza a aplicar el óleo sobre la tela.
Un hombre de unos 60 años lleva un rato contemplando el proceso de su obra.
Las 12:00, el hombre se dirige a ella.
- ¿Eres hija de Delfina?
- Si, ¿por qué?.
- Por nada mujer..
- ¿Conoces a mi madre?.
- Si, pero seguro que ella ya olvidó.
El hombre dice adiós y apresuradamente se va, evitando así otras preguntas…
Delfina se quedo con ganas de saber mas sobre ese hombre y por qué conocía a su madre. Allí, como impregnado en el lugar, se quedo aquel intenso olor a colonia.
No se concentró del todo en su obra; pensaba en ese hombre, su forma de vestir, sus ojos llorosos, y su intenso olor como a romero.
Sin ningún premio y de vuelta a casa.
Aquella noche llamó a su madre por teléfono.
-Mamá, ¿conoces a un hombre del pueblo de unos 60 años?
-¿por qué?
[…]
-Matías
-¿quién es Matías?
-Hija, yo también fui joven. Es una historia algo peculiar…
-Mamá, si él me dejó con intriga, tú me vas a dejar con sospechas…
-Hija, teníamos unos 20 años. Apunto estuvimos de casarnos. Pero él sólo me quería. No me deseaba…A los 25 años se fue a Madrid. En su última carta me dijo que era feliz.
Me mandó una foto, era la plaza de San Marcos en Venecia, parecía feliz. Junto a él había una persona, pero su cuerpo y rostro aparecían desenfocados.
Matías siempre olía muy bien.
-¿A romero?.

FIN
Una historia de Fº Escudero.09/07

ANA LIBIDOSA

2007-10-26T15:20:00.002-07:00

Todo en ésta vida tiene un comienzo. El universo con el big-bang, el pecado con Adán y Eva….Y yo esta noche cambio de “estación”.
Hoy es sábado, es el día elegido. Pienso que estoy preparada.
Me llamo Ana y mi novio es Pepe. Hemos decidido follar hoy; porque el amor lo hacemos todos los días…Pepe no es un santo, pero yo me estreno.
Hay en mí una mezcla de nerviosismo y curiosidad.
Pepe me ha tocado alguna que otra vez y yo también le he tocado…
A las 21:00 hemos quedado con unos amigos para tomar unas cañas y después ir a la Sala Príncipe.
Dormiré en su casa…
No beberemos mucho; siempre nos ponemos hasta el culo de alcohol, pero hoy hay que rendir..Pepe tiene que demostrarme que es un machote, y yo demostrarme que ya no soy una cría…
Toda la noche nos hemos mirado de una manera especial, somos cómplices de lo que va a ocurrir, y la verdad..me pone..
Las 4:00. Al llegar al piso mis nervios me llevaron al baño y después me senté en el sillón como si fuera a ver la tele.
Pepe la encendió, y puso “el gran hermano porno”..me dio por reír.
Pepe.-¿vamos a mi cuarto?
Ana.-¿y cómo empezamos?
Pepe.- déjate llevar.
Y así fue: nos sentamos en la cama; después de un largo morreo con sabor a tabaco, empezó a quitarme la ropa.
Las 13:00. Los dos en la cama y Pepe desafiando con su miembro.
Pasados unos días..(teléfono).
Pepe.- nena, cuando quieras pásate por el piso. No te preocupes por mis compañeros..y el fin de semana te vienes a dormir los tres días..
Ana.- Pepe, me gustó mucho…pero me gustaría conocer a otros chicos. Sólo tengo 18 años.
FIN
Una historia de Fº Escudero.Almeria07.

AMORES DE CHICLE

2007-10-26T15:20:00.001-07:00

(H.R)

Al despertar me dijo Platón: cuidado con el Ideal, cuidado con el espejo de Aristóteles y mucho cuidado con el chicle, denota nerviosismo.
[…]
En aquella casa oscura me dijo: pareces un cerdo con el chicle…

Francisco Escudero07

CASAS DE MÁRMOL

2007-10-26T15:18:00.000-07:00

Mañana despertaré en aquel descampado donde jugábamos de niños.
Allí enterrábamos con ritual incluido, a los perros muertos de nuestros amigos .
Allí jugábamos a escondernos por la noche.
Allí moldeábamos en los montones de tierra, cuerpos de mujeres desnudas, para después jugar a los padres…
Recuerdo las hogueras y aquellas cabañas que eran nuestra segunda casa.
De esos juegos inocentes pasamos a los juegos de competición: las ropas, las novias, las motos, los ídolos...Para terminar siendo como nuestros padres.
Nuestro trabajo, nuestra vida familiar y social...
Hemos dejado de jugar porque no hemos sabido perder. Ahora el juego es la vida y lo peor es, que no jugamos con los amigos.
Hoy toca trabajo, mañana visitar a la abuela, pasado tomar café con...
¿Y dónde nos situamos los que seguimos jugando con esos trozos de mármol?; construyendo casas para luego imaginar un terremoto y ver lo que queda de la ciudad. Pero tampoco supimos ser arquitectos, ni artistas...
Y me cura saber que sigo jugando...perdiendo y ganando...pero jugando...

http://www1.fotolog.com/escudero_07/18782552

francisco.

CONTAR-TE.

2007-10-26T15:16:00.000-07:00

Me he dado cuenta que escribiendo se
olvidan muchas cosas...
Retorciendo las historias sobre el folio, con intenciones ambiguas…
Se busca un acercamiento con alguien y un alejamiento con el resto.
Al final quedara la historia como un juego de palabras sonantes, asonantes.
Un precipicio donde se descabalgan los caballos salvajes que pasaron por nuestra vida y nos dieron muchos golpes de cabeza.
1. Para ti el poema será mi intención . 2.Para ti será mi vida a modo de discurso existencial o estético..
1.Contar-te mi intención, hacia ti (realismo).2.No Contar-te, es una cuestión estética (abstracción).
3.¿ARTE?...

Reflexiones en el cuarto rojo.Francisco Escudero.07

VIEJAS COSTUMBRES

2007-10-26T15:15:00.001-07:00

Abrí la ventan y ví como mis amigos me llamaban y me decían que había un gato muerto; éste había sido aplastado por un camión.
Recuerdo que lo enterramos en el descampado y sobre él hicimos una hoguera.
José María era siempre el que hacía de cura, y utilizabauna vieja Biblia para los rezos.
Nos dijo que lo del fuego sobre la tumba tenía su sentido: el alma del gato subía al cielo, al país de los animales...También era costumbre nuestra, enterrar a los pájaros muertos, y hacer como una cruz para su tumba.
Ahora vemos todos los días animales reventados en el asfalto. Apenas miramos porque nos producen asco..
José no es actualmente un cura, creo que es enfermero; y yo no soy enterrador, ni trabajo en un cementerio.
Simplemente veo la vida pasar..

Francisco Escudero 2007

RITUAL

2007-10-26T15:09:00.000-07:00

Quizás cuando saque la cabeza dejaré de soñar.(EL MAR).
Hace tiempo que no me interesan las estrellas del cielo.(piedras)
Llevo tiempo perdido-buscando.
Buscando una mirada.(ojos)
Hace tiempo te dije que mis colores eran el rojo, negro y amarillo…
Ahora digo que es el azul..
Esto se apaga, quiero decir que no sé que contar…
No quiero pinchar historias, robar alientos…cuando saque la cabeza dejaré de soñar…
Cuando deje de soñar las palabras no serán tan complicadas, me limitaré a saludar…(que tengas buena semana).
Cuando deje de soñar, seré yo; pues ahora soy lo que veo y lo que leo.
Pero siempre dispuesto a jugar…
-1:26 (19-07-07).Tengo calor y las noches son para hacer algo importante…voy a salir de éste rojo (habitación) y a disparar fotos en la oscuridad (la noche)…siento que no puedas verlas…serán oscuras, negras y para nada se verán estrellas.
Mañana se abrirá otra ventana; ¿la que da a la calle?......................................(ruido).
Ésa estará abierta toda la noche (calor).
Windows,Doors,Coffee,Red,Orange.
Cuando saque la cabeza…(día).
Se complica el juego.¿Duermes?.(night).
Cuando saque la cabeza…(espejo).
“el cielo es azul como una naranja” (Paul Eluard, surrealismo).
Ves!, se complica. Mejor dejarlo.
En Agosto me pierdo…
Me voy…(en la calle, ahora, 2:01).
………………Inicio+apagar equipo.
-hoy 20/00:00.RED SMILE…

http://www1.fotolog.com/escudero_07/19036286

UN PARAISO CERCANO-LEJANO.

2007-10-26T15:02:00.000-07:00

Me llamo Álvaro. Hoy es Lunes, me encuentro en Madrid y me dirijo a la consulta del Doctor Julio Alberto Lamarca.
El Dr. Julio Alberto es un prestigioso psicoanalista de Argentina que abandonó su país por motivos políticos.
Es un hombre mayor que apenas puede andar, pasa la mayor parte de sus horas recibiendo a pacientes, fumando Ducados negro y escuchando el Réquiem de Mozart.
Dicen que en su país lo llegaron a torturar y esa es la razón por la que no duerme.
Conocí al Dr. gracias a la recomendación que me dio una tía lejana; ésta acudía a la consulta del Dr. tras la muerte de su marido.
El problema de mi tía era que seguía viendo a su marido por la casa, después de muerto. Lo veía viendo la tele e incluso cenando junto a ella.
Lo que mas le chocó a mi tía de ésta situación, era no verlo a la hora de dormir, en la cama que compartieron tantos años.
Mi tía, que se llama Adela, Adelina la del pueblo, consiguió tras las consultas al Dr. , no volver a ver mas a su difunto marido.
La solución tras una larga terapia, fue llevarle flores al cementerio una vez al mes, así como limpiarle su nicho.
Ahora mi tía Adela es feliz y comparte su vida con Jacinto, dos años menor que ella. Ambos se conocieron en un viaje del inserso en Benidorm.

El motivo de mi tercera consulta es un sueño que se repite todas las noches y que en su punto álgido se detiene como una pausa de vídeo, congelándose la imagen, y haciendo que yo despierte en un estado ansioso y sudoroso.
Después de dos previas consultas que consistieron en dibujos que yo tuve que realizar: dibujarme a mi mismo, dibujar un árbol, una casa; y contestar después a varias cuestiones sobre mi entorno.
Y todo esto envuelto en olor a tabaco, aliento a coña, olor a orines de gato y de fondo música de muerto…
Llegó el momento del psicoanálisis.
Con una especie de collar africano el doctor me relajó y mis ojos que seguían el baile de aquella especie de amuleto, cayeron aturdidos y yo entré en una especie de túnel vaporoso y frío.
Yo no sentía mi cuerpo, me invadía una sensación de paz extraña.
Sólo sentía una voz lejana y suave que me decía: ¿qué ves?.

Entonces yo contestaba.
-Veo una playa bacía, no hay ruido y el mar no se mueve, está como en pausa.
El día es soleado y caluroso.
Las gaviotas que vuelan como es de costumbre, parecen algo nerviosas, como si algo fuera a ocurrir. Lo curioso es que yo no las oigo.
El silencio invade el lugar. Esta calma me da miedo. A pesar del calor empiezo a tener frío…
Al fondo veo una sombrilla amarilla y un bulto negro bajo ella.
El Dr. Con voz lejana me dice que respire tranquilamente y que sin miedo me acerque hasta la sombrilla.
Siento que me pesan los pies al andar, voy descalzo y la arena empieza a parecer una gelatina, mermelada o algo así.
Me cuesta andar, la sombrilla se aleja mas y mas, y las gaviotas a pesar de no oírlas, sus vuelos sobre mí me producen un cierto mareo.
-Doctor.! No tengas miedo!
-A pesar de mi esfuerzo, avanzo muy poco y mi respiración comienza a acelerarse más.
De repente algo me desplaza a gran velocidad que me acerca a la sombrilla. Ha sido algo muy rápido, como un soplo de viento.
Ahora la playa empieza a perder el color vivo que tenía y todo se vuelve gris menos la sombrilla y el espacio que circunda. Yo sigo en color. Todo lo que hay fuera de la sombrilla, menos yo, es como una foto en blanco y negro.
Comienza a llover de forma violenta.
Estoy empapado y decido meterme bajo la sombrilla; sin oír la lluvia le pregunto al Dr. :
-¿Y ahora qué?.
-El Dr. Dice: ¿qué ves?.
-Aquí dentro hay una mochila negra.
-Dr: ¿qué hay dentro de la mochila?.
-Abro la mochila y veo que hay un libro.
“El guardián entre el centeno” de J.Salinger.
-Abre el libro dice el doctor.
-El libro se abre por las páginas 224-225, entre ellas hay un teléfono escrito sobre un posavasos de un bar.
-Dr:¿conoces el teléfono?.
- No.
-Dr: ¿hay alguna nota?.
-Si, hay un trozo de texto subrayado con rojo.
-¿Qué dice?.
-Página 225, y dice: ¿Cómo sabe uno lo que va a hacer hasta que llega el momento? Es imposible.
-¡Álvaro!, dice el Dr; sigues en estado de relajación, siente como la respiración entra fría por tus narices y sale caliente por tu boca. Escucha tus pulmones.
Escucha la música de tu corazón.
Siente como la sangre riega tu cerebro.
Y ahora coge tu móvil y marca ese número.
-No puedo Dr. Me pesa la mano, se me cae el móvil, veo borroso el número, me mareo…
-¡Inténtalo!( Dice el doctor). Coge una piedra y apriétala en tu mano izquierda.
-Lleno de fuerzas y descompuesta la piedra en mi mano izquierda, decido marcar ése número.
(-2---4----6----1----3--5--)
Al otro lado, una señorita de voz dulce y cercana me dice:
-El número marcado no existe..

FIN

Una historia de Francisco Escudero.(06-ampliada07)

"MAMA QUIERO SER ESCRITOR”

2007-10-26T14:55:00.000-07:00

PROCESO

1.POEMA I

Una fruta (manzana), un camino…, una piedra (negra, volcánica), un color (rojo), un verano (dos veranos:2005/06), una copa (Vino: Ribera del Duero).
UN SILENCIO [--------].
Lo mas difícil es pintar un silencio; lo mas fácil, una mancha. (arte moderno).

2.AULA VI. Facultad de filosofía y letras de granada.

-¿A qué suena la soledad de un café?
-¿Suena a labios ausentes?
-¿Suena a ti?
-¿Realmente un café puede sentir soledad?.

Andrés Victoria que seguía con atención las cuestiones del profesor, decidió contestarle.
-Creo que puede haber un paralelismo entre el café y un espejo; de echo cuando te sirven un café te puedes reflejar en él.
Pienso que tomar café incita a contar nuestros problemas y creo que hablar y mirarse en un espejo es muy típico de aspectos relacionados con la soledad.
De un espejo a otro, de la soledad al café acompañado. O de la soledad a la soledad(café individual). Del espejo(el de tu casa cuando te arreglas)
a la copa (individual y solitaria) o del espejo a las copas (acompañado, colectivas).
Pero veo que en el alcohol(las copas) no hay espejo como en el café.

-El profesor Peregrina, Doctor en literatura contemporánea, responde a Andrés: me parece interesante lo del espejo y las posibles miradas entre dos…, pero dejemos éste último análisis, el del alcohol, a los de psicología. Centrémonos en el café..
Bien, el café es como un espejo, también puede ser un precipicio. Es negro y dulce.
¿Qué solución darías a una pareja y dos cafés?.

-Andrés: Bueno yo creo que sus vidas se apoyan sobre otro cristal que cubre la mesa. Es otro espejo.
Ellos se miran, beben el café muy despacio. Fuman, hablan..
Pero ellos no se plantean estas cuestiones de sonidos y geometrías, porque ellos no van a explicar sus vidas.
No nos ven a nosotros, no es una película…

-Profesor: ¿Quieres decir que no son artistas, actores en el papel de sus vidas?
-Andrés: Quiero decir que viven su vida o ese momento sin saber que son contemplados o analizados por estudiantes sedientos de historias…
El cine iría mas lejos y la literatura que es nuestro tema sólo tendría espacio para un poema de amor o de desamor..
-Profesor: ¿Un poema?, ¿Por qué no componer una historia completa con esa simple imagen. Dos personas se conocen en un Chat y de ahí pasan a una cafetería….
-Lucas, natural de Almería. Me parece que estamos intelectualizando mucho el tema. Siempre se habla del café y de sus propiedades; es decir: en éste caso la pareja después de tomarlo hablará quizás con mas energía…o simplemente paseando por una calle se conocieron y un olor a café les llevó a una cafetería..
La historia con final feliz (azúcar compartida) o final amargo (café solo); llevará asociada un olor especial a café.
Como pasaría con aquel perfume de la amada en su ropa.
El olor esta en ellos y el que nosotros queremos percibir para nuestra historia, nunca será el mismo. Por lo tanto hacer que un texto huela a café entra ya en el campo de las bellas artes, intervenciones sobre objetos y demás…
-El profesor Peregrina no siguiendo las tesis de Lucas, lanza una nueva cuestión: ¿Qué puede pasar o qué veis que pasa después del café?.

-Suena una alarma y la pregunta se queda en el aire. La semana que viene esta cuestión quizás no tenga ya la misma fuerza e intensidad que la de hace un momento.
-Para recordar:
a) el profesor y la soledad sonora del café.
b)Andrés y la teoría de los espejos.
c) Lucas y los olores del amor.

[Francisco: como podéis ver estoy intentando escribir una historia]

3. Continua el ¿poema?II
-El pintor. Uno siempre tiene miedo a la idea del lienzo en blanco.
-El poeta diría: la soledad de un lienzo sin vida. La soledad de un artista. Oscuras cavidades del alma. Cementerio de sueños….
En fin: BLA BLA BLA..

4.POEMA III.

Empieza a despertar el lobo…
[…]
4.1. Respiro. Agua no hay. No puedo parar. Sigo.
Escribir un poema como pintar un cuadro puede ser una tortura cuando no hay ideas brillantes, y de los resultados mejor ni hablar…

“Estoy en mi casa (miento), llueve en la calle (miento),es de noche (digo la verdad),recibo una llamada (miento).
Necesito una copa (¿?). Era ella (miento)”. Mejor escribo “es de noche”, antes de “llueve en la calle”.

No hay ideas brillantes, mejor voy a escupir palabras y si alguien caza algo, que complete los versos…
-¿Me acompañáis en este viaje?.

5.El viaje.
Mis colores: amarillo, negro y rojo.

El pintor estudia su mente a modo de juego de ratas, buscando un descanso de almohada de piedra.
No te duermas, que nadie se duerma.
Almohada de piedra.
Rojo amarillo y negro.
Veo un árbol en un paraíso, con frutas de cristal a modo de bombillas.
(Esa quizás es la idea del arte).
Negro, Rojo, Amarillo.
Almohada de piedra.
No te duermas, que nadie se duerma.
Rojo, Negro y Amarillo.
Sigue despierto.
Detrás del árbol hay un cable que conduce hasta un campanario.
Sigue ese cable (yo sigo ese cable).
Al llegar a ese campanario, un ermitaño anciano me entrega una bicicleta sin ruedas y me recomienda un camino.
Un camino frío, el de la nieve.
[…]
Llego hasta la raíz, una especie de cebolla color oro.
De lejos, alguien entre la espesa niebla, me dice que en su interior hay pigmentos…
Intento abrir la cebolla; entonces mis ojos empiezan a llorar.

6.Facultad de Filosofía y Letras. Universidad de Granada.

-Lunes. 9:00. Aula 6. Profesor Peregrina.
Andrés no acude a clase así que la cuestión es contestada por Lidia; natural de granada y poco amante de todo lo que se llama contemporáneo.
-Lidia. Yo pienso que la importancia de estas dos personas entorno a un café es insignificante, y el después del café es ya un tema morboso, y más interesante para la literatura o el cine…

-Eric, americano enamorado de Granada, amante de las obras de Lorca; intenta explicarnos con su peculiar español que todo esta entorno a un círculo, la mesa, y que las tazas también son circulares, así como los ojos…
-Profesor: Eric, ¿quién dijo que la mesa fuese redonda?.
- Francisco (que soy yo):¡ qué jodido es éste Profesor Peregrina!.
[…]
-Francisco: Bueno y después de éste lío entorno a la creación literaria, yo decido acabar con esta historia.

7. Conclusión.
.Andrés aún sigue con resaca, las cruces le pasaron factura.
.Lucas viajará a Almería el próximo puente con Erica, una Sueca erasmus; para que conozca El Cabo de Gata.
.Lidia sale con un estudiante de Bellas Artes, muy conocido éste por pintar en las calles siempre lo mismo; el perfil de Tintín.
.Eric regresará a Conetica en Navidad.
.El profesor Peregrina organiza para Enero un Congreso sobre “Letras y Modernidad”.
.Y yo que escribo esta historia me gustaría inventar que pronto organizaré una exposición donde los cuadros serán blancos para que tú que me lees pintes en alguno tu mejor historia.

8.El Final del Círculo.
-Francisco: Por cierto, en una mesa cuadrada sólo caben cuatro.
-Camarero: ¿Empezamos?....

Nota. Dedico ésta historia a todos los amigos, conocidos y demás, que hayan compartido alguna vez un café (en barra, mesa redonda o cuadrada) conmigo, con el único interés de hablar hablar y hablar..mirar mirar y mirar…(silencio)…¿un licor?.

Una historia de Francisco Escudero. (año 06-ampliado 07).